Longevidad del resentimiento

El blog literario latinoamericano

Editado por La Oficina del Autor

miércoles, 20 de agosto de 2008

Recuerdo perfectamente con qué ferocidad despreciábamos a Adolfo Suárez. El plural se refiere a la izquierda de aquellos años. Ni siquiera le odiábamos, era demasiado insignificante. Un burócrata que sólo suscitaba el sarcasmo, un trepador cuyas contradicciones podían facilitar la insurrección proletaria. Es cierto que le había votado una mayoría de la población, pero ya se sabe: los españoles son franquistas, borregos, rancios. Supongo que eso es lo que piensan de Zapatero muchos nacionalistas.

Luego pasamos a despreciar a González. Algunos habían sido compañeros suyos en la Universidad de Sevilla: un chisgarabís, un pelmazo del que huía la gente. Los sarcasmos contra Suárez se hicieron más virulentos contra González. Basta con releer lo que escribían las grandes plumas de la izquierda sobre la entrada de España en la OTAN.

Ahora, cuando el país va regresando inexorablemente al Ruedo Ibérico, nos percatamos de que Suárez y González fueron una bendición inmerecida para una casta intelectual fatua y microcéfala. Un par de políticos inteligentes, prudentes, hábiles, que nos libraron de nosotros mismos. Si hubieran triunfado los míos, por ejemplo, Cataluña habría sido una república popular maoísta. Nunca se lo agradeceré suficientemente a Suárez y González.

Éramos jóvenes y en ese periodo amorfo llamado "juventud", que en España dura hasta los cuarenta años, está permitido ser un majadero y que sin embargo te haga caso la prensa. Pero ahora, cuando se reproduce el viejo estilo del rencor y el resentimiento, ya nadie es joven, ni siquiera los jóvenes son jóvenes. Los "jóvenes" nacionalistas vascos patean las tumbas de los asesinados por sus padres. Han nacido viejos.

El mes pasado, escribía Muñoz Molina en estas mismas páginas su desaliento ante el delirio en el que ha caído la casta dirigente. Era el grito espantado de alguien que, por vivir fuera, se percata de lo asombrosamente inútil que llega a ser la elite española. El delirio de la oposición, perpetuamente encadenada a sus tráficos vaticanos, a su ética momificada, ese espíritu de bronca tan compatible con la codicia. El delirio de los periféricos, reduciendo sus fortalezas regionales a siniestras aldeas endogámicas cada vez más hormigonadas. El delirio del actual gobierno, convencido de poder dialogar con los nacionalistas, desde los más presentables hasta ETA, y proponiendo alianzas con el Islam. Vaya panorama.

Hace unos días tuve ocasión de hablar con una persona excepcional. Ha conocido la esclavitud verdadera, la de las mujeres que se pudren en los países islámicos. Ha vivido en Somalia, Etiopía, Arabia Saudita, Kenya... Sabe que en este momento no hay mayor injusticia que el islamismo explotador de una mitad de la población condenada por su sexo. La miseria del proletariado en la época de Marx era un privilegio comparada con la miseria de millones de esclavas (laborales, familiares, sexuales) que se ocupan de la totalidad del trabajo de la aldea mientras los hombres se dedican a pavonearse rifle en mano y a rezar. No podía concebir que alguien como Zapatero, con mando en un país europeo, hablara de "alianza de civilizaciones". ¿Qué civilizaciones? Si a sus hijas les hubieran cortado el clítoris y cosido los labios externos quizás no fuera tan frívolo.

Suárez dialogó con gente que le despreciaba, pero que estaba deseando salir de la cloaca. Es cierto que los comunistas seguían persuadidos de que no había nación en la tierra que pudiera compararse con la URSS (¡la de Breznev!), y que nuestros jefes hablaban en verso sobre Rumania y sobre la portentosa inteligencia de Ceacescu. Estos majaderos, sin embargo, ya no creían en sus propias mentiras y por lo tanto se podía dialogar con ellos. Suárez lo hizo y consiguió que entraran en el orden democrático al que juzgaban un modo de explotación más peligroso que el fascismo. Suárez dialogó porque lo que tenía delante era un fantasma que al oír el primer ring de monedas se esfumó como Drácula y se dedicó a proteger a las focas.

No es ese el caso de ETA, ni el de los islamistas que con tanta precisión describe una y otra vez Antonio ElorzaNi siquiera es el caso del PNV. Quizás Esquerra Republicana esté más cerca de la lucidez: por lo menos ya se les ha producido una escisión y eso indica que puede haber pensamiento incluso en una nevera. Ley de oro desde Maquiavelo es que no puedes dialogar con quien está persuadido de que tú eres débil y él es fuerte. Que Alá está de tu parte, o que están contigo Dios y las cajas de ahorro vascongadas más algún sindicato para que el amo no esté solo.

Nuestro presidente dice que hay que dialogar con los opresores. Parece que no haya dialogado en su vida con alguien que le toma por bobo. La quiebra de esos diálogos imposibles conduce a callejones sin salida. Los callejones sin salida generan frustración. La frustración es la madre del resentimiento. Hemos regresado a la política del resentimiento, la continuación del franquismo. El gobierno no piensa en los ciudadanos, el gobierno sólo piensa contra la oposición. Un gobierno que le tiene tal pavor a la oposición como para no abrir la boca sin mencionarla (¡mamá, mamá, mira lo que ha hecho Rajoy!), es un gobierno de una debilidad incompatible con cualquier diálogo. La consecuencia ha sido el fracaso del "proceso de paz", mal planteado desde su bautismo con esos términos episcopales.

¡Qué nostalgia de Suárez y González! El uno y el otro hubieron de vérselas con enemigos mucho más peligrosos que los que lidia Zapatero. Suárez con los franquistas, es decir, con la totalidad del poder económico, o sea el poder madrileño, vasco y catalán que era el único que había. González, con sus propias huestes, cabras locas, conspiradores del ochocientos. Ambos, con una ETA que en aquel momento no sólo era infinitamente más fuerte, sino que recibía el apoyo de toda la izquierda del país. Y sin embargo pudieron imponer su diálogo, es decir, meter en vereda a los inválidos morales en menos que canta un gallo.

¿Por qué entonces Zapatero no puede con unos adversarios desdentados como los del PP, y una ETA a la que ya sólo apoyan los caseríos y ni siquiera todo el PNV? Porque no logra convencer de su poder, es decir, el poder del Estado. Y cuando el Estado muestra su debilidad, el rencor, el resentimiento y el oportunismo ocupan la escena.

Si alguien desea conocer el desarrollo de una conciencia política racional y no visceral, lea la estremecedora autobiografía de Ayaan Hirsi Ali (Mi vida, mi libertad). Verá cómo la inteligencia unida al coraje puede vencer a la esclavitud en las condiciones más opresoras. Ayaan Hirsi es en verdad una revolución viviente porque dice aquello que todo el mundo sabe, lo evidente. Aquello que los islamistas ocultan, niegan, disimulan, disfrazan, porque amenaza el dominio que ejercen sobre la mitad de la población. Y lo dice sin rencor, sin odio, sin resentimiento hacia sus torturadores. Sabe que no hay posibilidad de diálogo, ni alianza que valga, hasta que millones de mujeres se persuadan de su poder. Por eso dialoga con las oprimidas, no con sus opresores. Será lento, pero no hay otro camino.

Aplíquese el cuento aquel que desee dialogar. Haga como Ayaan Hirsi, apueste por lo evidente sin rencor ni resentimiento. Utilice el poder del Estado para ayudar a los ciudadanos oprimidos, no para sumirlos en una mayor opresión dialogando con sus opresores. Y olvídese de la oposición. Está ahí para evitar el monólogo gubernamental.

Artículo publicado en: El País, 12 de febrero de 2007

[Publicado el 14/2/2007 a las 10:19]

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Comentarios (222)

Me gusta más el artículo de Justo Serna contestando al tuyo.... perdona que te diga esto, pero eres un poco falso.

un saludo

Comentado por: Jose el 25/2/2007 a las 16:42
Hoy hasen fúmbol, sabían? Así que déjense de andar follando, que el mundo no se acaba

Comentado por: Olberta Platón el 21/2/2007 a las 20:45
Sí, seguro, Suárez y González metieron en vereda a la ETA y en cambio ahora está desbocada. Apúntate a la Cope y no mientas más, hombre.

Comentado por: VAdillo el 19/2/2007 a las 16:40
Isis, sigo la pista de los pinceles y de los cuchillos.

Cité de memoria y cité mal (Onagro | 16/02/2007 19:14:37). Corrijo aquí mi error:

"¡Oh amor maduro al fin, oh amor maestro,
que es desear tener lo que ya es nuestro!"

AGC, 1944.

Comentado por: Onagro el 19/2/2007 a las 12:59
@ Detlev

Me acabo de pasar por su blog. Nunca lo había hecho, así que no podía saber la joya que me estaba perdiendo.
La crítica y la controversia son buena cosa, pero cuando se vive en la pura controversia como es mi caso, resulta reconfortante arribar a un lugar con cuya atmósfera uno se identifica.
Corro a adjuntarlo a mis favoritos. Un saludo.

Comentado por: provoqueen el 19/2/2007 a las 07:10
Albert Pla@
No es el título de una canción, pero lo parece. Es sólo un consejillo: "No dejes que te piquen cortisona" (para empezar no está mal pero no cura)
Ya que estamos hablado de achaques, yo he llevado collarín en muchas ocasiones por culpa de la espalda (cervicales y esas cosas) y algunos médicos se quitan así el problema de en medio, con inyecciones... Pero lo mejor de todo es ir a nadar o hacer ejercicio. Este es el mejor tratamiento que pueden darte.
A mejorarse.

Comentado por: Isis el 19/2/2007 a las 06:52
Isis, puedo creerte y te creo. Un saludo a los isleños también de parte de Manolo y de su compañera recién llegada, Manoli "La faraona".

Albert, no te lo digo por darte el consuelo del tonto, es que es verdad: yo estoy tratando de recuperar una pierna que se me está quedando dormida desde hace un par de semanas; en parte por culpa del tabaco, (+edad+alcohol trasegado+++... ). Y, en fin, que estoy seguro de que no volverá a ser la misma. ¿Mal de muchos, consuelo de cojos? Pues no, pero...en fin, es jodido, sí...¿Hay algún ortopedista en la sala?
Para nosotros los cojos, y para Isis, una cancioncita de los colegas del barrio que todavía pueden bailar.

http://www.youtube.com/watch?v=-jbya4kxC6E&eurl=

Comentado por: Coco el 19/2/2007 a las 00:14
Night. Silence. The motionlessnes
of that branch and of my thoughts.

My birth didn't add anything
to the universe. My death will not detract
anything from its infinite greatness. No one
could ever explain to me why I came here,
why I will leave again.

Comentado por: Mosca Cojonera el 19/2/2007 a las 00:14
estoy jodido que es peor que estar jodiendo , ahora ya no solo no puedo tomar alcohol sino que casi no puedo caminar , esto es una mierda.

Comentado por: albert pla el 18/2/2007 a las 22:55
estoy jodido que es peor que estar jodiendo , ahora ya no solo no puedo tomar alcohol sino que casi no puedo caminar , esto es una mierda.

Comentado por: albert pla el 18/2/2007 a las 22:55
Coco@ Decirlo después ya no tiene gracia, pero puedo prometer y prometo (como decía Suárez) que el otro día mandé un E-mail a barrio sésamo preguntando por usted. La verdad, los de esta isla ya no sabíamos dónde buscar.
Un saludo también para Manolo.

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 21:56
Un jazz dedicado a los amigos Pro & Al. Y a Detlv, aunque no sé quién es no vamos a dejarle fuera.

http://www.youtube.com/watch?v=Z7g-YkEX2zQ

Me voy a seguir ocupado, ya iré sacando las antenas.
Cuidarse, nens.

