El Boomeran(g)

Comentarios (198)

• No, si De Azúa no va errado del todo, lo que quiero decir es que cuando se pone cachondo/tremendista en un periódico con la tirada de El País me duele la imagen que pinta de Cataluña.
  
  Puede que se vea así desde el vecino del nordeste o desde Madriz, pero ni los segadors están apunto (ojalá!), ni el problema es que no manda nadie (ojalá!), y ojalá alguna vez algún gobernante dijese, mirando el programa electoral después de salir elegido : "¿Y a mí qué me cuenta?, yo soy un mandao", y actuara en consecuencia.
  

  Comentado por: marc el 10/8/2007 a las 12:13

• Hombre pues yo estoy de acuerdo con Azua , en el sentido que cuando vas a una tienda y pagas hay una serie de cosas que se dan por hechas , en las papelerias el dependiente conoce que es una libreta y la distingue de los folios , en las pastelerias si pides una ensaimada no te dan rosquillas , en un bar si pides una cerveza no te dan una tonica , es decir hay unos minimos que se cumplen , luego la calidad , precio servicio ya es mas discutible , pero la relacion Estado - ciudadano empieza a fallar en los minimos y aqui hay fallos puramente tecnicos , no dominan los temas , Carod dijo una vez en una entrevista , que tenia cosas mucho mejor que hacer que leerse el proyecto de "Estatut " , bien el Estatut es un texto juridico , te puede gustar mas o menos , pero leerlo es lo minimo , mas que nada si es sobre lo que basas tu politica . Creo que hay que profesionalizar la politica , pedir unos requisitos minimos o hay taxistas sin carnet de conducir ?
  

  Comentado por: albert pla el 10/8/2007 a las 10:18

• Pues yo veo las tinieblas encima mío, digamos que a unos 200 metros. No en el nordeste.
  
  ¿ Por dónde andas Félix ? Te creíamos en el start-it, donde empieza todo... Y no tan centrado.
  
  
  
  
  

  Comentado por: marc el 10/8/2007 a las 10:14

• Articulo de Azua hoy en El Pais
  
  
  FÉLIX DE AZÚA 10/08/2007
  
  
  Vota Resultado 24 votos
  El muy amado Juan García Hortelano nos contó que en algún momento de su agitada juventud tuvo trato con un grupo de bohemios adictos al coñac de garrafón, memoria viva del siglo XIX, los cuales, en una disputa sobre la antigua institución de las casas de lenocinio, alababan sobremanera los refinados centros catalanes, uno de los cuales, en el nacimiento de la calle Tapias de Barcelona, ofrecía tableaux vivants a la manera francesa, pero con desbordada fantasía sureña. Un conocedor afirmaba no haber visto en su vida espectáculo más lúbrico y depravado que el cuadro viviente titulado Manresa a les fosques (Manresa a oscuras), orgullo del local, pero cuando se le preguntaba en qué consistía el tal tablado, enrojecía, farfullaba y no encontraba palabras para describirlo, tanto era el complicado conjunto e interconexión de las diversas mancebas que hasta número de ocho intervenían en el mismo.
  
  
  Algo similar ha sucedido en las últimas semanas en Barcelona y si bien no puede decirse que la población haya montado un cuadro viviente de supremo erotismo, sí cabe afirmar que la ciudad se ha convertido en una tenebrosa casa de putas (casa de barrets) en la que los ciudadanos hacían de espectadores atónitos, mientras los políticos, a modo de pupilas, se entregaban a las más inverosímiles y oníricas contorsiones. Días atrás pude ver por la televisión a uno de los hijos de Jordi Pujol, mozo que se adorna con patillas de boca de hacha que le dan un aire trabuquero (trabucaire), acusando con toda la razón del mundo a un tembloroso conseller ("consejero") de actuar como el jefe de una asociación de vecinos y no como responsable de la energía en Cataluña. Boquiabierto, el público admiraba las inverosímiles convulsiones del cuerpo de los diputados con iluminado horror.
  
  En este particular Barcelona a les fosques que han vivido y siguen viviendo los vecinos de la ciudad que fuera bautizada por su ayuntamiento como la millor botiga del món ("el mejor establecimiento público del mundo") han ido apareciendo en su más cruel desnudez y en retorcidos números las capacidades imaginativas y morales de nuestros representantes.
  
  Es de todo punto evidente que Barcelona no ha dejado de crecer a pesar de los esfuerzos de los partidos nacionalistas para que lo hiciera en dirección única: la de continuar siendo capital de un país molt petit ("un país pequeñito"), adecuado al talento y la voluntad de la elite dirigente nacional. Sin embargo, no cabe duda de que nadie les ha hecho el menor caso y el trabajo (mal pagado) de buena parte de la población ha creado una ciudad digna de Gargantúa. En este momento la densidad urbana es la propia de cualquier ciudad oriental, de ésas en donde toda actividad (con predilección por los entierros) concentra a cien mil varones aullantes unos encima de los otros tirándose de las barbas. El simulacro de que la corona de ciudades que rodea a Barcelona no tiene la menor relación con Barcelona, desmentido por millones de automóviles que entran cada día en la ciudad, ha colapsado la red de carreteras y ni siquiera los carísimos peajes (rotundo desmentido a la leyenda de la avaricia catalana) detienen el tsunami humano que trata de llegar a su trabajo cada mañana con la lengua fuera.
  
  Comunicaciones, aeropuertos, electricidad, agua, red de metros, muelles y demás sistemas de circulación de mercancías calculados para un país enano y para una ciudad de misa de doce, dan risa o hacen llorar. Que de ello tenga toda la culpa el malvado y nunca bien definido "Madrit" no se lo traga ya nadie. Ni los secesionistas, desde que han abandonado sus pueblicos y han accedido a una información más rigurosa sobre cómo funciona una región europea. Eso no quiere decir que, en efecto, no haya habido una abulia inadmisible por parte de los ministros que se supone tienen a España entera en la cabeza. Me temo que la tienen por partes y según quién manda en presidencia. En todo caso, ahora es quizás un poco tarde y van a tener que detraer inversiones de todos los azimuts, como dicen
  
  Pasa a la página siguientenuestros vecinos, si no quieren que la cosa acabe con otro levantamiento de los segadores (els segadors) versión urbana y con botellón Molotov en lugar de la atávica hoz (falç) del himno nacional.
  
  Dicho lo cual y en defensa de la verdad, añadamos que la otra parte de responsabilidad la tienen los políticos catalanes que desde hace treinta años están más preocupados por cómo se peina la gente y si respetan el modo catalán de dejarse flequillo que de las redes eléctricas o el transporte público. Todavía hoy un alcalde de pedanía puede detener un tendido de alta tensión, dos consellers una extensión de aeropuerto y tres diputados de la Generalitat colapsar la totalidad de las inversiones en infraestructuras. El actual Gobierno municipal está a punto de modificar por sexagésima vez el trazado del AVE antes de que llegue. Sin tapujos: en Cataluña no se sabe quién manda. Incluso es posible que no mande nadie.
  
  Los lugares más o menos civilizados a los que nos comparamos constantemente hacen algo más que tener un rollizo club de fútbol. Tienen, por ejemplo, instituciones técnicas serias. Y las respetan. Me pregunto yo si buena parte de los desastres de la Barcelona a les fosques no será que los técnicos han dejado de tener la menor importancia para políticos y empresas y sólo se escucha con exquisita atención a los contables. Llámenlos jefes de marketing, si lo prefieren. En los países normales, una vez se ha escuchado a los técnicos y se conoce la mejor y más barata solución, los políticos están para tomar decisiones y ponerlas en práctica. Me pregunto yo si los políticos catalanes son capaces de semejante cosa. La imagen que dan es la de gente dubitativa, medrosa, influenciable, voluble, contradictoria, confusa y con muy poca autoridad. Todos acaban mascullando: "¿Y a mí qué me cuenta?, yo soy un mandao".
  
  La falta de autoridad obedece a razones profundas. En los lugares civilizados a los que me he referido hay una jerarquía que se establece democrática, económica y socialmente. Luego todos tratarán de saltarse la línea de mando mediante sobornos, corruptelas, favores, amenazas o enchufes, pero por lo menos la cadena está clara. Vean si no estos días al fino Villepin declarando ante el señor juez o recuerden cuántos altos cargos de empresas colosales han mordido el polvo en los EE UU. En Cataluña nadie sabe quién manda y todos suponemos que basta una llamada de teléfono para que de la noche a la mañana se anulen planes, se desvíen trazados, se extiendan aeropuertos por lugares inverosímiles o surjan estaciones de metro en medio de la nada, como esos teatros nacionales construidos justamente donde no hay ni un miserable autobús. Yo he visto aparecer en la autopista AP-7, dirección norte, un aluvión de camiones desviados de Gerona por un alcalde listísimo y vomitados a la autopista justo cuando pasa de tres a dos carriles. Nadie sabe cómo ha sido, pero ahí están, haciendo carreras entre ellos y adelantándose a 0,7 kilómetros por hora. Y todo para no incomodar a los gerundenses con sus ruidos y sus gases. ¡Quién tuviera a ese alcalde!
  
  Si en lugar de construir un país feérico, en donde todo el mundo se parezca a Núria Feliu y a Lluís Llach, nuestros representantes decidieran construir un país real, es posible que se percataran de que una ciudad como Barcelona, en efecto, no puede tener al mando un jefe de asociación de vecinos, como dice tan acertadamente ese hijo de Pujol de vis agitanada. Para lo cual es esencial que se pongan de acuerdo sobre quién manda aquí. ¿Nosotros, quiero decir, los que pagamos? ¿Ellos, los que cobran? ¿La Caixa, Endesa, Telefónica, Iberia, y tutti cuanti? ¿Las inmobiliarias? ¿Los recaudadores de los partidos? ¿La prensa local? ¿Una docena de familias? ¿Los hijos y nietos de esas familias? ¿Woody Allen? Porque lo que hasta ahora llevamos de política catalana nos ha convencido de que quien no manda, pero es que absolutamente nada, es nuestro representante en esta tierra afamada internacionalmente por la invención del Manresa a les fosques. Y no manda porque carece de responsabilidad. Es decir, no se siente responsable de nada y tiene cara de a mí que me registren. Un irresponsable henchido de amor patrio, eso sí.
  
  
  Félix de Azúa es escritor.
  
  
  

  Comentado por: albert pla el 10/8/2007 a las 10:05

• MPM
  
  “Guardianes de la única inmortalidad que ha concebido el cosmos”, recuerdo que pensé el instante anterior a abalanzarme sobre la caja mortífera. Y también vino a mi mente –seguramente porque nunca como antes de la muerte somos tan lúcidos- una de esas preguntas que nos espolean las noches de insomnio “¿por qué, si el material de las cajas negras de los aviones es indestructible, por qué- me pregunté- no fabrican los malditos aviones con el mismo material que emplean para las pu tas cajas negras?”. Poco más pude pensar. Sabía que mi hora había llegado y que lo único que podría darle cierto valor a una vida tan estúpida como la mía era salvar a aquel puñado de frikis. Eso sí, momentos antes de la explosión grité a los cuatro vientos el que quería fuese mi epitafio:
  “Ortegaaaaaaa”, chillé, “no les pida el Corniche, que es un trasto, ni tampoco el Azure, que es como de gigolo. El Bentley que hay que tener hoy en día sólo puede ser el Continental”, bramé, ya preparado para abandonar este mundo.
  Entonces le “vi” a mi lado. No es que yo pudiera verle con los ojos, de hecho, el tipo estaba bien plantado allá en el suelo, junto a todos los demás, pero noté que estaba conmigo, en lo alto y le escuché hablarme con una música que, lo juro, era todavía mejor que la de Fabio McNamara.
  “¿Eres mi ángel custodio?”, le pregunté preso de la blandenguería propia de todo final.
  “¡No hombre no, yo soy Orfeo!”, me respondió muerto de risa. “Dame la bomba”, me exigió a continuación, y yo, por supuesto, se la di. ¡Vaya si se la di!
  La cogió en una red que me pareció hecha de notas musicales, la blandió como si fuese una honda y enseguida lanzó la caja con tanta fuerza y tal velocidad que el mismísimo Tiger Woods se habría deprimido al contemplar la potencia y puntería de semejante drive. Al poco vimos una explosión en lo alto del firmamento y, como era el día nacional de la ginebra (fecha que coincidía con la de la defunción de la querida y añorada reina madre) escuché los aplausos de los millones de británicos que contemplaban el cielo convencidos de que la familia real les obsequiaba con aquel hermoso espectáculo piromusical. Orfeo-Coco Nut aplaudió alborozado. Le observé por el rabillo del ojo (yo tenía otra vez los pies sobre el suelo del parque de Catsmeat Manor) y me pareció todo un personaje de la mitología atemporal: disfrazado de menos, precisamente como hacen los más. “Gran tipo”, me dije, y luego protesté mucho porque los otros me empezaron a tirar chaquetas y chubasqueros encima a la vez que me daban una somanta de palos.
  “¡Así me agradecéis que haya intentado salvaros el pellejo!”, protesté en vano.
  Azúa se inclinó hacia mí y me dijo en susurros, “knudsen, estás ardiendo”
  Porque se trataba de él, que si no, le habría arreado un mamporro, pues bueno estaba yo en aquel momento para aguantar frasecitas amorosas. Pero me metió un puñado de Maltizers en la boca que me impidieron hablar y llamó por teléfono a una ambulancia para que me trasladasen al hospital. Yo me eché a temblar. Quería hablar, intenté decírselo, “no, por dios, al servicio de salud británico no me llevéis, que sus bacilos son indestructibles, que los alimentan a base de té con leche. ¡Por todas las ratas, no me llevéis a un hospital inglés! ¡No, no!” farfullé, pero la masa de chocolate y galleta que tenía atascada en el gaznate me permitió apenas gruñir como el cochinillo asado en el que me había convertido.
  La ambulancia tardó en llegar dos horas y veinte minutos, durante los cuales Isis y Joaquinita me aplicaron unos cataplasmas de cardamomo que, si bien me dejaron totalmente cursi como en el fondo yo ya sabía que lo era, por lo menos, taparon el olor a carne chamuscada que desprendía la pulpa incandescente en que se había convertido la que otrora fuese la mejor percha de toda Escandinavia.
  “El pollo está asado”, se burló RSF pinchándome en una pierna con su bastón. Cuando, por el agujero que me había abierto el muy indecente en lugar de sangre salió viruta comprendí que ya todo daba exactamente igual.
  ¿Quién iba a echarme a mí de menos? ¿Por quién o porqué iba yo a lamentar dejar este perro mundo? Ashes to ashes, concluí y polvo al polvo, ¡ay!, el polvo, suspiré…
  El científico sueco compadreaba con el arañado Empatía. A ellos, es bien sabido, lo único que de verdad les importa son sus malditos datos. Los acaparan como si fuesen acciones de Zeltia. Los catalogan, los intercambian, los analizan y después se los venden a quien los pague mejor. ¡Científicos! Los nuevos vendedores de crece pelo y bálsamo de fierabrás. ¡Que les den! Así iba discurriendo yo sin quitarle ojo a la que, estaba persuadido, sería mi última visión de la existencia.
  Azúa y RSF aseguraban que la poesía era darle la vuelta al mundo con el mismo sentido que una burra tirando de un trillo en la era. Era el coraje, el mirarle a los ojos al pu to leopardo. "¡Poesía! NO, no es eso, no es eso", me decía algo en mi interior.
  Orfeo y el tal Flat cuchicheaban en un rincón. Mi oído, sorprendentemente agudo en aquellos momentos, captó el contenido de su conversación. Hablaban, por supuesto, de música. Mejor dicho: hablaban EN música y yo les entendía. Decían la música del cinturón de asteroides en el cual la bomba había causado tal estrépito que una gran cantidad de pedruscos entrechocaba ahora mismo produciendo un sonido que convertía cualquier concierto para órgano de Bach en el ruidito que hacemos todos cuando en el árbol de navidad nos encontramos con un xilofón regalo de la madrina. Escuché aquella música de los meteoritos y sentí toda la pequeñez del individuo ante lo infinito. “¡La música! Siempre la tuve por lo máximo”, me dije, “Y estabas en lo cierto”, masculló Orfeo-Coco Nut que, por lo visto, podía leerme el pensamiento. “¡No!, protesté. La música es nuestro aullido a la luna, nada más. Ahora lo entiendo todo, ahora por fin comprendo en qué consiste esta fiesta”, dije ya apenas sin voz. “Mis alas”, pedí luego e intenté incorporarme. Fue Ortega quien me puso al tanto.
  “knudsen, machote”, me dijo, “tienes que ser fuerte, tus alas están ahora más churruscadas que una alita de Kentucky Fried Chicken”, explicó con su mejor acento. Tuve que admitir que el tipo era todo un gentleman, pues a pesar de estar sangrando por la nariz a consecuencia de la reciente pelea, conservaba toda su flema. Sentí una tremenda necesidad de despedirme de mi compañero de aventuras. Tomé aire. En ese momento empezó a llover abundantemente.
  “He visto cosas”, intenté explicarle, “cosas que vosotros… Se perderán…Todos esos momentos…Como si fuesen lag..lag…lag…” apenas pude balbucear
  “¿Lagartos?”, intentó ayudarme Ortega, pero yo ya no pude decir nada más.
  De fondo escuchaba a Azúa discutir con RSF sobre lo adecuado de emplear el verso yámbico cuando se traduce del jonio al aqueo. Isis le decía a Joaquinita que estaba ya harta de vacaciones, que quería volver a su casa de una buena vez, pero que el coche les había dejado tirados. Joaquinita se reía a la vez que se abrazaba a Ogden, el jardinero al que previamente había descuartizado a zarpazo limpio.
  Vernon había desaparecido momentáneamente, y Catsmeat y Bingo apostaban por lo bajo si yo estiraría o no la pata antes de que llegara la ambulancia.
  Escuchaba ya la sirena del cacharro en la cercanía cuando tuve una iluminación. Hice señas para que la tropa se acercase y, cuando estuvieron a mi alrededor, hablé, eso sí, después de soportar una sarta de variopintos comentarios:
  “Tranquilo, knut, el cirujano plástico te va a dejar más guapo que a Beckam” (Isis)
  “Chico, piensa en lo monas que son las enfermeras y en todas las novias que te vas a echar mientras estés hospitalizado. ¡Guuuuauuuuu!” (Joaquinita)
  “Sobre todo, exige un vientre plano” (Vernon –que había reaparecido-)
  “Perfecciona tu comillo retorcido” (Orfeo-Coco Nut)
  “Ya le diré a Judith que te vaya a visitar” (Al Flat)
  “A parar,templar y a mandar” (maleas)
  “Pareces una gárgola, tronco” (C. Empatía)
  “Si la palma, me quedo sin intermediario con Tamara, ¡jo der!” (Catsmeat)
  “¿Pero ello está mujer o no?” (Bingo)
  “te pones bien, knudsen, ni que tenga que ir yo personalmente a limpiarte el culito” (Ortega)
  Como Azúa y RSF ni se habían enterado de que los demás se despedían de mí, aproveché los segundos previos a mi introducción en aquella caja de bacterias rodante para transmitirles el secreto que me había sido confiado mientras mi organismo se freía por la radioactividad de la bomba. Era, nada más y nada menos, que el sentido de la vida.
  Les miré uno a uno y por fin lo solté. Quemaba más que el uranio,
  “Al derecho dice ROMA y al revés dice…”
  Los camilleros me interrumpieron.
  Luego vino el viaje de tres horas hasta el hospital (las ratas bailaban reggetón por los pasillos), el quirófano y la anestesia. Antes de quedarme dormido escuché a los médicos decir.
  “Ya está, ya lo tenemos. Cuando se levante va a ser un calco de…”
  ………………………………………………………..
  