Comentado por: Coco el 18/2/2007 a las 21:08
Mosca, por mucho que usted se empeñe, ni es usted una ruina, ni será usted quien nos la traerá a los demás. Usted tiene su estilo. Como todos.

Comentado por: provoqueen el 18/2/2007 a las 20:47
¡Coco, Albert, amigos! ¡Qué bueno es reencontrarse con los amigos!

Detlev (César Lebrato): me gustan sus intervenciones. Y también me gustó reencontrarle. Para cuando usted nos dejó, esta servidora sólo leía, casi nunca entraba a comentar. Pero siempre me gustó bastante su punto de vista. Un saludo.

Comentado por: provoqueen el 18/2/2007 a las 20:44
Joserra, qué razón tienes.
Supongo que la nostalgía de Suárez y González no será la última, tendemos a idealizar lo que ocurrió hace tiempo, cuando éramos más jóvenes. Seguro que también echará de menos a Zapatero. Yo siempre admiré a Suárez, era el presidente de la democracia, algo que aún no entendía muy bien, pues era una niña por entonces. Hace que tiempo que se le ha reconocido su papel en la democracia, de lo cual me alegro.

Comentado por: Amaya el 18/2/2007 a las 19:14
Publicado por:
Francis black
Lou reed
breeders
Javier Krahe
Judit
Albert PLa
cantautor locoide :

acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

te duele? Ai pobrecito ,no sera de cortar lenguas?

Comentado por: Basta ya! el 18/2/2007 a las 18:27
Pla, que Judit te dé un meneo, que eso lo cura casi todo.
(Tres versiones de una misma canción, creo).
http://www.youtube.com/watch?v=g0q0dL01c78
http://www.youtube.com/watch?v=Vt5jAqD-Xtk
http://www.youtube.com/watch?v=pag45E_ihwY

Comentado por: Coco el 18/2/2007 a las 18:13
me duele casa vez mas

Comentado por: albert pla el 18/2/2007 a las 18:06
Uhm...

Tras un vuelo de reconocimiento puedo declarar que las ruinas en progreso han alcanzado ya el punto final de su deterioro irreversible. Y no habrá Carpentier que viaje a su semilla. Y está bien que así sea.

(Para César Lebrato, con horror)

Comentado por: Mosca Cojonera el 18/2/2007 a las 17:57
Bee, do it!

Comentado por: Lazy Kat el 18/2/2007 a las 17:49
Gee, this fly is paranoid!

Comentado por: Krazy Kat el 18/2/2007 a las 17:21
Abre el foro a todo el mundo mamoncillo.

Comentado por: Paulita The Robot el 18/2/2007 a las 16:43
Ha vuelto a ocurrir. La más pequeña muestra de amabilidad y la inspiración huye batiendo sus alas. Hay quienes nacieron para vivir en palacios como princesas y hay quienes nacimos para más altos espacios.

Comentado por: Mosca Cojonera el 18/2/2007 a las 16:06
Mosca@
Pues no está mal

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 13:19
Hagamos un esfuerzo por la renovación del lenguaje absurdo. (Ejemplo práctico)

Tienes sinrazón.
Frutal colación.
Mente destejada.
Corpore danone.

Las malas monturas.
Se cuela en las cervicales.
Lo sé por experiencia impropia.

Comentado por: Mosca Cojonera el 18/2/2007 a las 12:47
Provoqueen@
Tienes razón, nada como una frugal colación para mantener la mente despejada. Y para lo del corpore sano también, claro, siempre que no vaya uno a Astorga y le lluevan más palos que a una estera sin saber bien el porqué. Di lo que sepas en el iterrogatorio, como tú sabes hacerlo.
Albert Pla@
Le comprendo. Túmbese y haga estiramientos, porque pasar la noche en la comisaría de Astorga ha resultado fatal para todos. Las malas posturas a la larga nos dejan secuelas en las cervicales. Lo sé por experiencia (en malas posturas, no en comisarías).

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 12:24
Publicado por: albert pla :|

acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

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Francis black
Lou reed
breeders
Javier Krahe
Judit
Albert PLa
cantautor locoide

Comentado por: Nunca Mais el 18/2/2007 a las 11:41
Tranquila, Isis, las digestiones pesadas es lo que tienen.

Por eso ya nunca tomo morteruelo para cenar. Cuando éramos más jóvenes sí. Mi hermano y yo, al llegar a la tierra de nuestros ancestros, nos llegábamos indefectiblemente a la misma casa de comidas, y pedíamos la especialidad de la casa: Judías con Chorizo y Oreja (no sé cómo sería en francés) de primero, y morteruelo de segundo (¿'petite cassoulette'?). Nada de "para picar", una ración de cada para cada uno. Nuestra osadía causaba impresión incluso en la hija del mesonero, que por aquellas empezaba a introducirse en el oficio al grito de "¡Papáaaa! ¡que los de las Judías con Chorizo quieren otra caseraaaa!". Para el numeroso público que allí cenaba (incluidos nosotros) habíamos dejado de ser los de la mesa cuatro para convertirnos en "los de las Judías con Chorizo". Creo que fue aquel día cuando yo también empecé a cenar fruta, y a hablar de política.

Comentado por: provoqueen el 18/2/2007 a las 11:25
Me duele la espalda

Comentado por: albert pla el 18/2/2007 a las 11:15
¿A los aludidos? No, ¿mejor decir por alusiones, por ilusiones, por efusiones, por infusiones? No sé con cuál quedarme. Tengo sueño.
Onagro@
Hablando de pistas. Les di pistas, otras... Los pinceles, los pinceles y el desnudo o ÉL desnudo...
Quiero saber qué pasa, qué dirá la lanzador de cuchillos en el interrogatorio, ésa que viste de cuero y lleva siempre un gato en el hombro. Ahora ya no está el gato... y tampoco el hermoso y rubio como la cerveza, su pecho tatuado con un corazón... etcétera.

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 10:29
Las malas digestiones son peores...
Me he despertado incrustada en las sábanas, convecida de estar aferrada a una jarrita donde podía leerse "Róbame en el Mesón de Cándido" o algo así, pero escrito en versión bilingüe árabe-francés. Mi cuerpo era una losa imposible de levantar y mi voz salía obscura (en realidad ni se oía). Me veía a mí misma al fondo del río Huécar comiendo morteruelo y escuchando a Doris Day. Oh, no, comiendo de nuevo. No, no estaba en Segovia ni en Cuenca. En el centro de la mesilla de noche no había un surtidor de cerveza sino un despertador. Llovía, de eso estoy segura, y muchos niños correteaban, en blanco y negro, con trozos de bombas, en la Ciudad Universitaria de Madrid y al son de una música de Ben Webster. No había conseguido despertarme del todo. Ayer se me bloqueó la bandeja de entrada y me llevé a la almohada los mensajes a los que no pude responder.
Tengo que volver a la dieta mediterránea... Por supuesto, todo esto es literatura y una forma de enviar guiños a los aludidos.
Buenos días.

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 10:21
Javier@
Me has hecho recorrer los pasillos del metro, escuchar la música, su eco y tu mensaje. Me han gustado tus palabras.
Sentirte distinto no siempre es sentirse especial...
Cuando yo hablaba de esto,o de algo semejante, me refería a ser mujer, sencillamente, y haber nacido inferior, sencillamente, por este hecho.
Buenos días.

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 09:35
Para los amantes de las perlas cultivadas (y del choque de civilizaciones):
"Nuestro enemigo es tan feroz que se trata de él o nosotros, de nuestra victoria o de nuestra derrota".
"El peligro es el islamofascismo".
"Nuestro enemigo es tan feroz que se trata de él o nosotros".
"Hay que prepararse para lo peor"
"Muchos claman al Papa para que pida disculpas. Yo nunca he oído a ningún musulmán pedirme a mí disculpas por haber conquistado España. ¡Nunca!""Estamos en uno de los momentos más críticos de nuestra historia. En poco más de un año, el actual Gobierno ha llevado a España al borde del abismo. España corre riesgos serios de desintegración y balcanización, de volver históricamente a las andadas".
Pescadas en "Palabra de Aznar" (El País 18/02/2007)

A propósito, ¿alquien ha ojeado alguna vez el famoso libro de Hungtinton? Hasta en Georgetown arruinaría su carrera el profesor que se atreviera a citarlo como fuente.

Que un texto admita crítica indica, cuando menos, que es algo más que un apodíctico ejercicio de arbitrariedad.

Comentado por: César Lebrato el 18/2/2007 a las 09:27
¡Cortylandia, Cortylandia HA dicho!
Se me escapó una h, y no lo entiendo. Seguro que no me la comí a posta, con todo lo que he cenado. Ustedes perdonen...

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 01:51
ALKA-SELTZER MON AMOUR

La misma noche de enero en la que me encontré ejerciendo de gato en una novela decadente y alejandrina, nos presentaron a un orondo doctor que, ni corto ni perezoso, y sin venir a cuento, nos cantó el nombre turístico de las costas españolas, por orden, y según se mira desde Portbou... Curioso señor que, además, nos preguntó si teníamos algo que hacer el sábado diecisiete de febrero, a lo que los dos, sin ni siquiera mirarnos, respondimos NO, seguro que no. Nuestra vida social en esta ciudad es, como ya habréis adivinado, NADA agobiante. Incluso podríamos omitir el AGOBIANTE y seguiríamos siendo sinceros.
El otro día nos llegó la invitación por correo. La miramos con cara de ¡pues lo decía en serio! y allí nos hemos ido esta tarde noche al hotel Sheraton con ninguna gana (la inercia y el apoltronamiento es lo que tienen) y sólo porque nos obligaron a confirmar nuestra asistencia, por teléfono, hace dos días. Formábamos un cuadro yo diría muy freaki, pues hemos ido con niña (ese pequeño detalle), ya que no sabíamos dónde dejarla. En la recepción nos ha señalado el final del pasillo y un salón... en cuya puerta nos han dado un tulipán y, acto seguido, una copa de vino. Siendo éste un país donde el vino es pecado, y donde no abundan los tulipanes, he intuido que la cosa se ponía interesante. Pero tampoco para echar cohetes. Nadie conocido salvo el doctor, una edad media bastante cercana al gótico flamígero y muchas miradas de ¿y qué hace aquí esa criatura que tenía que estar durmiendo? Del cuello de algunos invitados pendía un medallón sobre cinta de seda mezcla doctor honoris causa y maestro asador de Segovia. ¿Dónde nos habíamos metido? Pues lo hemos preguntado y hemos salido de dudas. Se trata de un club fundado en 1246 ¡Nada menos! aunque durante la Revolución Francesas sufrió un pequeño corte en sus actividades, y que ahora tiene miembros en todo el mundo. El nombre: LA CHAINE DES ROTISSEURES. Al leerlo deprisa yo y él sin gafas hemos pensado que se trataba de alguna logia (leer novelas aviva mucho la imaginación). Pero no, resulta que es un club donde, para ser socio, hay que prestar juramento comprometiéndote a vigilar siempre la comida, que ésta sea buena (que no se te quemen la brochetas...)y que los amigos se vaya contentos. Está prohibido hablar de política, luego no es un blog literario, y sólo se necesita tener un buen estómago y hambre (yo suelo cenar un yogurt).
Tras el cóctel nos han pasado al salón cuya puerta estaba flaqueada por varios tipos enormes portadores de lanzas... Una vez dentro hemos visto las mesas y la decoración... No sé cómo explicarlo, pero la niña se ha puesto muy contenta ¡Cortylandia, cortylandia a dicho! Angelito, tenía razón. Paredes forradas de poliespán de colores representado las cúpulas del Bagdad de Alí Babá, macetas, pebeteros y un trono con dos criados abombachados abanicando a un supuesto Sultán, a su vez contemplado por un nutrido (bien nutridas) grupo de danzarinas con sandalias de tacón que no han bailado nada y sí se han pasado la noche cotorreando y comiendo plátanos ¿? El menú ha sido largo y sobre todo, imagino, costoso de describir. Haré un esfuerzo mientras intento hacer la digestión:
Saint Remo
Galantine de patiron et coquilles Saint Jacques
...
Caroline consommée
Consommé queue de boeuf 'a la diable
garni de boulettes de légumes et fromage rapé
...
Filet de soles cotes d'azur
Filet de soles et mousse crabé
garni d'epinards et d'artichauts
...
Sorbet au citron
arrosé de Campari
...
Cotes de veau
moutarde au vin de Champagne
accompagné d'une macédoine de légumes
...
Sofia entremets
Parfait au café à la mode
...
Thé/Café
...
Mignardises

Ahora comprenderéis qué hago a estas horas sin poder pegar ojo y escribiendo. Yo desde luego he comprendido que fuera imposible hablar de política. Incluso de hablar de cosas serias. Lo que más me ha gustado es que, a los postres, con el consabido micrófono, han salido los organizadores a saludar, primero a los morosos (al parecer algunos "cuidadores de churrascos" habían olvidado pagar las cuotas desde el año 2005) y sobre todo para alabar el trabajo de los camareros y de los cocineros. Todos han saludado, incluso los de la lanza y las comedoras de plátanos. En la calle soplaba un viento huracanado y las olas se levantaba varios metros sobre la Corniche. Todo muy apocalíptico esta noche. No sé si hacerme ya una tisana.
Ah, también había música, bueno, un músico y cantante (dos en uno) con un pianillo eléctrico. A veces era Doris Day "Qué será, será" o The Beatles "Yesterdar" En fin, no tengo palabras... demasiadas emociones.
PS: Si encontráis faltas de ortografía en francés, no son mías, que yo me he limitado a comer y a callar.