  Banda sonora
  
  http://www.youtube.com/watch?v=ZQcUS4chhc4
  

  Comentado por: knudsen el 10/8/2007 a las 02:08

• Y barcos por el borde viniendo y yéndose, y así se los sigue viendo durante un día o dos.
  The Frankeleyn’s Tale.
  
  La Recalada y la Partida marcan el rítmico vaivén de la vida del marino y de la carrera de un barco. De tierra a tierra es la más concisa definición del destino de un navío en este mundo.
  Una “Partida” no es lo que alguna ilusa gente de tierra puede creer. El término “Recalada” se entiende más fácilmente; uno se topa con la tierra, y todo es cuestión de buena vista y de que la atmósfera esté despejada. La Partida no consiste en la salida del barco del puerto más que en la medida en que la Recalada pueda considerarse como sinónimo de la arribada. Pero la Partida presenta la siguiente diferencia: que el término no hace tanto referencia a un fenómeno marítimo cuanto a un acto concreto que supone una operación: la observación precisa de ciertas marcas por medio de la rosa náutica.
  La Recalada, sea una montaña de singular perfil, un cabo rocoso o un tramo de dunas, primero uno la percibe de un solo golpe de vista. Luego vendrá, a su debido tiempo, un reconocimiento más amplio; pero una Recalada, buena o mala, es esencia se efectúa y acaba con el primer grito de “¡Tierra a la vista!”. La Partida es, sin lugar a dudas, una ceremonia de la navegación. Un barco puede haber salido del puerto hace ya cierto tiempo; puede llevar días en el mar en el sentido más cabal de la expresión; y, sin embargo, mientras la costa que se dispusiera a abandonar permaneciera aun a la vista, un barco de antaño con rumbo sur todavía no habría dado comienzo, en el sentir del marino, la aventura de su travesía.
  La marcación de la Partida es, si no la última visión de la tierra, sí quizá el último reconocimiento profesional de tierra por parte del marino. Es el “adiós” técnico, a diferencia del sentimental. A partir de ese momento, la relación del marino con la costa que queda a espaldas de su barco ha terminado. Se trata de una cuestión personal del hombre. No es el barco el que marca la Partida; el marino marca su propia Partida por medio se una intersección de rumbos que determina el lugar de la primera y diminuta cruz trazada a lápiz sobre la blanca extensión de la carta de marear, donde la posición del barco al mediodía se señalará cada día de travesía con una diminuta cruz de lápiz de iguales características. Y puede haber sesenta, ochenta, un número indefinido de tales cruces en el recorrido de un barco entre tierra y tierra. […]
  La Partida, esa última visión profesional de tierra, es siempre buena, o al menos no es mala. Pues aunque haga tiempo cerrado, eso no es gran problema para un barco que tiene el mar entero abierto ante sus amuras. La Recalada puede ser buena o mala. Uno abarca la tierra con tan sólo un punto concreto de ella en la retina. Todos los trazos sinuosos que el curso de un velero va dejando sobre el blanco papel de una carta náutica apuntan siempre a ese minúsculo punto: tal vez una pequeña isla en mitad del océano, un único cabo en la larga costa de un continente, un faro sobre un acantilado, o simplemente la puntiaguda silueta de una montaña como un cúmulo de hormigas flotando sobre las aguas. Pero si se la ha avistado en la demora esperada, entonces esa Recalada es buena. Brumas, tormentas de nieve, temporales con abundancia de nubes y lluvia, esos son los enemigos de las buenas Recaladas.
  
  El espejo del mar
  JC
  

  Comentado por: Cristóbal el 10/8/2007 a las 01:22

• Playboy
  
  Eso buen viaje , trigase algo de alemania .
  
  escarola
  
  Ah ! pues pongale una musica tal que asi :
  
  http://www.youtube.com/watch?v=mV1-ChxkKw8
  

  Comentado por: albert pla el 10/8/2007 a las 00:09

• @ playboy,
  
  buen viaje y cuidado com a insensatez
  

  Comentado por: knudsen el 09/8/2007 a las 23:55

• Guten Reise(más o menos era así), Play
  

  Comentado por: escarola el 09/8/2007 a las 23:51

• @Pla
  ¿Cómo que qué canción?:
  
  "Que esta pasando en Cataluña ? nada , solo que no van los trenes , te pierden las maletas en los aviones , las playas estan llenas , y la sagrada familia no se cae , tenemos un presidente que no da la cara y un monton de niños pinzas camino de una feria a por canapes mediaticos , el gato de mi vecina se me comio la maria y ahora se cree superaton , las barras de pan no aguantan tiernas de la panaderia a casa , la luz se va y no vuelve en dos dias , hay un concierto de Benavent y no puedo ir , pero no pasa nada .
  Por cierto , no es que este de mal humor , es que vuelvo a tener la espalda destrozada y casi no puedo moverme ." A.Pla
  
  
  

  Comentado por: escarola el 09/8/2007 a las 23:48

• 
  
  para volver
  
  http://www.youtube.com/watch?v=D6uAOpd2IpA
  

  Comentado por: knudsen el 09/8/2007 a las 23:31

• nunca volveré a estar tan maja...
  
  http://www.youtube.com/watch?v=A0hJ44BvRLU
  

  Comentado por: knudsen el 09/8/2007 a las 23:02

• @Playboy,
  Disfrute mucho. Buen viaje.
  @Isis,
  Chulísima la canción. Lo bonito es el viaje y el buscar. Si el sueño luego acaba así, pues bueno está.
  @Ortega,
  Preciosa música para la noche.
  
  

  Comentado por: melusina el 09/8/2007 a las 22:03

• Tengo que decirlo, también.
  Las notas del piano, "pianissimas", de Hank Jones se escuchaban nítidas y únicas en medio del espacio abierto del parque, rodeadas de unos cuantos cientos de personas sólo se las oía a ellas, esas delicadísimas notas.
  Imposible aquí.
  

  Comentado por: playboy el 09/8/2007 a las 22:00

• 
  @ortega, thanx por "The very thought of you".
  En mi memoria tengo grabado cuando la escuché interpretada por el mismísimo Mr. Jones hace años en un "Charlie Parker Memorial Festival" en Thompinks Square.
  ¿Lo digo?, me cambió la vida.
  
  En el interior de la manzana Girona/Valencia/Bailén/Mallorca desde las 8 de la tarde está sonando a todo volumen un concierto de Eros Ramazzotti. Espectacular espacio sonoro barcelonés.
  

  Comentado por: playboy el 09/8/2007 a las 21:54

• escarola
  
  Que cancion ?
  
  provoqueen
  
  Ha visto la pelicula MALAS TEMPORADAS , creo que le gustaria , esta en DVD .
  

  Comentado por: albert pla el 09/8/2007 a las 21:52

• Piel,Escarola,me siento confuso.Creo recordar que primero Escarola me dijo que la habia confundido,antes de que tratasemos del gusto femenino.¿No serán vds. almas gemelas? o ¿brujitas avezadas
  Ya que ni vds ni yo conocemos nuestras respectivas imagenes les diré que en Abril de este año en Ronda un guia que habia conocido a Heminway me dijo que se lo recordaba,yo dejé la caza antes que él que se acabó cazandose a si mismo,pero esa opinión no es compartida por la mayoria de mis conocidos,afirman que quien se parece a mi es Joe Coquer.No se,si ellos lo dicen...
  

  Comentado por: maleas el 09/8/2007 a las 21:36

• Ortega
  Lo del submarino,despues de su observación sobre los aromas de ciertas axilas no lo encuentro oportuno.Se le puede vender a unos narcos que estan muy interados en él,pagan bien y al contado y con su importe,aún sobraria para la pacotilla,comprar un velero,tres palos a un especulador inmobiliario que conozco que está en bajada y necesita efectivo urgente.Es un buen barco apto para la navegación en latitudes altas y las señoras podran tomar el sol del Norte comodamente,que siempre es conveniente tenerlas a bien.Para que se hagan una idea es muy parecido al que sacó Welles en La dama de Shangai que en realidad era propiedad de Errol Flin,justo el tamaño maximo que mi licecia nautica me permite gobernar.
  
  Nos dirigiremos tras el periplo de Ludwig Wittgenstein.En tal vez el unico "momento Azúa" del que gozó en su vida,visitó,financiado por Keynes,un fiórd noruego,naturalmente,la gente de nuestra estirpe somos gente de velero aún que en ocasiones vayamos a pie.
  
  Lamentablemente no hay constancia de en cual estuvo,por lo que habrá que recorrerlos todos hasta que demos con el anciano que es depositario de un mensaje suyo,los noruegos somos gente de mucha memoria,dedicado a las generaciones del futuro,es decir,a nosotros.
  
  Si desconozco el lugar,menos sé aún del contenido del mensaje,releo el Tractatus y saco poca cosa en claro,por ejemplo en 6.33 afirma:No creemos a priori en una ley de la conservación,sino que conocemos a priori la posibilidad de una forma logica pero en 6.36311 afirma:Que el sol vaya a salir mañana es una hipótesis,y esto quiere decir:no sabemos si saldrá.
  ¿En que quedamos?,
  ¿saldrá el sol mañana o no saldrá?.
  Es posible que la respuesta esté en el fiórd,pero como lo de la salida del sol,no es seguro y ya sabe que de lo que no se puede hablar,mejor callar.
  

  Comentado por: maleas el 09/8/2007 a las 21:24

• Banda sonora para el anochecer.
  
  http://www.youtube.com/watch?v=04rox_89XxQ
  

  Comentado por: ortega el 09/8/2007 a las 21:19

• Esa conversación la tuvo Maleas conmigo, Piel. Estoy de acuerdo con ud en cuanto a los desayunos...Además Isis puede permitirse alguna incursión en la cursilería, ya se sabe con qué linda lo sublime....Mejor eso que la sosería contínua, digo yo.
  Y, Pla. Ya tiene ud escrita la canción del verano. Ahora, pongale música.
  
  

  Comentado por: escarola el 09/8/2007 a las 21:19

• Isis, describe tan bien los desayunos que peligra mi dieta, qué se le va a hacer, en otros blogs he leído estas sentadas frente a cafés imaginarios y la verdad es que a veces me preguntaba, no lo entendía mucho. Pero hay que reconocerle que escribe tan bien que hasta logró que me apuntara sin necesidad de explicación. El video, el final, es muy gracioso.
  En cuanto a lo del macho a mí lo que me sorprende es que lo hayan "descubierto" ahora y hasta que hayan tenido que hacer una encuesta. En Inglaterra ¿por qué no? precisamente allí y en los países nórdicos es donde las mujeres se supone que se pirran por los ibéricos salvajes.
  Matt Damon, Brad Pitt, Leonardo di Caprio, resultan bastante suaves ¿no? caras un poco de niño. Los de rasgos duros suelen hacer de malos de la película, a no ser que quieran darle un "giro inesperado" - anunciado por la crítica: les espera un desenlace sorprendente. A mí los que me gustan: Keanu Reeves, Jonnhy Depp, normalmente por ese orden. Tampoco tienen nariz de gancho. Y sí, me gustan con conversación amable más que con gruñidos guturales.
  Maleas, no recuerdo haberle hecho esa pregunta ¿por el gusto femenino? ¿cuándo? ¿me confunde?
  

  Comentado por: piel el 09/8/2007 a las 20:47

• Gracias provoperspicazqueen, seguro serán felices y descansadas, las vacaciones. Significarán el poder disfrutar de una vida urbana al mismo tiempo estimulante y relajada, sin la presunción, impertinencia y catetez barcelonesas.
  Y pondremos en práctica la comunicación verbal en la calle, cada vez es más fácil y posible para mi. Todavía recuerdo preguntando en el supermercado donde podía encontrar huevos, agitando los brazos como alas y diciendo: "cocorocó". Eso se acabó ya. Lo de perderme en un super ,no, pero lo de pedir ayuda de esa manera, si.
  Llevo unas semanas ya practicando con una lectura recomendada aquí por de Azúa que es un auténtico placer, la edición bilingüe de la "Filosofía del arte o estética" de Hegel. En eso, seguir la recomendación, si que me ha salido a cuenta el hacer de conejillo de Indias. Cuando vuelva, @maleas, lo peor no sería una huelga en los aeropuertos, será el volver a la arrogante y chovinista atmósfera barcelonesa, donde todo es lo mejor del mundo, pero en la que se es tratado como un animal de laboratorio puesto a prueba en su tolerancia con la bobería más descarada.
  Definitivamente lo que me inquieta un poco es la salida, el pasado año fue un espanto. ¿El regreso?, no tendré ninguna prisa.
  El texto de los apuntes de Hegel está redactado con frases cortas y muy claras.
  Como esta:
  "Vergleichsweise können wir den Begriff den Keim, die Realität die Bäume nennen".
  "A modo de comparación podemos llamar al concepto la semilla, a la realidad los árboles".
  

  Comentado por: playboy el 09/8/2007 a las 20:35

• Me ha hecho reir Ortega y esta tarde el que lo necesitaba era yo.Gracias
  
  

  Comentado por: maleas el 09/8/2007 a las 19:39

• No quiero amargarle la fiesta playboy,pero he oido rumores de que los trabajadores de aeropuertos preparan una huelga salvaje para la vuelta.Cuando mas duele.Tal vez solo sean rumores.
  