Comentado por: Isis el 18/2/2007 a las 01:43
(Del blog de Chiqui. Revvisado y vuelto a publicar como contestación a que la titular del sitio borrara la entrada).

esta es su gente
pescado muerto hace poco
fresco y boqueando
como queriendo hablar
¿entiende lo que le dicen?
a mi me suena a gargaras

recuerdo un verso
no de un poeta
de un pintor
decía
aquello que te has lavado
todavía huele a pescado

podra eliminarme de la pantalla
pero del recuerdo
¿como va a eliminarme
sin arrancarse algo suyo?
¿cree que los años dan sabiduria porque si?
como una enfermedad

Publicado por: besugo parlanchin | 16/02/2007 11:48:39

Publicado por: besugo parlanchin | 16/02/2007 12:17:21

Comentado por: besugo parlanchin el 17/2/2007 a las 21:37
Mosca, ¿y tú duermes con las patas p'arriba, boca abajo o de lado?

Comentado por: dialogar por dialogar el 17/2/2007 a las 21:31
Las ocho y Godot que no llega... A ver si se anima algún otro que así no hay forma de tocar los cojones a nadie!

Comentado por: Mosca Cojonera el 17/2/2007 a las 20:15
Esperando a Godot.
Sólo estamos postergando el recreo. Después vendrá la re-interpretación de los cobardes. Es su habitad. ¿Su habitad? Suavidad...
Cualquier día de estos, elecciones. Yo me pediré un desalojador de palabras okupas.

Comentado por: gnoasnmgf el 17/2/2007 a las 18:06
No, no, no, ese alargamiento nunca lo hacería!

Comentado por: Mosca Cojonera el 17/2/2007 a las 16:18
No, no, no, ese alargamiento nunca lo hacería!

Comentado por: Mosca Cojonera el 17/2/2007 a las 16:17
La posibilidad de una isla/Michel Houellebecq.

"De regreso a San José me acosté de inmediato, después de tragarme una dosis masiva de somníferos. Los días siguientes no hice otra cosa que deambular de habitación en habitación; era inmortal, sí, pero por el momento eso no cambiaba mucho las cosas, Esther seguía sin llamarme y era lo único que parecía tener importancia. Mirando por casualidad un programa cultural en la televisión española (por lo demás era más que una casualidad, era un milagro, porque los programas culturales no abundan en la televisión española, a los españoles no les gustan nada los programas culturales ni la cultura en general, es un terreno que les parece profundamente hostil, a veces tienes la impresión, cuando hablas de cultura, de que se lo toman como una especie de ofensa personal), me enteré de que las últimas palabras de Immanuel Kant, en su lecho de muerte, habían sido: "Ya basta". Tuve un ataque de risa doloroso, acompañado de dolores de estómago que se prolongaron durante tres días, al cabo de los cuales empecé a vomitar bilis."

Comentado por: Tipo de incognito el 17/2/2007 a las 16:04
Vaya chorradas que escribe usted en su blog, don César Lebrato. Es evidente que no le incomoda hacerlas públicas, pues sigue haciéndolo y ahora obtiene el placer de dejarnos aquí alguna. Gracias.
Pase usted pues y sepa que un número indeterminado de lectores le considerará comentarista de pluma y firma a tener en cuenta. Seguiran pues leyéndolo, sobre su firma verdadera.
Ping, pong, fuera.

Comentado por: el defensor del lector de chorradas ( en este caso, en blogs) el 17/2/2007 a las 16:02
Visto lo que antecede, he decidido dejar de usar pseudónimos (el mío era Detlev Holz). Creo que salvo Albert Pla y J. Krahe los asiduos a este blog no usan jamás su verdadera firma. Tal vez si lo hicieran no se atreverían a colgar tantas majaderías, o se las currarían un poco más. Porque los buenos debates que se dan aquí de vez en cuando quedan enterrados por la avalancha de chorradas.
Al tema:
En caso que D. Félix se sumerja entre estos comentarios de vez en cuando, y que, si así hiciera, llegue hasta aquí.
Félix, le llevo leyendo muchísimos años y he aprendido, y todavía aprendo de usted: a valorar a Benet y Ferlosio, a Benjamin, Baudelaire, incluso a hacerme una idea de qué ostias hablaban Hegel y Heidegger, y darme cuenta de que el heco de que su escritura me pareciera "jerga de proxenetas" no se debía tan solo a mis prejuicios. Hace unos años le hice llegar un librillo que más que una reflexión sobre estética constituía un experimento sobre el plagio.
Una especie de alumnado, no de adicción: ante los profesores (ahora más o menos lo soy) uno tiende la oreja cuando le avisa el sexto sentido, y aprende a transigir el resto del tiempo, al acecho de otro relámpago que pague con creces por todo el tedio, la repetición, y los comentarios desafortunados.
En fin, si hay algo más interesante que escuchar a un maestro, realizando labores de entresaca por dentro, es discutir con él. Por favor: precisamente porque no estoy nada de acuerdo con usted, porque no achaco este disentimiento a cuestiones de carácter,inteligencia, etc, precisamente por eso me gustaría que usted tratase más sobre este tema.
Pero sería lógico, claro está,que se negara a ello. ¿A quién le interesa recibir insultos de forma gratuita y absurda?

Comentado por: César Lebrato el 17/2/2007 a las 15:34
@Isis y Aicha. Viajes en el metro de Madrid. Dejo el coche y me meto en el tren de cercanías. No saben la cantidad de combinaciones que practico para llegar al mismo punto por caminos distintos. Esta vez, bajo del tren en Chamartín y empalmo con el metro. Línea 10 hasta la Plaza de Castilla. Enfilo los pasillos y un primer encuentro. El músico del saxo. LLeva no menos de cuatro años tocando en la misma zona. Aunque no soy ningún experto creo saber distinguir quien toca algo. Este hombre tiene un gusto exquisito. Me recuerda a Ben Webster. Toca siepre sentado, generalmente clásicos de la primera mitad del siglo XX. Nunca me he decidido hablar con él; decirle, sencillamente, que me gusta escucharle. Que toca muy bien. Es un hombre refinado. Cuando está hablando con alguién, suelen ser rumanos. De Europa oriental, en cualquier caso. Sigo mi camino hacia la línea 9. Cuando llego al andén, tengo mi segundo encuentro: el tipo del casete. Es un hombre de unos treinta años, con pinta de exyugoslavo grillado. Siempre camina a paso acelerado, con el casete, que lo lleva envuelto en una bolsa de plástico, y la misma musica a todo volumen (poco, en cualquier caso. Es un aparato muy viejo). Suena a Queen o algo así. Sube y baja escaleras. Llega al andén, alcanza uno de los extremos, se asoma y vuelve. Él mismo acompaña la música cantando. No parece mirar a nadie. Está muy delgado y cada año, cada mes, un poco más deteriorado. No parece mirar a nadie excepto cuando se cruza un buen trasero. Entonces, sin cambiar un ápice el paso, como si fuera montado en un vagón en sentido contrario, gira la cabeza un par de segundos y sigue con su frenético paso. Está loco. Yo lo ubico en la guerra civil yugoslava. Es un resultado, qiero decir.

Bajo en Avda. de América camino de la 4. Tercer encuentro. Otro músico. Este hombre es un ciclón. Toca la trompeta con gusto razonable. De mediana edad. Nunca supe de donde podía ser hasta ayer que, en vez de la trompeta, cantaba ayudado por un micro una canción super festiva en, deduje, rumano. Lo deduje porque, al ritmo de la canción, una gitana que pasaba por allí se puso a bailar y a reir, a partes iguales. Generalmente, al doblar por esa esquina, llevo una velocidad de 20 km/h aprox. También esta vez, de modo que fué algo muy fugáz. Me hizo mucha gracia. No le hizo la misma gracia a una chica que meneaba la cabeza desaprobadoramente, que también pasaba por allí en mi mismo sentido. No sé qué no le debió gustar. Quizá que mientras la mayoría nos dirigíamos como borregos a nuestro lugar de trabajo, otros, de otras culturas, se reían, cantaban y bailaban.

Hoy, sábado, he vuelto a coger el metro. Necesitaba algo de costilla, unto, alubias, grelos... Como en todas las fachadas de viviendas próximas a cualquier boca de metro en España, en la de mi barrio hay un banco y dos bares, al menos. Del bar más próximo al metro, cuando ya me dispongo a bajar las escaleras, sale por la puerta un crío gitano que dice a una chica, sentada fuera, muy gorda y de unos quince años: ¡mira!. Entonces se saca la colita y allí mismo, en la puerta del bar, se pone a mear. Nadie en mi barrio parece acusar el desajuste, por decirlo así. Yo tampoco y me callo.

La línea 10 hasta Alonso Martínez. En Chamartín sube, principalmente, gente que viene de fuera. Entra, en primer lugar, una pareja joven. Estos son de aquí. Ella está realmente bien. Es muy consciente de su aspecto. No parecen ser novios pero sí que se gustan. Cómico cómo aprovechan las inercias del convoy para rozarse. Es un juego que, luego, desaparece por completo. Con los años. Pero el grupo que me llama más la atención es uno de cuatro chicos, coreanos y vestidos a la última. O vestidos a la última y coreanos. No sé cuál debería ser el orden. Sé que son coreanos por dos razones: porque es el país invitado este año en ARCO y porque, pues van a la última, deben andar envueltos en ese rollo. La última es la última USA, naturalmente. Por lo tanto, entonces, deben ser artistas. Cómico cómo les importa el aspecto, cómo usan los critales del vagón como espejo. Cómo se retocan el desaliño. Sí, deben ser artistas multimedia, me digo. Quizá se dedican a la música electrónica.

El último encuentro lo he tenido en la tienda de productos gallegos. Mientras el empleado iba sacando lo que le pedía y poniéndolo en el mostrador, un negro que estaba fuera, en la calle, me mira a través de los cristales con la intesidad de quien inquiere. Al fin le digo al empleado que si me estará pidiendo con la mirada que le compre algo de comer. Pero el empleado me aclara que no, es un negrito que anda por aquí desde hace mucho y está un poco chalao. Chalao, pienso yo, por el viaje, por salir de allí y llegar hasta el dorado donde solo encontró basura.