  Comentado por: maleas el 09/8/2007 a las 17:33

• ´qué es lo que hay qué escribir?....
  un paseo con Buñuel,o quien quiera.. eso seguro... seguro porque eso es... uf! catedrales enteras...bello!
  
  bello, bello, bello!
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 09/8/2007 a las 15:39

• maravilloso! qué es lo que hay que escribir.. maravillosamente, maravilloso.. segurante un paseo con Bueñuel
  
  bellísimo, Combray no era un sueño, cambió de nombre para entenderle.... bellísimo, bellísimo
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 09/8/2007 a las 15:37

• Que esta pasando en Cataluña ? nada , solo que no van los trenes , te pierden las maletas en los aviones , las playas estan llenas , y la sagrada familia no se cae , tenemos un presidente que no da la cara y un monton de niños pinzas camino de una feria a por canapes mediaticos , el gato de mi vecina se me comio la maria y ahora se cree superaton , las barras de pan no aguantan tiernas de la panaderia a casa , la luz se va y no vuelve en dos dias , hay un concierto de Benavent y no puedo ir , pero no pasa nada .
  Por cierto , no es que este de mal humor , es que vuelvo a tener la espalda destrozada y casi no puedo moverme .
  
  
  

  Comentado por: albert pla el 09/8/2007 a las 15:03

• Felices vacaciones, Playboy (si se lo permiten los transportes).
  Va usted, entre otras cosas, a practicar su alemán, supongo...
  (¿A que soy perspicaz?)
  
  

  Comentado por: provoqueen el 09/8/2007 a las 14:31

• 
  Todo a punto, la pasta, la tarjeta de 2 Gb en la cámara y demás.
  Ahora bien, si dejamos lo privado y pretendo usar lo público me parece que no quedará más remedio que elegir un Mercedes taxi fabricado cerca de Stuttgart para acercarme a El Prat, ¿quién se arriesga a llegar hasta la estación de Passeig de Gràcia para que le dejen tirado?.
  En ell aeropuerto de Schwechat ya pillaremos el tren, construido con pistones fabricados en Ripollet, y pagaremos los 2,50€ para llegar hasta donde me alojaré, en el barrio de Neubau.
  ¿"Seny"?, qué és això?, ¿pero no habíamos quedao que este es un pais de cafres?.
  Habrá que ir a cargando las pilas con toneladas de humor para el regreso. Este otoño será de risa.
  

  Comentado por: playboy el 09/8/2007 a las 13:25

• Arena de tu parte y paella de la de Cuaquinita...perfect match.
  

  Comentado por: Coco el 09/8/2007 a las 13:22

• @Coco, si le interesa puedo enviarle un saquito de arena kinky a juego...
  
  Quaquinita, usted sí que sabe, y además hace paellas ¡Una joya! ¡Ah, Rilke!
  

  Comentado por: Isis el 09/8/2007 a las 13:10

• Bonjour gaieté!!
  
  El jueves, paella. Me voy corriendo a preparar una de muy rica, pero Mientras Tanto, les dejo algo un Rilke en un verano de 1909, en París… y es que el verano, siempre ha sido el verano. (aunque suene cursi, que ya me importa un pito tó)
  
  ¿Qué prados dan aromas a tus manos?
  ¿sientes cómo se apoya con más fuerza
  El aroma de fuera, sobre tus resistencias?
  Más allá las estrellas están ya en imágenes.
  Concédeme, amada, el aliviar tu boca.
  Ay, todo tu cabello aún desaprovechado.
  
  Mira, quiero rodearte de ti misma
  Y levantar la espera marchitada
  Del borde de tus cejas;
  Como con muchos interiores de los párpados,
  Quiero cerrar con mis ternezas
  Todos aquellos sitios que contemplan.
  
  @Ortega
  Para ir a la Antártida ¿hay que ponerle cadenas al Bentley?
  
  
  En cuanto a la encuesta, mucho cuidadín , mi abuela siempre decía, las apariencias engañan…y así me crié yo.
  
  
  Y en cuanto a lo de Catalunya, Isis ...es así como vamos adquiriendo nuestro famoso seny i rauxa,, para quien lo tenga, porque yo ya he decidido que me voy a hacer "cursi catalana" ¡guau! ¡miau! ¡múuuu! (hay que ver, lo que hacen unas claritas para desayunar)
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 09/8/2007 a las 12:40

• (en gris)
  Good morning, happiness ¿?
  
  Está el cielo gris, llovió y lloverá. Me voy a la playa con el periódico. No salgo de mi asombro con las noticias -casi todas catastróficas- que llegan desde Cataluña. Ya no creo que contemplar un cielo Cabernet Sauvignon pueda quitarle el cabreo a los pobres sufridores de tanto desastre a manos de la administración y la divinidad (al 50%)
  
  

  Comentado por: Isis el 09/8/2007 a las 12:22

• El macho en peligro.
  http://www.youtube.com/watch?v=0hm7pp_JFOs&feature=dir
  

  Comentado por: Coco el 09/8/2007 a las 12:21

• Bonjour, gaieté!
  (se me olvidaba)
  

  Comentado por: Isis el 09/8/2007 a las 12:07

• @Ortega,
  Perdón, ¿cómo pude dudar de usted? El mensaje iba firmado por un tal Ortega y yo creí... Pero una vez aclarado ya me siento mucho más tranquila. Sigue siendo de los míos. A mí también me expulsaron de varios club selectos por esta misma razón. Bueno, también por no echarle azúcar al café y por rechazar el chocolate con menta. ¡Qué mundo éste!
  
  @Provoqueen, Sí y si se pican será porque comen garlic. Un mandibulón es cosa de tiburones, ya sabe. El problema es que ahora vendrán con eso de que son más femeninos porque no importa el tamaño y esas cosas. Confundirán, confundirán...
  

  Comentado por: Isis el 09/8/2007 a las 12:06

• Bonjour gaieté!
  
  @Isis, los desayunos que nos propones son tan evocadores que alimentan más que los otros. ¡Gracias!
  
  Sobre la famosa encuesta, no sé qué grado de razón tendrá. Pero si difundir esos resultados sirve para que a los muy machotes se les vaya quitando de la cabeza que, además, nos gusta... bien va.
  
  (Los varones, no se pongan susceptibles, que no lo digo por nadie en especial)
  

  Comentado por: provoqueen el 09/8/2007 a las 10:28

• @ Isis
  
  No, no. El té con leche, incluso el Darjeeling, lo que me costó ser expulsado del ChipOx Club.
  

  Comentado por: ortega el 09/8/2007 a las 09:31

• ¿Cómo puede alguien titular una encuesta entre británicos, llegada vía Washington, "Adiós al macho ibérico"? ¿Es que alguna vez las británicas/os han tenido por objeto del deseo al camarero de Fawlty Towers?
  

  Comentado por: ortega el 09/8/2007 a las 09:30

• Salut, mes petits bouts de choux... o a quien corresponda.
  Buenas noches.
  Pese a todo, les dejaré el té, el café y las tostadas de pan y aceite de oliva con queso fresco acompañados también de zumo de mandarina y limón (con o sin miel y hierbabuena)
  
  Me ha dicho Ortega que prefiere el té sin leche ¡Será la primera vez!
  
  En fin (saldré en gris)
  