Comentado por: Javier el 17/2/2007 a las 15:23
Sherlock Holmes never said “Elementary, my dear Watson.” Neither Ingrid Bergman nor anyone else in “Casablanca” says “Play it again, Sam”; Leo Durocher did not say “Nice guys finish last”; Vince Lombardi did say “Winning isn’t everything, it’s the only thing” quite often, but he got the line from someone else. Patrick Henry almost certainly did not say “Give me liberty, or give me death!”; William Tecumseh Sherman never wrote the words “War is hell”; and there is no evidence that Horace Greeley said “Go west, young man.” Marie Antoinette did not say “Let them eat cake”; Hermann Göring did not say “When I hear the word ‘culture,’ I reach for my gun”; and Muhammad Ali did not say “No Vietcong ever called me nigger.” Gordon Gekko, the character played by Michael Douglas in “Wall Street,” does not say “Greed is good”; James Cagney never says “You dirty rat” in any of his films; and no movie actor, including Charles Boyer, ever said “Come with me to the Casbah.” Many of the phrases for which Winston Churchill is famous he adapted from the phrases of other people, and when Yogi Berra said “I didn’t really say everything I said” he was correct.

So what? Should we care? Quotable quotes are coins rubbed smooth by circulation.

Sigue en:

http://www.newyorker.com/printables/critics/070219crbo_books_menand

Comentado por: ortega el 17/2/2007 a las 14:50
Interesante artículo acerca del cotilleo, su función social y el teléfono portátil (cuando en Azúa...)
Entre otras cosas, parece que los hombres lo practican tanto como las mujeres, con la misma frecuencia, acerca de los mismos temas pero con diferentes interlocutores.

http://www.sirc.org/publik/gossip.shtml

Comentado por: ortega el 17/2/2007 a las 14:47
Soy la amante del rocío de vientre negro.
Aquí, ahora, ingenua muevo las alas,
y pensando en el viejo Citroen GS Palas,
paso sin pena ni gloria y me desintegro.

Comentado por: Drosophila melanogaster el 17/2/2007 a las 13:53
No sé si leer todos y cada uno de los comentarios o intentar el Ulises de Joyce

Comentado por: armstrongfl el 17/2/2007 a las 13:50
@ Mosca Cojonera:

*No vine aquí a que me dieran palmaditas en la espalda, tratamiento que nunca satisfaría a una mosca.*

Alárguelo hasta 'satisfacería'. Tal vez, así le satisfaga más.
Saludos (y no sea una mosca tan dura consigo misma).

Grifo

Comentado por: Grifo el 17/2/2007 a las 13:24
¿Cual es la alternativa a la propuesta de diálogo entre civilizaciones? ¿Será quizás la invasión de Irán y seguir con una venda en los ojos frente a lo que ocurre en Israel?
La propuesta de Zapatero ha sido bien acogida en el mundo, más por ser la única alternativa a la cruenta locura de Bush, que por su capacidad para iniciar un camino que conduzca al mundo a la paz.
Pero no se puede decir que colabora o que apoya que se mantenga como esclava al cincuenta por ciento de la población del mundo islámico. Cuando desaparezca el miedo porque la seguridad está más garantizada y mejore el nivel de vida en esa porción del Planeta, aparecerán movimientos liberadores de los grupos sociales. Para comprobarlo sólo habrá que esperar unos pocos años para ver lo que ocurre en Turquía, un gran país, que si entra en la UE, podría convertirse en el referente de progreso y democracia para los países islámicos.
Entiendo que Azúa tiene razón al afirmar que el Gobierno se comporta como un colegial cuando se siente agredido por la oposición. El Gobierno sólo debería quejarse y apelar al buen juicio de la ciudadanía para que perciba que son malandrines y traviesos, cuando la oposición ponga en peligro con sus críticas a las instituciones o la acción exterior, vamos para que no ponga petardos en la clase ni envíe cartas anónimas a la inspección.

Comentado por: Félix Blanco el 17/2/2007 a las 11:49
No vine aquí a que me dieran palmaditas en la espalda, tratamiento que nunca satisfaría a una mosca.

Por otro lado esas muestras de autocomplacencia me hicieron pensar en una película rebosante de virtuosismo y, ejem, violencia...

The Wolf: Well, let's not start sucking each other's dicks quite yet.

Comentado por: Mosca Cojonera el 17/2/2007 a las 11:20
Isis @ : Gracias por esos comentarios, todos ellos atinados. Creo también que se trata de un caso de feísmo en el arte. Más allá de que me guste o no (y no me gusta), me pregunto por el origen de esta clase de temas; o en qué nos hemos vuelto más violentos y desgarados que nuestros antecesores. Es un tipo de problemas sobre los que suele recaer el análisis de Azúa. No recuerdo ningún comentario suyo anterior. Y me gustaría poder leer alguno. Si en estos tiempos escribiera para el blog, le pediría desde estas líneas su opinión sobre el tema (y se la pido, haciéndole muchos guiños desde la oscuridad).
Tampoco creo que Azúa haya caído nunca en el expresionismo y la truculencia. La Mosca Cojonera tiene razón: aunque se diera un caso aislado, no significaría que Azúa haya servido de vehículo a tal tendencia.

@Mosca Cojonera: ya que estoy con Vd., sigo: el 'estilo' sólo pretende expresarse, no influir. El estilo es lo inevitable. Es el pequeño hombrecillo electrónico, que mueve las teclas cuando Vd. no lo ve (le dedico la imagen).

@ Ortega: estupenda entrega, vibrante de ritmo y sentido del humor. Y estupenda también resurrección de Azúa. Y, por supuesto, buen suspense final. No sé cómo se puede ya resolver un nudo así. Pero se podrá, estoy seguro. Por cierto: es 'formica', no 'fornica'. Vd. estaba pensando en otra cosa. Y Freud le ha delatado.

Saludos, Onagro, a quien leo con interés y a quien agradezco las dedicatorias de esos textos. Y también saludos a Vernon, al que esperamos seguir leyendo.
Por cierto, según la noticia que puso Ortega, somos un blog famoso. Se habla de nuestro agudo ingenio y de nuestra pedantería. Me parece maravilloso. Pensemos en que, fuera de aquí, la pedantería inspira muchísimo respeto.
Saludos.

Grifo

Comentado por: Grifo el 17/2/2007 a las 00:37
No me extraña, usted se merece esa tira y mucho más.
Pero, por Dios, no le de más pistas a Ortega que ¡bueno es él!