  Comentado por: Isis el 09/8/2007 a las 01:13

• LIVIA
  
  Después de haberse convencido de que Ettore estaba bien muerto (¡qué demonios! Hacía seis meses que no se lo veía), Livia se dejó convencer para que aceptara otro esposo. Lo acogió con sinceridad y convencida de quererlo. Era un hombre apuesto, alto, derecho, fuerte, con dientes bellísimos y un bigote en modo alguno fin de siècle; last but not least, era rico. Antes de la entrevista, Olga le soltó un sermón. Dudaba ella misma del nuevo amor de su hija y quería explicarle por su bien que lo que en la relación no fuera dictado por el corazón debía ir sugerido por el interés. “Compórtate bien y piensa que para nosotros tal vez sea una suerte que Ettore haya muerto. Éste de aquí tiene…”, e hizo con la boca una mueca que significaba “dinero”. Livia no protestó: era demasiado evidente y pretender protestar habría sido una falta de sensatez. Emitió un suspiro, al pensar en el ausente, que había muerto, y recordó que la única recomendación que éste le había dejado era la de ser feliz… y se resignó. Dijo al recién llegado que lo quería desde hacía mucho; lo había conocido cuando Ettore estaba aún vivo y, si no lo había querido en seguida, había sido por culpa del destino, que la había hecho prometerse antes. El otro escuchaba, muy convencido de su buena suerte, y, mientras se alisaba su hermoso bigote negro, dijo con calma y una sonrisa que no significaba sorpresa precisamente: “¡Ya lo sé, ya lo sé! Ya lo había notado”. Livia se quedó asombrada. De modo que ella no lo entendía y, de haber estado en su lugar, lo habría dudado en verdad. ¡Qué fácil resulta engañarlo! Ettore perseguía la duda por doquier y el nuevo novio quedaba convencido al instante de cualquier declaración. Olga salió a fin de dejar tiempo a los dos para conocerse mejor. Él la tomó al instante entre sus brazos y le dio un beso en la boca de conquistador; a ella le parecía algo un poco duro, pero recordó las recomendaciones de su madre y respondió al abrazo con un gesto de alegría que cesó enseguida al oírse un ruido en la puerta (el alma de Ettore que buligava). Entonces, ¡estaban de acuerdo! Sólo después comenzó él una larga parrafada, preparada, evidentemente, desde hacía bastante tiempo, en la que le explicó por extenso cuál era su ideal de mujer. En algún momento dijo también palabras ya dichas por Ettore. También él se casaba con una mujer a fin de tenerla enteramente para él, con la única diferencia de que Ettore no había dicho que la mujer del Cesar no debía dar motivo siquiera para comentarios: la mujer de Ettore no era la del Cesar. “¡El pasado te pertenece!”, añadió. “Pero”, y se rizó el bigote con gesto imperativo, “quiero conocerlo”. Ella se lo contó con cierta vacilación. Le habló de K. y él no dijo pío. Le habló de M. y él se rió de ella. Por último, quiso hablar de Ettore, pero él la interrumpió: “El recuerdo de ése no me da miedo”, dijo con una seguridad sosegada que hizo crujir la puerta dolorosamente. “Ya me ha dicho tu madre que lo aceptaste por compasión”. Ella lo miró estupefacta, pero, como resultaba bastante cómodo, no protestó. Ettore estaba bien muerto y, sin embargo, moría una segunda vez.
  SVEVO
  

  Comentado por: Cristóbal el 09/8/2007 a las 00:43

• Lucía, no es necesario entender pues... lega la noche... no debes pensar en mí " me quema a fuego lento... pondré velitas a todos los santos para que pienses en mí, a veces gris a veces blanco, todo depende del lugar... no debes pensar en mí..." Riky Martín incongruencias... velitas a los santos para que pienses en mí... no .. no n o no debes pensar en mí
  me encanta esa canción
  
  no discurse pues... cante, Lucía cante
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 23:46

• pues ya ve que importante es la mesa El Cartero siempre llama dos veces, y el cuchillo en la mano de ella que canta "y es que cuando me besas y lo suelta, siento que disparas en medio de mi alma... ahhhhh a a ahahh " Paulina Rubio, hay que cantar no sólo leer que llega la noche
  
  m!
  Enea ( y secos después, báñense pues que es bien hermoso el mar... vacan..ciones)
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 23:41

• Que tontos son los españoles 1939,1978,da lo mismo.
  Buasquese un sicoanalisto argentino de confianza señora y ademas procure hacer amistad con un Magistrado de lo Penal.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 23:33

• @enea : no entendí tu complejo discurso.
  
  A los demás : si quieren saber de qué acuso me llaman por teléfono. Hay gente que saltea mensajes y no quiere leer.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 08/8/2007 a las 23:27

• Albert, gracias por el video de Brian Wilson Live at Glastonbury.
  
  El segundo batería...el chico con la pandereta, en azul y con gafas, fue estudiante mío de español durante 2 años. Pero lo más importante es que es el mejor amigo ( desde que eran muy jóvenes ) de mi hijo menor. Gracias mil!
  
  

  Comentado por: chiqui el 08/8/2007 a las 22:48

• Un amigo le dice a otro Albert,:¿Tu mujer está contigo por amor o por interes? y el amigo responde sin vacilar:"Seguro que por amor,que interes cuando hacemos el amor no pone ninguno".
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 22:19

• maleas
  
  Les van los feos guay !!!!!!
  
  
  

  Comentado por: albert pla el 08/8/2007 a las 21:54

• ¡Y yo que crei que era por amor!
  
  Supongo que habrá,ya me lo decia mi madre,mujeres y mujeres,que diga lo que diga la Constitución,evidentemente no todos somos iguales,pero me creo la noticia,es posible que mayoritariamente sea asi.Hace tiempo que el ser humano perdió la inmanencia,cuando lo del Paraiso según Bataille,o cuando dejamos de levantarnos con el Sol y acostarnos unas horas despues.Que discutan otros esa cuestión.
  El otro dia Piel me preguntaba cual era el gusto femenino,hablabamos de literatura y la verdad es que me fuí por entre peteneras y la tangente,que ya es huir.
  Hablen Vds. señoras si es que quieren,pero por favor,sean sinceras si les es posible.Y si no,callen para siempre.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 21:48

• Buenos dias niños y niñas ya llego el verano ya llego la fruta ..... la cancion de verano es esta :
  http://www.youtube.com/watch?v=4yMR53VcUSk&mode=related&search=
  
  mucho lenon , dylan , reed , pero el CRACK era EL , claro que se le fue la pelota , pero da igual .
  

  Comentado por: albert pla el 08/8/2007 a las 21:42

• Adiós al macho ibérico
  Las mujeres prefieren hombres con algunos rasgos femeninos para una relación duradera
  EFE - Washington
  ELPAIS.com - Gente - 08-08-2007 - 05:42
  
  Un estudio revela que las mujeres prefieren hombres con algunos rasgos femeninos en lugar de aquellos que muestran un aspecto muy masculino. La razón es que no son vistos como buenos candidatos para una relación permanente, según señala la revista Personality and Individual Differences.
  
  
  Las mujeres participantes en el estudio indicaron que los hombres con algunos rasgos femeninos pueden ser compañeros más comprometidos y con menos tendencia a la infidelidad.
  
  Los científicos pidieron a 400 hombres y mujeres británicos que emitieran un juicio acerca de fotografías de hombres alteradas con el objeto de que se vieran más o menos masculinos o femeninos. También se les solicitó que pronosticaran sus características personales, incluso comportamiento sexual, y si serían buenos padres.
  
  De esta manera, los hombres de rasgos muy masculinos, como el mentón cuadrado, una nariz más voluminosa y ojos pequeños, fueron calificados como dominantes, infieles, malos padres y con personalidad menos "cálida" en comparación con los que tenían algún rasgo femenino.
  
  Las mujeres han dejado de creer en el mito de la masculinidad asociado al buen estado físico e inmunidad a las enfermedades.
  
  
  
  
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 21:37

• Isis, escalofriante el video, buena la musica. No soy sensata...cobarde!.Salud
  

  Comentado por: chiqui el 08/8/2007 a las 20:19

• Aquí está la canción de mis sueños que terminan... así
  
  
  http://es.youtube.com/watch?v=styYbRWQYP8
  

  Comentado por: Isis el 08/8/2007 a las 20:07

• Hablando de coches y averías, hablando de Psychology of Mind, hablando de suecos y de juegos. Aquí algo que podría añadirse a la banda sonora de MPM. Así es como me gusta viajar y así terminan los sueños, a veces, cuando los buscas.
  Una de esas canciones que siempre me hacen mover el esqueleto. La parte interior de mí misma. Recuerdos de mi pasado nórdico.
  En el asiento de atrás cabe mucha gente, delante el peluche y en el maletero, obviamente, la cesta de Caperucita con el desayuno.
  Sigo buscando sueños. Mi juego favorito.
  
  @Ortega, fantástico capítulo. Gracias como siempre (también por los youtubes)
  

  Comentado por: Isis el 08/8/2007 a las 20:00

• Observador: sí, trivial y simplista. Ojala mi vida fuera tan fácil como para que tales cosas me preocuparan...Debe ser usted muy joven.
  
  Me gusta pasar por aquí con frecuencia, no soy rencorosa o envidiosa, ni insegura...claro: soy neurótica, impulsiva y, llegado el momento, digo lo que pienso… intentando no ofender. No sabía que la palabra “cursi” fuera tan fuerte. Perdón a quien se haya dado por aludido…Creo que no muchos! No me refería a persona, más bien a actitudes.
  
  A nadie le debe importar esto pero, si me puedo quejar de algo sería del exceso de atención… en el mundo real... (No necesariamente algo positivo o que yo necesite; circunstancias) Estoy pensando retirarme a un convento...eso sí, con mi amante dentro! Salud a todos.
  