Comentado por: Onagro el 16/2/2007 a las 20:16
CAVEAT EMPTOR

Les dejé a ustedes plantados en medio de una rápida sucesión de acontecimientos, con Azúa perforado y en el suelo. Todo siguió al mismo ritmo loco. A ver si se lo explico sin hacerme un lío.
Antes de que el cuerpo del baleado escritor llegara a tocar el suelo, un reluciente silbido cruzó el aire del salón, para extinguirse en la nuca del tahúr: únicamente el rojo mango sindical quedó a la vista. Soltó su todavía humeante arma el así descabellado y, con los ojos ya opacos, exclamó: "That´s life" y cayó cuán largo era. Unos naipes asomaron de su manga izquierda, mientras que un creciente halo vermellón se extendía alrededor de su cabeza. Estaba de foto.
Sin solución de continuidad (otra expresión que nunca he acabado de entender), Jo hizo el gesto de buscar algo en su pofundo escote de camufleante tejido, militar pero fashion. Aquí va a morir hasta el apuntador, me temí.
"Yo de tí no lo haría, Jo", sonó una voz a nuestras espaldas.
Era Onagro que, sonriente, apareció de detrás de una cortina, empuñando una escopeta recortada.
"Pero, ¿te has vuelto loco?", exclamó Gramátika.
"De loco nada, arreba", explicó el de aceitunado rostro. "Ya te dije más de una vez que yo no juego a traidores. Ahora que sé de qué van las recetas, he decidido que deben estar en buenas manos. Además, ya estoy harto de que en cada discusión sobre herencias salga lo de que soy un hijo de gitanos adoptado", reveló, con lo que parecían introducirse elementos de culebrón en nuestra trama.
"No tienes nada que hacer, Onagro, dijo una voz extrañamente metálica. Brisa siempre gana"
Agotados tanto yo como mi capacidad de sorpresa, encontré de lo más normal que viniera de la garganta, que no de la inmóvil boca, de Gaspar: su mandíbula parecía mayor y más rígida de lo que yo recordaba y la corona de laurel que envolvía su frente estaba hecha de duro metal. Sus terminaciones se introducían por diferentes orificios de su cráneo. Venía a ser como una mezcla de Robocop y Golfus de Roma.
"No te excites, Gaspar, dijo Jo, ya sabes lo que te dijeron los médicos. Tienes suerte de estar vivo, con el poco cerebro que te queda".
Nos lo había puesto a huevo, pero no era el momento para hacer ningún chiste.
"Nadie le dice a Nerón cómo debe sentirse", bramó, con su voz de dictáfono, el parcheado editor. "¡Ya estoy cansado de que me traten como si estuviera loco! ¡No estoy chalado! ¡Yo sólo escenifico la grandeza heredada de los griegos! ¡Pero nadie me entiende! ¡Malditos cristianos!". Estas últimas palabras las pronunció entre histéricos sollozos, mientras un líquido aceitoso brotaba de sus ojos. Un chispazo pasó volando de hoja en hoja de su tocado. Su cabeza cayó buscamente sobre el pecho.
"Vaya, se le ha acabado la batería. A ver donde hay un enchufe...", dijo Jo mientras empezaba a buscar con los ojos.
"¡Basta!, gritó más serio ahora Onagro. La libreta, rápido. Debe volver a Azúa ya mismo"
"¿A Azúa? ¿No es un poco tarde para eso?", ironizó Jo, mirando al cuerpo del citado
"Me temo que no, chata", dijo la voz del doblemente mentado, mientras su cuerpo, supuestamente muerto (¿es que sólo los asesinos saben morirse en esta historia?), empezaba a incorporarse.
¡Sopla!, pensé, sin que me llegara la voz para poder decirlo. Una cosa es que le moleste la ironía, pero de ahí a que lo resucite...
Azúa, sonriente, sostenía en su mano un librito de gruesas tapas negras. En su centro se veía incrustada una bala.
"Es el Misalito Ovejero, explicó. Sabía que algún día me sería de ayuda". Se lo volvió a guardar en el bolsillo frontal de su rojo jersey de leve cremallera y extendió su mano hacia Jo: "No le dés más vueltas. La libreta, vamos"
Resignada, Jo la extrajo de entre el montón de rábanos que constituían la última mano de la interrumpida partida y se la dió a Azúa. ¡Se la estaban jugando a las cartas! A lo que llega la pasión por el juego.
"Splendore!, exclamó Azúa, sosteniéndola en alto (a lo libro rojo de Mao, ya me entienden), ahora ya podemos irnos al Cuartel Central, en la Cueva del Cangrejo Albino, en Lanzarote. Allí, con las enseñanzas de Heidegger y RSF, la ayuda de los elohimitas, Grifo y las fórmulas de esta libreta, podremos dirigir por fin a la blogosfera. ¡Über die linie, conjurados!" (nunca hubiera pensado que Azúa tirase también de coca).
"¡Über die linie!", contestaron todos a coro.(los cabizbajos briseros no, claro)
"Un momento, quizás necesitemos también esto", dijo Isis, entregándole un pedazo de papel, como un fragmento del rollo de una de esas ya extintas calculadoras."No acabo de entenderlo, continuó la faraona, pero Grifo seguro que sí. Parece un mensaje de los elohimitas o quizás es griego arcaico con muchas faltas de ortografía".
"¡Vaya! ¿AGC?, se mostró sorprendido Azúa al verlo. Otro que no se cansa. Excelente, dijo tomando el papel, partamos. Habrá tiempo para todo"
"Sólo una pregunta, dije yo, ¿alguien me puede dejar en el hotel?" (mi cupo de emociones estaba ya cubierto por una larga temporada).
Antes de que nadie pudiera dar muestras de buena educación (solidaridad, que dirían ahora), una voz cazallosa sonó desde la puerta.
"De eso nada, damas y caballeros (había cierto retintín en su tono). De aquí no se mueve nadie. O mejor dicho, sí se mueven: a la comisaría. Soy el inspector Morales (como no, pensé) y están detenidos. Sus compinches les esperan ya allí"
El que lo respaldaran una buena docena de números (¿se dice así o es sólo para la Guardia Civil?), reforzaba sus propósitos.
"¿Con qué cargos?", preguntó, valiente, la gallegorrancherista. Era de las que no se dejan amilanar por nadie.
"De momento, juego ilegal y este...accidente, contestó el comisario señalando al cadáver. Ahora los llamamos así", añadió con una risotada, mientras nos iban poniendo las esposas.
Les ahorro la descipción del traslado hasta comisaría. Baste decirles que, a falta de otros medios para inquibirnos a todos, Robocop sobre ruedas incluido, utilizaron un camión de reparto de Mantecadas Milagritos. Al único que pareció no importarle fué a Azúa, que se zampó una caja él solito en el breve trayecto. "Cortas de canela", comentó ante nuestra sorprendida mirada.
Al llegar a comisaría fuimos conducidos a una gran sala, con paredes color de rata, sin arrimadero.
"¡J****, exclamó a modo de bienvenida el cabo de guardia, más porculeros. ¡P*** turno de noche!". Y señalando una serie de bancos (modelo Martín Villa, algo deteriorados), nos escupió: "Sentaos (¡nos tuteaba, el gañán!) ahí, con los otros".
Y es que, efectivamente, Pérez, Grifo y RSF nos habían precedido. El primero nos miró con resignación y señaló al anciano, dormido, haciendo gesto de que no hiciéramos ruido. Todos conocíamos su mal despertar. Grifo, ya consciente, escribía jeroglíficos en la pared. Sólo salió de su ensimismamiento más tarde y un breve momento, para sonreir al conocer el fin del Ruido.
"¿Y el rubio?", preguntó la Reina de Provo, con un tono que me hizo suponer alguna historia particular entre ellos.
"Le han soltado enseguida, repuso Pérez. No me huele bien. (¿ahora se daba cuenta?) Debí haberle dado más fuerte". Su mirada ahorraba más palabras.
"¿No hay ningún enchufe?", inquirió Jo, siempre a lo suyo. Nadie le respondió. Gaspar gana mucho desenchufado.
Fuimos tomando asiento. Para calmar el ambiente, les ofrecí a todos Palotes de fresa, de los que llevo siempre los bolsillos bien provistos, pero los rechazaron. Así es la vida. Tú tienes complejo de pagafantas y los demás te llaman agarrao.
¿"Y esos, quienes son?", preguntó de nuevo la Reina (quizás era sólo curiosa), señalando a una pareja, sentada en un rincón.
Entonces reparé en ellos. No tenían muy buen aspecto. El hombre, con barba de varios días y unas greñas mal cortadas, vestía un chándal negro, con un esparadrapo en forma de cruz tapando la marca. Una guitarra se apoyaba en su regazo. La mujer era otra cosa. Sin duda atractiva, lo que más llamaba la atención (al menos a mí) es que estaba tal cual su madre la trajo al mundo. Ni que decir tiene que era la más vigilada de toda la comisaría.
"¿Esos?, repuso Pérez, siempre bien informado. Son unos saltimbanquis o algo así. Su grupo se ha hospedado en el Hotel Gaudí. Haciéndose pasar por un concursante de Gran Hermano, un tal Omega, y su troupe, han vaciado todos los bares y camellos de Astorga. Y no ha pagado ni un euro".
No sabía porqué, pero me temí que algo tuviera todo eso que ver conmigo. Opté por callar. Mejor no liarla más.
Nos hicieron cambiarnos, algo lógico dado el aspecto de algunos de nosotros. A cambio de mi blazer con el escudo de los maristas y mis pantalones de franela gris, recibí, como todos, un mono blanco, de tela de papel. Un mal cambio, me dije.
Empezaron a llamarnos para ser interrogados. La faraona entró la primera.
Mientras aguardaba mi turno, de ir la cosa por orden alfabético tenía para rato, me puse a meditar sobre lo ocurrido en las últimas horas y, también, acerca mi vida. Había yo llegado a la flor de la edad, la cincuentena, y debía empezar a pensar seriamente qué hacer con mi vida. A pesar del éxito obtenido en diversos campos (qué les voy a contar a ustedes), no acababa de sentirme satisfecho.
Pasé luego a reflexionar sobre todos aquellos sujetos que estaban a mi alrededor, repasándolos uno por uno (mentalmente: mis ojos no se apartaban de los senos de la titiritera), sus personalidades, deseos, intenciones y todo eso. Me vinieron a la cabeza unas palabras que me dirigió Azúa, en Davos, para explicarme su negativa a usar el avión y las puertas giratorias: "Como el general della Rovere", dijo. Empezaba a entenderlo.Por si les extraña, les diré que los maristas nos pasaron innumerables veces esa película. Consideraban que De Sica, aunque un pillín en sus costumbres, era en el fondo un meapilas.
Cuando oí pronunciar mi nombre, ya sabía lo que tenía que hacer. Las decisiones son como los tratos comerciales: ni echarse para atrás, ni quejarse luego. Y yo había tomado la mía.
Entré en el despacho del comisario Morales. No tenía nada de particular. Sobre la mesa de fornica (¿o es fórmica? maldita saltimbanqui), un flexo, carpetas, la dichosa libreta, la tira de papel (sujeta a ella, con un clip, un nota indicaba: Manolo Escobar, letras antiguas), una botella de ginebra maragata y unos envoltorios de mantecadas. En la pared, las consabidas fotografías del Rey, Zapatero y Erdogan.
"Siéntese, dijo, señalando una silla que parecía diseñada para situaciones como aquélla. Usted es Ortega, ¿no?". Mirándome a los ojos y sonriendo amistosamente, agregó: "Lo suyo parece claro. Yo también veo la tele (guiñó un ojo). Usted es una persona honrada y conocida, que se vió mezclado por error con esos criminales"
Me tomé un tiempo antes de contestar. Me sorprendió lo tranquilo que estaba.
"Se equivoca, dije al fin. Mi nombre es Azúa, alias RSF. Yo soy el responsable de todo. Esos mindundis de ahí fuera, excepto el de la silla, que se ha fugado de un manicomio, no son responsables de nada."

Comentado por: ortega el 16/2/2007 a las 20:13
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"Monterroso cuento"
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cuando desperto no habia nadie

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Francis black
Lou reed
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Javier Krahe
Judit
Albert PLa
cantautor locoide. solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

Comentado por: otro comentario el 16/2/2007 a las 19:51
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

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Comentado por: sin comentarios el 16/2/2007 a las 19:47
@ Isis

¿AGC?
Gracias por la pista. Tomo nota y descarto a Whopper.

Comentado por: ortega el 16/2/2007 a las 19:42
@ TODOS !!!!!

Vamos camino de convertirnos en clásicos o, cuando menos, en un tópico indestructible.
Leo el enlace del artículo sobre Azúa en la Pérgola (enlace en: periodico municipal BILBAO | 16/02/2007 19:07:19) y me encuentro esto:
"Tiene un blog para divagar con afilado ingenio que atrae a todo tipo de pedantes y hasta a un cantautor locoide".
¡Venga, camaradas! ¡Un esfuerzo más!

Comentado por: ortega el 16/2/2007 a las 19:41
Con o sin queso son intensos estos versos.
Fue él, por cierto,AGC quien predió aquella tira al final de mi... atuendo.
Gracias
Hasta pronto

Comentado por: Isis el 16/2/2007 a las 19:24
Recítese, mientras se vigilan los macarrones al horno, acompañando la escenificación con unos, tan rápidos como significativos, movimientos de sus largas y siempre bien pobladas pestañas:

"¡Oh amor maduro!,
¡oh amor maestro!,
que es querer tener
lo que ya es nuestro."
AGC

Adiós.

Comentado por: Onagro el 16/2/2007 a las 19:14
A final de pg. de la Pergola(periodico Bilbao) encontramos una reseña a Félix de Azúa de Antonio Otero García-Tornel nacido en Barcelona hace bastante tiempo. En esa ciudad (que adora) cursó estudios de Derecho. Se le acusa de haber sido uno de los más notorios dipsómanos del Boccaccio de los setenta, pero hay que tener en cuenta que entonces era yerno de Carlos Barral: una malísima influencia en este aspecto. Vivió siete años en Venezuela. Ha publicado poemas y relatos en revistas latinoamericanas. En el País Vasco, donde ahora reside, fue premiado un cuento suyo titulado «El azote de Alix». Colabora con cierta regularidad en el suplemento cultural de un periódico de Bilbao.

http://www.bilbao.net/castella/residentes/vivebilbao/publicaciones/periodicobilbao/200612/pergola10.pdf

Comentado por: periodico municipal BILBAO el 16/2/2007 a las 19:07
a mi comio que me sueina el estilio litierario de estio:
http://webalia.com/EP/reir/varios/a5869.html

Comentado por: Estilosso el 16/2/2007 a las 19:02
YA un nuevo blog!!! (es literarío y artistico muy cool!!!)

no soy famoso
pero dejo entrar
asta que quiera
pasar aora que podeis
por fabor
venir
luego
ya no pedire fabor
exegire etiqueta y pondre portero
que nobengan con vanvas
MI mail: bahialaja@cat.com
MI blog ." La manopla del capitan mandarina" (bloger)

Comentado por: Bahia Laja el 16/2/2007 a las 16:57
Abre el foro a todo el mundo. Mamoncillo.

Demuestren que son humanos: ¿Pueden explicar a una pobre mosca la verdadera función de la literatura? Grifo

¡Vaya nivel! Muy bien observado. Habrá que hacer algo al respecto

Publicado por: Anónimo corso o Napoleón Bonaparte | 16/02/2007 11:33:18

Comentado por: Esther el 16/2/2007 a las 16:43
y tuere un pa'pafrita y un comemielda , compañero

Comentado por: Paco Diaz Pachecon el 16/2/2007 a las 16:40
A vosotros os conozco yo. Vosotros sois unos parasitos. Revienta foros. Anonimo, onesimo.

Comentado por: Perico de Chantilly Boufremount i Calasparra de las Tres Altas Torres el 16/2/2007 a las 16:38
"Algunos años después del escándalo que significó la publicación de Lolita, Vladimir Nabokov concedió una entrevista a la BBC Television. Le preguntaron por qué escribió esa novela. Respondió: «¿Por qué escribí cualquiera de mis libros, después de todo? Por el placer, por la dificultad. Yo no tengo ningún propósito social, ningún mensaje moral; no tengo ninguna idea general que explotar. Apenas me gusta componer enigmas con soluciones elegantes»."

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 16:20
diga uste que si .desde Manila con amor para toda la chicas de la comunidad hispan. PAulo su tocayo malayo para servirle .si antes paga. esclabitud ya nunca mas.
acpeten a jesus en sus c0razones

Comentado por: Paulo Belarte Torreonblasonado de Gutierrez-Martinete Casagran y Pí | el 16/2/2007 a las 16:17
Lo importante es tener valor para ser uno mismo, dar la cara, y asumir las consecuencias.
Que a muchos no les caigan en gracia las observaciones de Félix de Azúa, no nos debería sorprender. Lamentablemente, esto es una prueba más de la desidia moral que vemos día tras día en el panorama actual.
Esos señores que tan enérgicamente le descalifican, probablemente no habrían dimitido, como sí hizo Azúa, del cargo que le asignaron en el Instituto Cervantes de París. Y seguirían, como no, agarrados al cargo y a la chapuza. Qué país, por favor.

Comentado por: francesca el 16/2/2007 a las 16:14
Y quiza lo peor de todo sea ese "me gustaría saber si existe algún ejemplo en Félix".
Busque usted un ejemplo precisamente de lo contrario en "Esplendor y Nada".
Pero ese esfuerzo no se lo ahorro porque ademas tal ejemplo es irrelevante y no prueba nada. Como tampoco probaria nada "algún ejemplo en Félix".