  PS. Observador, lo de amante quizás lo tenga entretenido un par de días (qué mala soy!)
  
  

  Comentado por: chiqui el 08/8/2007 a las 18:48

• 
  Polémica "desayunos".
  A mi los filetes empanados de ayer para llevar a la playa me llegaron al alma. ¡De rechupete!
  
  Versión para las tardes:
  http://www.youtube.com/watch?v=aPcy7_K-gic
  
  

  Comentado por: playboy el 08/8/2007 a las 17:58

• Gracias por la explicación Observador.En algo no estoy de acuerdo con su visión:El 70% no es un bloque ante el resto,no es mi caso y con un caso que no sea,basta para desmentir la afirmación.Incluso diria que con algunas personas con las que mas sintonizo aqui no tenido una relación presencial y en todo caso siempre breve.
  Juntos pero no revueltos y por sus palabras los conocereis.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 17:40

• Parece Ortega que se está juntando el hambre con las ganas de comer.
  
  Qué pasa si China se bebe su leche?
  
  El creciente amor por los productos lácteos amenaza con forzar el incremento de los precios en todo el mundo
  BBC Mundo 08/08/2007
  
  En medio de la economía globalizada, hasta las modas pasajeras en China provocan cambios sísmicos en todo el mundo. Esta vez, la moda consiste en beber más leche. El primer ministro chino, Wen Jiabao, ha comenzado a promocionar como nunca los productos lácteos hasta asegurar que su sueño "es ofrecerle a cada chino, y en especial a los niños, suficiente leche cada día". Este creciente amor por los productos lácteos amenaza con forzar el incremento de los precios en todo el mundo, según publica hoy BBC Mundo.
  
  
  'Lactificación'
  La noticia en otros webs
  webs en español
  en otros idiomas
  Blogs que enlazan aquí
  Una valla publicitaria en Pekín, la capital china, muestra a una niña sonriente sujetando una caja de leche, mientras que el campeón de carreras de vallas Liu Xiang, imponente por encima de ella, tiene en su mano una caja similar. El mensaje es simple: bebe leche y crecerás hasta ser un fornido atleta. Es la apuesta del primer ministro por un producto todavía sin explotar.
  
  De acuerdo a la Organización de la ONU para la Agricultura y la Alimentación, el consumo de leche en China ha aumentado de 26 kilocalorías por persona en 2002 a 43 en 2005. Un incremento del consumo que coincide con la creciente promoción de la leche en el país. El primer ministro quiere, en concreto, que cada persona reciba un jin, o medio kilogramo, una cantidad nada despreciable para una nación normalmente considerada como intolerante a la lactosa.
  
  Y es que la mayoría de los adultos chinos sufren una deficiencia de lactasa, la enzima necesaria para descomponer la lactosa en la leche, que comúnmente provoca la intolerancia a la lactosa. Pero como el queso y los productos de leche procesada son bajos en lactosa ya hay muchos adultos chinos que tienen pocos o ningún problema con la tolerancia.
  
  Consecuencias económicas
  
  El gobierno chino, además de planificar un mayor consumo de leche, se está esforzando por aumentar su producción. Recientemente se convirtió en el tercer mayor productor mundial, después de Estados Unidos e India. A pesar de los esfuerzos del gobierno chino, cuando la producción no logra satisfacer la demanda, el resultado es un incremento en los precios globales.
  
  Alemania, un gran exportador de leche, ya ha tenido aumentos de precios. En el Reino Unido el fenómeno tardará más en tener impacto porque los campesinos tienen contratos con precios fijos.
  
  Sin embargo, Jim Begg, director de la organización Dairy UK, señala que sin duda hasta el consumidor británico se verá afectado por el romance chino con la leche. "Es algo real. Los mercados mundiales, los mercados de materias primas, atraviesan un período de auge impulsado por la demanda de China", dice.
  
  "En China, además de que hay un crecimiento poblacional y una urbanización significativos, el gobierno está impulsando el consumo de productos lácteos por parte de los niños en edad escolar".
  
  
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 17:30

• Maleas, le explico.
  
  Patricia, o sea Chiqui, llama cursilerías al simpático aspecto de barista que ha desarrollado Isis, sobre todo. Algunos más siguen, pero con menos talento para servir el desayuno. Chiqui critica eso más que nada porque se siente excluida del grupo, sin duda debió herirle que Provoqueen, juez de paz donde los haya, le espetara aquello de "porque no me ha salido de los co jones" cuando chiqui le preguntó por qué no había contestado a un mensaje suyo... ya sabe que a nuestra querida y al parecer prefreudiana Provoqueen le ha dado por envainar y desenvainar últimamente...
  
  Resumiendo, Maleas, que este bareto, digamos ese 70% de los caras descubiertas, se muestra más bien excluyente y que como en todo grupo humano se afianzan simpatías, antipatías, fobias e incipientes enamoramientos... Esto está muy cerrado y lo mejor es hacer como los demás , incluso menos, pero despuntar no, enseguida ningunean al despunte...
  
  Curioso, ¿no? Bueno, trivial, más bien.
  