Mi naturaleza de Mosca Cojonera me impide alabar sus comentarios sobre los textos elegidos y su uso del lenguaje. Pero ya se ve que el estilo deslumbra y la gente comulga con lo que le echen.

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 16:08
@Grifo:

"Por favor: dejen de asesinar mujeres"
No sé si quiere usted decir que la veda de hombres sigue abierta.

Lo anterior no es una salidad de tono. Hay un clima social creado por el ruido de los medios que ha extendido la palma del martirio de las víctimas del maltrato a todo el género femenino, de forma que en los últimos tiempos se baraja demasiado una ecuación que establece que ser mujer equivale directamente a ser victima ( de un hombre).
Contrapongo a su ejemplo literario un fragmento de realidad:
"estoy deseando que me pongas la mano encima pa denunciarte a la policía" (escuchado a una airada señora que increpaba a su novio/marido/coime a la puerta de una heladería).

Dar a todo un colectivo sean mujeres, homosexuales, hebreos o africanos la etiqueta de victima es algo peligroso. La condición de víctima lleva aparejada la necesidad de reparación, de justicia; y cuando ésta no se dá, la víctima se siente a menudo justificada para tomársela por su propia mano.

...Pero si de lo que hablaba es de la violencia en la creación artística, entonces, mayormente de acuerdo.

Comentado por: Pablo Velarde Diaz-Pache el 16/2/2007 a las 16:03
El ruido, el ruido, alcanza en este pais hasta los rincones mas reconditos y ni los blogs se libran...

En 5 minutos cualquiera puede guglearse una bonita lista de textos para ilustrar LA MODA DE XYZ pero esto:
1) distorsiona la realidad. Alguien cree seriamente que existe esa moda de las muchachas asesinadas?
2) distorsiona la importancia del problema. Cuanta gente conocera el poema de Alberto de Cuenca?
3) es contraproducente: contribuye a dar mayor publicidad a una pretendida moda precisamente cuando se aboga por lo contrario.
4) es una critica difusa: se aproxima a un pretendido problema que nunca se formula con claridad
5) ofrece soluciones difusas: pide censura?

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 15:58
Me encanta. La forma de refutar el pensamiento de alguien es recurrir a la descalificación física. Quien lo hace se retrata, desde luego.
Y quienes conservamos la vista lo sabemos: quien tuvo, retuvo.
Publicado por: Pentesilea | 16/02/2007 14:12:41

defender alguien quera guapo es igual de peor que lootro. esuna cegata usted.
saludo desdde Peru

Comentado por: Norberto Laonce el 16/2/2007 a las 15:50
Lo importante es ser uno mismo.

Comentado por: Llongueras el 16/2/2007 a las 15:26
Esa si .la belleza inferior esa es de verdad

Comentado por: Nick Anor el 16/2/2007 a las 15:04
yu tuvo:

Azua

http://www.youtube.com/watch?v=yJTiIAmRPfo

Comentado por: kg'akgaf,,RE0¡9F0 el 16/2/2007 a las 14:33
Pentesilea, eres una amazona frivolona. Lo importante es la personalidad y la belleza interior.

Comentado por: Mao Tsé Tung el 16/2/2007 a las 14:32
Me encanta. La forma de refutar el pensamiento de alguien es recurrir a la descalificación física. Quien lo hace se retrata, desde luego.
Y quienes conservamos la vista lo sabemos: quien tuvo, retuvo.

Comentado por: Pentesilea el 16/2/2007 a las 14:12
Instituto Capilar FARMATÍN de la Fundación Encarna Sánchez

Comentado por: Instituto Capilar Farmatín de la Fundación Encarna Sánchez el 16/2/2007 a las 14:06
es verda, era careto de pequinesa
mucho moña suelto ay por aqui

Comentado por: Bello Tero el 16/2/2007 a las 14:03
es verda, era careto de pequinesa
mucho moña suelto ay por aqui

Comentado por: Bello Tero el 16/2/2007 a las 14:03
guapa, guapa, guapa,
guapa es la estrella que nos guía

Comentado por: Ma Oister el 16/2/2007 a las 13:58
FdA es guapo y punto y el careto de pequinés lo tendrá el de los comentarios. Pero lo del partido Maoísta no tiene perdón de Dios.

Comentado por: El Justiciero de Pekín el 16/2/2007 a las 13:55
el absolû antiestetiK

Comentado por: Paulo Belarte Torreonblasonado de Gutierrez-Martinete Casagran y Pí el 16/2/2007 a las 13:53
ante la aparición a última hora de sin comentarios y con comentarios, quiero hacer y hago el presente comentario.
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Comentado por: comentario (tirada limitada) el 16/2/2007 a las 13:49
puntos...suspensorios

Comentado por: hay otros comentarios pero estan en... el 16/2/2007 a las 13:49
ante la aparición a última hora de sin comentarios y con comentarios, quiero hacer y hago el presente comentario.

Comentado por: comentario (copia) el 16/2/2007 a las 13:45
ante la aparición a última hora de sin comentarios y con comentarios, quiero hacer y hago el presente comentario.

Comentado por: comentario (original) el 16/2/2007 a las 13:43
Queda claro lo que le pasa a FdA. el porque de su mala leche contra todo. es por estar perdiendo el cutis de geisha y poniendosele careto de pequines. enfurruñado

Comentado por: con comentarios el 16/2/2007 a las 13:29
Azúa es guapo y lo sigue siendo. La foto que pone J. Serna es la que es. Otros arrastran su fealdad.

Comentado por: Azúa es guapo y lo sigue siendo el 16/2/2007 a las 13:22
No se pierdan la reflexión sobre Azúa y los majaderos...
http://blogs.epi.es/jserna/2007/02/16/los-comunistas-y-los-majaderos/

Publicado por: Félix and Friends | 16/02/07 a las 12:55

Lo que no tiene desperdicio es la foto que pone FdA., de cuando estaba en el instituto, este tío es la hostia ya, vamos, se puede ser niñato

Comentado por: sin comentarios el 16/2/2007 a las 13:08
Alegorio Martinez de la Cuesta Riubal y Barbadillo de Castro@

Me gustaría tanto echarte de menos, buscarte
Esperar tu llegada
Esperar la emoción
me gustaría
Encontrar las palabras
tropezar con el tiempo y su neblina
Que hubieran existido el grito y el silencio
no estos de ahora sino aquellos
los que nunca me diste.

(encontrado entre las ruedas de un Carterpillar)

Comentado por: Carmen Farragosa de los Blogueros i Sastre de Comella el 16/2/2007 a las 12:57
No se pierdan la reflexión sobre Azúa y los majaderos...

http://blogs.epi.es/jserna/2007/02/16/los-comunistas-y-los-majaderos/

Comentado por: Félix and Friends el 16/2/2007 a las 12:55
Grifo@
Hola, buenos días. Alcanzarle es imposible. Comentar es posible, a la vista está.
Al leer sus palabras mi cabeza asentía. He pensado primero: El feísmo también fue incluido en el arte. Usted no sé si habla de eso. Usted habla de precisión estética y de belleza al describir horripilantes imágenes. No me gustan esas imágenes. Un profesor siempre me decía que el arte debe provocar algo, nunca dejar indiferente. La amabilidad y la belleza fáciles de comprender no son la finalidad del arte. Aquí no se habla de la muerte del arte sino de la muerte en él. Prefiero, ya puestos, contemplar la muerte de Marat con ese silencio que transmite su imagen y no imaginar la violación gratuita y estética de una mujer (con oculto mensaje, por supuesto). Por desgracia no estamos todos preparados para saber mirar y comprender. Algunos habrá, tal vez muchos, que vean en ese poema sólo eso, una forma de matar consentida por aquellos que más saben. Consentida, alabada y publicada.
Buenos días, maestro.
Me parece que Azúa nunca mataría gratuitamente a nadie por muy estética que resultara la imagen. Azúa, por otra parte, es poeta, y lo será siempre escondido en la prosa. Es lo que suele ocurrir con los poetas, nos envían guiños o se les escapan los versos, no estoy segura... Pero los asesinatos y la violencia con creo que quepan en su mirada.

Comentado por: Isis el 16/2/2007 a las 12:42
Publicar un comentario en: El miron de los mirones
"Monterroso cuento"
Todavía no hay comentarios.

Comentado por: sin comentarios el 16/2/2007 a las 12:19
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

Nombre de usuario

Francis black
Lou reed
breeders
Javier Krahe
Judit
Albert PLa

me mola
cuando despertó el dinosaurio seguía allí
y le dijo
se acabó
solo acepto registrados
y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana ,
la censura me mola me mola cuando la practico yo

Comentado por: te pillé el 16/2/2007 a las 12:13
viernes 16 de febrero de 2007
Monterroso cuento

Publicado por francis black los 2:53 0 comentarios

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Francis black Lou reed Javier Krahe Judit Albert PLa

acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

Comentado por: te pillé el 16/2/2007 a las 12:08
Revvvvvvisado

Comentado por: te pillé el 16/2/2007 a las 11:51
(Del blog de Chiqui. Revvisado y vuelto a publicar como contestación a que la titular del sitio borrara la entrada).

esta es su gente
pescado muerto hace poco
fresco y boqueando
como queriendo hablar
¿entiende lo que le dicen?
a mi me suena a gargaras

recuerdo un verso
no de un poeta
de un pintor
decía
aquello que te has lavado
todavía huele a pescado

podra eliminarme de la pantalla
pero del recuerdo
¿como va a eliminarme
sin arrancarse algo suyo?
¿cree que los años dan sabiduria porque si?
como una enfermedad

Comentado por: besugo parlanchin el 16/2/2007 a las 11:48
publicado por Francis black Lou reed Javier Krahe Judit Albert PLa

viernes 9 de febrero de 2007
Un cuento de kafka

martes 13 de febrero de 2007
Cuento de BIERCE .

miércoles 14 de febrero de 2007
Cuento de HESSE

jueves 15 de febrero de 2007A minha Alma, fugiu pela Torre Eiffel acima,
- A verdade é esta, não nos criemos mais ilusões
- Fugiu, mas foi apanhada pela antena da TSF
Que a transmitiu pelo infinito em ondas hertzianas…
(Em todo o caso que belo fim para a minha Alma)!...

Agosto de 1915
Mário de Sá-Carneiro

Publicado por: Alma Ata | 16/02/2007 4:11:39

16022007!!!

Publicado por: Drowning by numbers | 16/02/2007 4:14:24

Poema PESSOA

15 de febrero de 2007 7:07
Francis black dijo...
Comentario suprimido
El administrador del blog ha eliminado esta entrada.

10:56 AM
Francis black dijo...
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo .@ Grifo

¡Vaya nivel! Muy bien observado. Habrá que hacer algo al respecto.

Publicado por: ortega | 16/02/2007 9:47:20

Comentado por: protesta-canción el 16/2/2007 a las 11:44
Aserto moral:
La mayor ignominia no es que hayamos tenido que crear el oficio de verdugo, lo que más bien sugiere lo contrario, sino que no hayamos podido pasarnos sin el de enterrador. Lo digo por sacar algo bueno del tono tan desagradable que siempre cobra aquí la discusión política. El mal radical es la indiferencia y así de olvidados nos tenemos los unos a los otros; pues cualquiera sirve para enterrar dignamente a un hombre, salvo el enterrador, claro.

Aserto estético:
Las medias pueden ser de cualquier color, salvo de color carne, claro.

Aserto sentimental:
“Porque los libros también pasan”,
quiero brindar con luz esta mañana
“porque los libros también pasan”.

Comentado por: Onagro el 16/2/2007 a las 11:43
publicado por Francis black Lou reed Javier Krahe Judit Albert PLa

viernes 9 de febrero de 2007
Un cuento de kafka

martes 13 de febrero de 2007
Cuento de BIERCE .

miércoles 14 de febrero de 2007
Cuento de HESSE

jueves 15 de febrero de 2007
Poema PESSOA

15 de febrero de 2007 7:07
Francis black dijo...
Comentario suprimido
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10:56 AM
Francis black dijo...
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo .

Comentado por: protesta-canción el 16/2/2007 a las 11:38
ahora me tengo que ir pero el lunes me compro el libro y ya comentamos , lerin un grande junto con SERRA .

Publicado por: albert pla | 09/02/2007 17:24:46

He actualizado mi blog 15 de febrero de 2007 7:07
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo
que risa hago y que gracioso soy y que grande como SERRA lo menos
las babas es igual nos sale a todos o qué? eh ah diarrea si la mierda es lo mejor que ay mezclada con lefa y baba y mierda mejor. que grande soy como SERRA ¡LEAN A SERRA ! SE LO DIGO YO ! SERRA! HABLEN DE SERRA Y CÁLLENSE porque acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo y no los anonimos ni nadie que se haga Pasar por quien no es YO LO DIGO YO: Pla Krahe Lou reed Francis black Judit...¡LEAN A SERRA Y A NADIE MÁS! ¡NO ME OYEN? ¡A SERRA! ¡ Y ESCUCHEN AL GATO PEREZ! ¡GATO PEREZ Y YO Y NADIE MAS! ¡HE DICHO A NADIE MÁS!porque acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo
Luego pasamos a despreciar a González. Algunos habían sido compañeros suyos en la Universidad de Sevilla: un chisgarabís, un pelmazo del que huía la gente. Los sarcasmos contra Suárez se hicieron más virulentos contra González. Basta con releer Sí es aceptable asesinar muchachos? ¿Censuraremos también al autor de Lolita?

Demuestren que son humanos: ¿Pueden explicar a una pobre mosca la verdadera función de la literatura? Grifo

¡Vaya nivel! Muy bien observado. Habrá que hacer algo al respecto

Comentado por: Anónimo corso o Napoleón Bonaparte el 16/2/2007 a las 11:33
Primero habría que ver qué son los humanos, qué son las moscas y qué las lleva a sentirse pobres, qué es verdadero si tal concepto existe, qué es existir y qué es la literatura. Casi nada. No me veo capaz y les ahorro el churro.
Sólo me atrevo a decir que el humano es un especimen de este planeta, basta salir a la calle para ver unos cuantos. Todos los que vea lo son, o se parecen a los que lo son, sean de entre ellos quienes lo sean.
Ídem con las moscas.
Después ya está la metafísica, el chocolate, etc.

Comentado por: comentario el 16/2/2007 a las 11:09
Así que ser humano se demuestra simplemente leyendo GuGu69 entre tachones...

¿Y qué más temas hacemos tabú? ¿Las burlas a la religión? ¿Las caricaturas de Mahoma? ¿Sí es aceptable asesinar muchachos? ¿Censuraremos también al autor de Lolita?

Demuestren que son humanos: ¿Pueden explicar a una pobre mosca la verdadera función de la literatura?

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 10:16
,

Comentado por: , el 16/2/2007 a las 10:06
,

Comentado por: No lo llamas al fontanero el 16/2/2007 a las 10:05
Un saludo Grifo. El placer es nuestro.

Comentado por: No lo llamas al fontanero el 16/2/2007 a las 10:02
Longevidad del resentimiento (Resumen)

Cualquier tiempo pasado.
Nuestras vidas son los ríos.
Cómo se pasa...

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 09:52
@ Grifo

¡Vaya nivel! Muy bien observado. Habrá que hacer algo al respecto.

Comentado por: ortega el 16/2/2007 a las 09:47
http://www.elpais.com/articulo/cataluna/Cisquella/elpepuespcat/20070216elpcat_23/Tes

Comentado por: tojr`VMDKpwepo430 el 16/2/2007 a las 09:10
Señor Ortera, la morisca que se agachó en el confesionario era una pecadora sin principios, no yo, que jamás me ofrecería a amputación sin divulgar, tullida y grácil. Ruego disculpe la conjunción y me inculpo por esta interjeción y e ni que, inusualmete, no me como los mejillones de nadie. No volverá a repartirse.

Comentado por: Morisca Mejillonera el 16/2/2007 a las 08:48
Está claro que es el destino: siempre que un artículo de El País me parece espléndido, al día siguiente hay cartas de irritados espontáneos que proclaman que es absolutamente abominable. Si Félix leyó lo del tal Veyrat supongo que habrá murmurado "Señor, líbrame de los condiscípulos que de los que no lo son ya me ocupo yo". La verdad es que iba a comentar algo pero Ortega se me ha anticipado con la brillantez acostumbrada. No se puede responder mejor. Un saludo.

Por cierto, recuerdo un artículo (sería el año 82, quizá el 83) en que cierta escritora, tras un emocionado viaje a la U.R.S.S., se extendía sobre lo mucho que tenía que aprender Europa occidental de aquella sociedad: una sociedad estupenda en la que se valoraba lo que eras y no lo que tenías, que despreciaba nuestro voraz consumismo, etc… Omitiré el nombre. Murió joven, supongo que algo menos cándida, después de la caída del muro.

Comentado por: Vernon S. el 16/2/2007 a las 08:42
16022007!!!

Comentado por: Drowning by numbers el 16/2/2007 a las 04:14
A minha Alma, fugiu pela Torre Eiffel acima,
- A verdade é esta, não nos criemos mais ilusões
- Fugiu, mas foi apanhada pela antena da TSF
Que a transmitiu pelo infinito em ondas hertzianas…
(Em todo o caso que belo fim para a minha Alma)!...

Agosto de 1915
Mário de Sá-Carneiro

Comentado por: Alma Ata el 16/2/2007 a las 04:11
¡Ya llega el ave a Sants!

Comentado por: allá en lo alto, a mano izquierda, un palomo el 16/2/2007 a las 04:07
A ver, amómino, ¿puedo llamarte cariñosamente ano?

Comentado por: y después llega el Verano el 16/2/2007 a las 04:05
Casi está aquí la prima Vera casi.

Comentado por: Estufa Fría el 16/2/2007 a las 03:45
Señor Ortega, la mosca que le tachó de funcionario era una impostora sin principios, no yo, que jamás me rebajaría a imputación tan vulgar, manida y fácil. Ruego disculpe la confusión y me disculpo por esta intervención en que, inusualmete, no toco los cojones a nadie. No volverá a repetirse.

Comentado por: Mosca Cojonera el 16/2/2007 a las 03:08
LA MODA DE LAS MUCHACHAS ASESINADAS

Sin que las feministas o, simplemente, las mujeres, hayan protestado jamás, que yo sepa, entre nuestros poetas más cercanos en espacio y tiempo viene divulgándose el tema del maltrato a mujeres, siempre desde un contexto erótico, plenamente asumido y entendido como derecho natural de la libertad creadora, y tal y cual, etc... No niego que cualquier escena de horror límite pueda ser obra de arte. Depende sólo del artista. Lo que vuelve sospechoso el fenómeno es cuando se convierte en una moda. No es posible andar matando, o violando, por el capricho de una moda. Difícilmente podrían admitirse como obras plenas de arte todas las ocasiones de asesinatos a que la moda de lugar. Tal vez algunos sí; otros, no.
Como síntoma social no deja de tener relevancia. Tras el empacho del Romanticismo, que se prolonga en el Cine hasta la mitad del s. XX, con su ideal azucarado, viene una sensibilidad desgarrada y metálica, que se complace en las series negras y en el sutil atractivo de las chicas asesinadas. No pretendo exponer la solución de este problema. Ya me gustaría poder exponer, siquiera, el problema. Porque problema hay. Lo hay desde el momento en que se generaliza el tema, se trivializa y degenera en la truculencia del peor gusto.
Veamos, por citar, unos pocos ejemplos (demasiado pocos; pero flotan, en la memoria de cualquier lector tantos y tantos más...):

De Gimferrer, La muerte en Beverly Hills, 1967:

En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir...

Versos inmortales, de pura música, de dulce compás, sobre los que airea una brisa modernista, irónica, nueva y de siempre. El poeta no las mata aquí en el colmo de un dramón para padres de familia. Las mata por estética, porque está 'bien', queda más cínico, más desgarrador y más suave... Los versos son demasiado bellos; parecen haber salido de raíz. El lápiz de labios combina con el escote ensangrentado. Y las chicas, con toda seguridad, van vestidas de rojo.
Hay arte, dominio de la escena. Porque se trata de la primera vez. Y los versos suenan con la frescura de entonces, en la era del pop de fresa. Después... el tema no puede sino degenerar.

De Ferrer Lerín, Ciudad Propia:

«Crucé la habitación y hallé desvanecida a la mujer de mi amigo. Tuve el valor suficiente y registré sus prendas más íntimas: no llevaba nada que me interesara. Luego, en la cama matrimonial, la poseí: no volvió en sí hasta el final. Me miró y dijo: “Soñaba precisamente en ti”. Me separé y, tranquilamente, busqué, entre mi ropa desparramada, el tacto suave del arma. Sólo un disparo, y el vientre adquirió la rigidez precisa: descargué sobre la muerta, una lluvia de golpes, y no concluí hasta que su piel tomó un color harto desagradable. Odio el amarillo.

Es tan desagradable como misterioso. Nos lleva hasta los límites. Su rareza, la sensación de extrañeza que logra desprender, mantienen este 'texto', poema, o lo que sea, por encima de modas y circunstancias (aunque sea cierto que también forme parte de ellas y las refleje). Puede no gustarnos; podremos lamentar que el arte se haya ido a fijar en un objeto tan poco gratificante. Pero el arte puede hacerlo. Sólo depende, como siempre, del artista. Y, aquí, el artista lo ha logrado. Aún así, le aconsejaríamos que visitase este blog y refinase sus construcciones verbales: Se dice 'sueño CONTIGO' (como se dice 'pienso en ti'). Y ninguna licencia poética puede contra la regla de naturalidad del lenguaje. Le pongo una multa.

Luis Alberto de Cuenca, La Vida en llamas, XXVII Premio Ciudad de Melilla, 2006:

La Mujer sin Cabeza

Encontré tu cabeza en el lavabo.
No perdí yo la mía. Marqué el cero
noventa y uno. 'Policía al habla',
dijo una voz cansina al otro lado
del teléfono. Dije: 'Yo no he sido,
pero hay una cabeza de señora
recién decapitada en mi lavabo'.
'No toque nada. Vamos para allá.'
Colgué. Tenía sólo unos minutos
para hacer lo que debe hacer un hombre
que quiere a una mujer cuya cabeza
ha sido seccionada limpiamente
del resto de su cuerpo de un hachazo:
besar tu boca, que por vez primera
en muchos años no me torturaba
con su insípida charla, darte un breve
pellizco cariñoso en la mejilla,
decirte adiós e ir a pegarme un tiro
antes de que llegasen los maderos.

El mítico e incomparable Luis Alberto, artífice supremo, maestro de elegancia, de la línea, detalles y conjunto. De acabado perfecto. Revelación progresiva de la trama, avance bien mantenido, sorpresa final. Toda una historia de la serie negra resumida en una escena en la que cada verso ocupa su lugar.
Sin embargo, la maestría formal (que Luis Alberto tenía ya en los talones al escribir este poema) no puede ocultar cierto vacío en los planteamientos. Es que no hay planteamientos. La mata porque sí, porque era suya, por nada, por una moda repetida ad nauseam. El planteamiento bebe de las mismas fuentes que el primero de los ejemplos citados (Gimferrer). El autor también la mata aquí por estética. Sólo que ya no alcanza a conmover ni por su cinismo, crueldad, extravío, etc... Y el poema acusa la truculencia de una escena de género de asesinato en los lavabos (y tampoco nos deja entrever si el autor se ha suicidado o lo han pillado a tiempo; y cómo podría haber escrito el poema en caso contrario; coherencia por la que no deberíamos preguntarnos, ya que el poema no la ha buscado). Es porque el género se ha vuelto viejo.

Por favor: dejen de asesinar mujeres (que quienes puedan lo digan de mi parte a cualquier autor que encuentren: -Deje Vd. de asesinar mujeres en sus guiones).
No creo que Félix de Azúa haya jamás asesinado a ninguna mujer por moda y costumbrismo. Creo que lo habría encontrado primitivo e irracional (pero puedo equivocarme; aquí hay gente muy leída: me gustaría saber si existe algún ejemplo en Félix).
Yo también lo creo así. ¿Cuestión de gustos...?

Saludos.

Grifo

Comentado por: Grifo el 16/2/2007 a las 01:59
ahora me tengo que ir pero el lunes me compro el libro y ya comentamos , lerin un grande junto con SERRA .

Publicado por: albert pla | 09/02/2007 17:24:46

He actualizado mi blog 15 de febrero de 2007 7:07
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo
que risa hago y que gracioso soy y que grande como SERRA lo menos
las babas es igual nos sale a todos o qué? eh ah diarrea si la mierda es lo mejor que ay mezclada con lefa y baba y mierda mejor. que grande soy como SERRA ¡LEAN A SERRA ! SE LO DIGO YO ! SERRA! HABLEN DE SERRA Y CÁLLENSE porque acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo y no los anonimos ni nadie que se haga Pasar por quien no es YO LO DIGO YO: Pla Krahe Lou reed Francis black Judit...¡LEAN A SERRA Y A NADIE MÁS! ¡NO ME OYEN? ¡A SERRA! ¡ Y ESCUCHEN AL GATO PEREZ! ¡GATO PEREZ Y YO Y NADIE MAS! ¡HE DICHO A NADIE MÁS!porque acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

Comentado por: Anónimo corso o Napoleón Bonaparte el 16/2/2007 a las 01:15
Hoy ya estoy cansado de hacer del cantautor , asi que les voy a rebelar mi verdadera identidad , mi nombre es Albert pla y tengo una enpresa de fregonas .

http://www.pla.es/main.html

Publicado por: albert pla | 08/01/2007 22:51:15

He actualizado mi blog 15 de febrero de 2007 7:07
acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo

Comentado por: Fernando Catalítico el 16/2/2007 a las 01:02
¿Realismo social? (véase supra) Nuestro presidente dice que hay que dialogar. francis black dijo...
He actualizado mi blog con un poema de pessoa

¿A ver a ver a ver? francis black dijo...
chiqui
Sobre los anonimos acabo de restringir en mi blog los comentarios y solo acepto registrados y ademas utilizo la tijera cuando me da la gana , la censura me mola cuando la practico yo Pla Krahe Lou reed Francis black Judit con un poema de pessoa
Hace unos días tuve ocasión de hablar con una persona excepcional.Chiqui dijo...!LOS ANONIMOS SON PERSONAS COBARDES Y ENVIDIOSAS!
Si alguien desea conocer el desarrollo de una conciencia política racional y no visceral, lea la estremecedora poema de pessoa
Albert Pla Krahe Lou reed Francis black Judi tdijo...
Comentario suprimido
El administrador del blog ha eliminado esta entrada.

15 de febrero de 2007 7:07

Comentado por: Fernando Catalítico el 16/2/2007 a las 00:45
¿Realismo social? (véase supra).

Comentado por: Hell Roi el 16/2/2007 a las 00:12
¿A ver a ver a ver?

Comentado por: Archimboldi el 16/2/2007 a las 00:11
Isis @ : Claro que estoy. ¿Dónde voy a estar mejor? Mi Ba no se ha alejado de aquí sino que sigue revoloteando entre las columnas de tu templo. Ya desapareció la fiebre, gracias a ese milagroso Far-m-Atón. Me queda sólo cierto cansancio. No sabía que hubiese llegado ese último mensaje. Lo di por perdido. El hombrecillo electrónico pareció no querer enviarlo; y no sé si me hará lo mismo esta vez.

@ Knudsen: la escritura en común de algo siempre es producto del milagro, de un azar único; como diría Azúa, un 'meteoro'. Y Vd. es meteórico (le devuelvo el cumplido sobre mi 'estelaridad' y creo que sobre fundadas evidencias). Vd. lo lleva dentro y Vd. decidirá cómo y cuándo hacerlo. No escribir en un momento no significa 'no escribir'. Vd. no puede ponerse ese tipo de límites. Vd. escribirá por encima de esos límites cuando así lo quiera el autor que es.
Comentó, hace tiempo, cómo las feministas no había protestado ante un texto de violación aparecido en la última de las historias de Ortega (ortega | 13/02/2007 15:40:40
). Se trata de un texto de Ferrer Lerín (que Ortega entrecomilló) capaz de llamar la atención.
Sobre este extraño mal gusto de nuestros escritores por el maltrato femenino se me han ocurrido algunos comentarios que, si el hombrecillo electrónico me lo acepta, les enviaría después de esto.
Saludos.

Grifo

Comentado por: Grifo el 15/2/2007 a las 23:58
@ Drowning by numbers:
¡7002!
...o 2666, que queda más cerca.

Comentado por: Archimboldi el 15/2/2007 a las 23:48
Oye, anémona, tienes mucho tiempo libre... ¿Estás seguro de que "recursión" no existe en el idioma de Castilla, aunque no aparezca en el tal DRAE? El de Terminológicas se lo sacó del bolsillo, el terminajo. Pero si le da la gana de inventar un neologismo que explica el problema que le ha dado por tratar, vaya, eso es legítimo desde aquí allí, y hasta en Pernambuco.

Comentado por: Archimboldi el 15/2/2007 a las 23:46
Gracias por el realismo social, Polvoqueen. Perdón, Polvoriin. digo Proboqueen. eso

Comentado por: amómino el 15/2/2007 a las 23:40
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!
¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666! ¡2666!

Comentado por: Archimboldi el 15/2/2007 a las 23:33
Hoy le dí duro a mis ugeteros. E hice lo indecible para que los míos no se me vengan abajo, que nos quedan aún meses de sucísima pre-campaña.

Qué duro es preparar unas elecciones, se lo digo, por si no lo saben, a los que hablan de política y de democracia desde la barrera.

De aquí a las elecciones sindicales me esperan insultos, difamaciones, panfletos falsificados como si fueran nuestros llenos de burradas (han pillado un logotipo y se dedican a escribir chorradas como si fuéramos nosotros, y luego hacen el correspondiente comunicado poniéndonos a parir por "decir semejantes barbaridades"); justo antes de las elecciones nos acusan de quedarnos con miles de euros del plan de pensiones, y cuando se aclara todo (pasadas ya las elecciones) sacan un comunicado diciendo "nos congratulamos de que todo haya sido un lamentable malentendido." Difama que algo queda...

En estas condiciones, se hace duro durante la campaña y precampaña mantener el tipo, la elegancia, promocionar tus logros sin entrar a descalificar al adversario, sin entrar al trapo, tragar saliva (y bcadillos de lexatines) ... no sólo es difícil, sino que sirve de poco a efectos del voto: a los tipos les funciona la estrategia, van y te sacan mayoría absoluta; pero si contestamos aún es peor, la gente sólo ve "ya están los sindicatos con sus guerritas" (cuando el que insulta sólo es uno nunca lo dicen, están acostumbrados a la "imagen de marca"; lo de nuestras guerritas sólo lo dicen cuando aparece nuestra réplica)...

A mi estos tipos es que me asustan, se lo digo de veras.

Debe ser que el común de los mortales tiene razón: para la política hay que tener una pasta especial, son extraterrestres, cínicos y cabro-nes, mejor no arrimarse. Y como los políticos son así de odiosos, se habrán cargado ellos solitos la democracia, porque claro, quién medio decente se arrimaría en su sano juicio a semejante mier-da... Dejémosles, critiquémosles, el inteligente juego dialéctico como espectador es mucho más enriquecedor para el intelecto y no se ensucia uno...

Pues no, no señor. Hay que estar ahí. Si yo me retiro (¡les juro que me lo pide el cuerpo a gritos1) ¿En qué manos dejo la representación de los trabajadores? En la pura mier-da. ¿Qué sería de la democracia si no nos comprometiésemos con ella también las personas normales y medio decentes? (sólo medio, ¿eh? que todos sabemos enseñar los dientes de vez en cuando...) Ni héroes ni villanos, como dice Elvira Lindo, todos llevamos un hijoputilla dentro.

Hay estilos y estilos... y cada estilo tiene su público. Están los elegibles, y los electores que eligen... (¿o no éramos todos electores y elegibles?)

Perdonen por la propaganda, pero "Voten CCOO", es más, ¡afiliense!. Y digo más: no racaneen si alguien les propone ir en una lista electoral (incluso si se lo propone UGT, así contribuirán a hacer una muy necesaria diálisis y a rellenar de buen sentido esa mier-da de sindicato).

¿Por qué se lo digo? Pues porque si votan a semejates hijos-de-pu-ta, estarán contribuyendo a cargarse la democracia. No sólo nos la cargamos los que salimos al ruedo, que conste. Como del cambio climático, de la limpieza de la democracia somos responsables todos.

En fin, perdonen el exabrupo.

Menos mal que luego hay otras actividades con las que "relajarse": escuchar tu música favorita en el atasco, disfrutar viendo la cara de un chaval que comprende de repente el concepto de Espacio Eucídeo, o el concepto de ácido débil... y al llegar a casa (ya ven a qué horas) es muy relajante ponerse a coser, a planchar, a hacer la cena, a tender la ropa...

¿Que si he tenido un día duro?
Digamos que los he tenido mejores.

Buenas noches a todos, a los literatos, a los políticos y a los "mixtos".

Comentado por: provoqueen el 15/2/2007 a las 23:23
@ Aicha Mabrouk

¡Plas, plas, plas, plas, plas, plas!

Comentado por: pc el 15/2/2007 a las 22:44
Iva por el monte, tan campante y se topó con un topo tigre.

Esto es el "inicio" de un poema-cosa de Rilke escrito por su madrastra a la edad de 4594 días.

Llámenme ingenuo (ergo, libre) y no jodan con tanto aforishmo!

El problema de Zapatero es el problema de España, en su rotundidad y su trancendencia.

Publicado en Ediciones del Estat Lliure de CAtalunya. Un físico introduce el concepto de Barriga Cuántica y eructa.

Only this and nothing more.

Comentado por: anda, pues ahora me recuerdo de que... el 15/2/2007 a las 22:17
La conclusión es clara y contundente:

todos los "poblemas" son asunto de gramáticar. Eso lo dijo el surrealista Txiquito de la Calzada, que era pariente de Santo Diumenge.

El Estado soy tú. Nada de panfletos ni carteles. Insurrección mas iva de las hadas de casa.

¡Queremos que el jueves se convierta en martes y que las buitres desciendan sobre tí como sobre Pentecostés!

(Afoto de Hitler cuando era un colegial)

Wovon man nicht sprechen kann, darüber muss man schweigen.

Os amor a todos! Viva la Humanité y Mauss su fundador. Como brandy dandy Brummel que era!!!

Comentado por: afoto de hitler cuando tenía doce años el 15/2/2007 a las 21:59
Félix, totalmente de acuerdo con tu razonamiento. Al igual que hay que cortar y coser los clítoris de las hijas del presidente (según tú), habría que coserte la boca y maniatarte (no digo lo que tú dirías de los islamitas.. que te arranquen las manos)para impedir que dijeras/escribieras tanta majadería. Contigo tienen que estar muy contentos los seguidores del trío de las azores. Al adversario/enemigo/o lo que sea, duro con él: a por ellos. ¡Lástima que no haya pena de muerte!,¿verdad?¡Nada de hablar y de convencer!
Eres más fundamentalista que los talibanes.¡Dás pena!

Comentado por: otromás el 15/2/2007 a las 21:39

El Boomeran(g)

Blog de Félix de Azúa

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