  Comentado por: observador el 08/8/2007 a las 16:58

• MPM
  
  Mientras el pelota de Knudsen leía lo que aquella gente entendía por una poesía, pensé que tocaba volverse a casa. Yo me había ido hasta allí, desafiando la circulación por la izquierda y los pasteles de riñones, para sacar a Asier del atolladero, pero para lo de ir a la Antártida en submarino, conmigo que no contaran. Si el Poeta Galardonado y Compañía, pretendían demostrar algo sobre el Cambio Climático, que dicho así me sonaba a etapa postmenopáusica, cuando ese es un tema de fé propio de nuestra época, en la que nos queremos sentir culpables hasta del tiempo que hace, y gastarse en eso la pasta de las fresas, estaban en su derecho, pero a mí no se me había perdido nada con los pingüinos.
  En eso pensaba cuando acabó el rapsoda, entre los consabidos aplausos de los presentes, que pretendían haber entendido aquella tomadura de pelo. No estaba yo de humor para mamarrachadas.
  "Le falta citar a las fresas de Lepe", solté sin pensármelo dos veces.
  Azúa fingió no oirme y se hurgó con la uña de uno de los meñiques, que se había dejado crecer notablemente, uno de los oídos, en busca de algún producto exótico, al tiempo que se rascaba la entrepierna con la otra mano.
  "Digo yo, insistí, que es de hombres el ser agradecido."
  "Vamos, tiíto, me tiró de la manga mi sobrino, con cara de circuntancias, no te metas en cosas de versos, que tú no sabe de eso."
  "¿Y tú sí, mamarracho?", no pude contenerme.
  Puso el hombre cara de atragantamiento emocional y me dió la espalda.
  Azúa, siempre zampón, había empezado a repartir peladillas entre sus feligreses.
  "Tenga cuidado, rechacé la oferta, no vaya a gastarse toda la pasta en chuches sin darse cuenta."
  Eché a andar por el patio anterior de la casa, siguiendo las huellas dejadas por el Bentley y meditando sobre mi malhumor. Poco a poco, me alejé del grupo, al que oía riendo y aplaudiéndose mutuamente las gracias, lo que aún me hacía sentir peor.
  "Decidido, pensé en voz alta, me voy a casa."
  "No, Ortega, usted no se puede ir, dijo una voz a mi espalda. Asier le necesita. Para eso ha venido."
  Me dí la vuelta. A pocos pasos de mí, plantada en la orilla del camino, ví a la mujer que había hablado. Era difícil distinguir sus rasgos. Llevaba un pañuelo cubriéndole la cabeza y unas grandes gafas de sol. Una gabardina, unos guantes y unas botas altas escondían por completo su cuerpo. El conjunto era atractivo, mucho más cerca de Audrey Hepburn que de una ama de casa turca haciendo equlibrios geoestratégicos con su guardarropa.
  "¿Y usted es...?", pregunté con sorna. Aún me corría la mala leche por la sangre.
  "Soy la que le pagó el taxi, dejó el dinero en el aeropuerto, le proporcionó ropa decente y avisé a Azúa en París", respondió con calma.
  "¿Y eso...?", empecé a deshincharme, impresionado ante tamaña polivalencia.
  "Digamos que sé que usted es mejor de lo que cree, sobre todo mientras va en busca de algo", siguió inmutable.
  "Y su interés en Asier es...?", busqué el flanco personal.
  "Mi interés, como usted bien dice, es mío y no cosa suya. Limítese a hacer el trabajo por el que le he pagado. Tendrá otro tanto si tiene éxito."
  "Como dietas no está mal, pero por jugarse la vida, ni que sea la mía, que está permanentemente de oferta, me parece poco", acepté su planteamiento comercial.
  "De acuerdo, asintió con una sonrisa. Pongamos también el coche de propina."
  "¿Qué coche?", pregunté. La gente, a cualquier cosa le llama un coche.
  "El Bentley, claro está.", respondió y empezó a alejarse, dando por cerrado el acuerdo ante mi dificultad en cerrar la boca.
  "¡Un momento!, me repuse, ¿Quién es usted?"
  "Si quiere, puede llamarme Revelación, Ortega. Me voy. He dejado el coche mal aparcado y no querrá que me lo multen", añadió antes de desparecer entre los matorrales.
  Iba a seguirla, cuando escuché una explosión y gritos. Provenían del jardín posterior de la casa, donde estaban el estanque y el invernadero. Por el ruido de cristales rotos, éste había pasado a la historia. Empecé a trotar más que a correr en dirección al jaleo. Apenas hube avanzado unos pasos, escuché un ruido de motores a mi espalda y me giré a mirar. Eso me salvó la vida. Apenas tuve el tiempo suficiente como para saltar a la cuneta y dejar pasar a una escuadra de esos malditos vehículos tan en boga, una especie de triciclos motorizados para adultos, cuyo nombre no conseguía recordar mientras escupía grava y hierbajos con sabor a meados.
  "¡Ca brones!", les grité, arrojándoles un puñado de priedritas. Siguieron, sin hacerme ni caso, en dirección al lugar de la acción. Les seguí, rezongando y maldiciendo mis pasos. Demasiado pronto llegué. Una batalla campal se presentó ante mis ojos. No me era difícil distinguir a los bandos: mis conocidos se pegaban con unos extraños . El nivel de lucha era muy primitivo: los proyectiles eran mayoritariamente libros y escupitajos. La cosa parecía nivelada, lo que era preocupante. El grupito del que yo formaba parte sólo era solvente en situaciones de abrumadora mayoría.
  Pero bastó un nuevo elemento para decantar la balanza a nuestro favor. Apareció de no sé donde, y empezó a repartir mamporros con una botella de Absolut que parecía a prueba de los cascos de la división motorizada. Él solito se deshizo de los recién llegados en quad, ése era el nombre, y en un segundo los del bando azuano rodearon al resto: un anciano que dudaba en si usar su bastón para repartir leña o mantenerse en pié, un tipo con aspecto de rata de laboratorio y dos sujetos a los que un regista moderno se pirraría por meter en cualquier ópera y un policía en cualquier celda. Esa era la clase de enemigo ante el que nos podíamos sentir seguros.
  "Sacco di Merda! Non mi rompere i colglioni, stronzo! Ne ho le palle piene, sai?, piene! Non me ne frega più un cazzo si tu voi andare alla Antartida, capisci?", gritaba fuera de sí Azúa al anciano, que lo contemplaba impertérrito. Por lo visto, alguna cuenta pendiente existía entre ellos.
  Los demás no les prestaban mucha atención, preocupados unos en sujetar a los prisioneros y éstos demasiado abochornados como para levantar la cabeza.
  "Maleas!", gritó Catwonan saltando, para variar, al cuello del recién llegado, que estaba demostrando el carácter multiusos de su botella milagrosa echándole un buen trago.
  "Es mi..., bueno, otro....,empezó a explicar la superwoman, volviéndose hacia la audiencia. En fin, ya os he hablado de él, Magnus Leassteinsson . Una eminencia en cambio climático. Yo le llamo Maleas. Me tenías preocupada. ¡Estabas desaparecido, sinvergüenza!"
  "Me tuve que ocultar, explicó el experto en calentores. Mis colegas están siendo secuestrados. Algo muy raro ocurre. Peor que cuando se confeccionan las listas del Nobel."
  Azúa, empezó a prestarle atención: "Secuestrados, ¿eh?", preguntó, rascándose de nuevo la entrepierna y escupiendo al suelo.
  "Sí, aseguró el sueco. Verá usted, es muy sencillo. Durante siglos, la evolución de la concentración de CO2 en la atmósfera ha seguido unas pautas muy claras, distribuidas en periodos que correspondían proporcionalmente a aquellos con los que la Iglesia separaba bautismo, confirmación y primera comunión. Con la Reforma, la cosa empezó a cambiar, pero hoy día, desde el Concilio Vaticano II y con los calendarios laicos, la naturaleza se ha vuelto loca. Por eso Ratzinger..."
  "¡Alto ahí!, grité. Los demás estaban demasiado boquiabiertos como para decir nada. ¿Pretende usted hacernos creer...?"
  "De creer, nada, sonrió Maleas. Comprobado científicamente. La naturaleza es católica. Hoy día, con tanto cambio, está dudando de su fé y hace cosas raras. Tiene fiebre, por así decirlo. Y las grandes potencias quieren aprovecharse, atribuirlo a un Cambio Climático y fastidiar a los probres. Por eso, como les decía, el cardenal Ratzinger formó un grupo de expertos, del que soy director, para que desenmacarásemos el complot. Pero mis compañeros han ido desapareciendo uno a uno y yo estoy solo y escondido."
  "Ya no, amigo mío, dijo Azúa pasándole un brazo alrededor del cuello, con lo que aproximó peligrosamente su descubierto sobaco a la nariz del sufrido Maleas. Ha llegado usted al lugar y en el momento oportunos. Nos disponemos a zarpar en mi submarino hacia la Antártida, para hacer exactamente lo que usted se propone: ¡Echar luz sobre tan manido asunto de una vez por todas! ¡Luz, taquígrafos y hielo!"
  "¡Hurra!, gritaron todos como de costumbre, menos Bingo que no pudo menos que decir: "Hear! Hear!".
  Entonces reparé que uno de los reunidos era Asier. Apoyado en Knudsen, aplaudía como el que más. Me dirigí hacia él como una flecha.
  "Lo de Psychology of Mind fué un mensaje para Azúa. Como eso y el macramé es de lo que más se habla en su blog....", le explicaba a un atento danés, que asentía agitando sus alas.
  "¿Se puede saber qué hace usted aquí, caballero? ¿Qué clase de secuestro de pacotilla es el suyo?", exploté.
  "¡Ortega!, sonrió al verme, me alegro de verle. Ya me ha contado aquí Knudsen que también había venido usted"
  "No, no, no. Un momento. Las cosas claras. Los que también han venido son los demás. Yo llegué el primero y ellos me siguieron."
  "Muy bien hombre, pero ¿eso qué más dá?", me miró sorprendido Asier.
  "Klago, Jogtegag, metió baza Knudsen, fien egtá go que fien agkaba"
  "Ya, muy bonito, seguí a lo mío. ¿Y el coche qué? ¿Qué co ño pasa ahora con el coche?"
  "¿Ein auto?, me miró Knudsen como si estuviera chiflado. Tú megog asplicar bueno."
  "¡El Bentley, jo der, el Bentley! ¡La recompensa! ¿Quién se lo va a quedar ahora?, intenté hacerles comprender. ¿Tú, capao del ala?"
  "¿Recompensa?", preguntó Asier, haciendo una seña a alguien situado a mi espalda.
  "Sí, recompensa, la que me prometió una Revelación que he tenido hace un rato, ahí en el camino de entrada...", parecía mentira que no me entendieran.
  "Vamos, tío, habló a mis espalda mi sobrino, posando su mano en mi hombro, han sido días muy duros, lo mejor es que descanses..."
  "¿Qué descansar ni qué niño muerto? Lo que yo....", no podía ser que no me entendieran.
  "El mar le sentará bien, Ortega, se acercó a nosotros Azúa. Unos días de navegación, viendo a la luna llena rielar sobre el mar a la manera griega con una sinuosa cola de plata que vibra agitada por millones de joviales alevines, siendo guardianes de la única inmortalidad que ha concebido el cosmos. Mano de santo, créame, sé lo que me digo. Hasta a mí se me pasan los cabreos..."
  "Entonces, el Bentley....", empecé a rendirme.
  "Tranquilo, me aseguró muy serio Azúa, no faltarán provisiones. Maltesers y Bentleys a porrillo, ¡claro que sí!"
  Tenía ganas de llorar, pero no les daría ese gusto. Me mordí los labios y asentí. Si se ponían en plan Kursk, yo el primero. ¡Qué co jones!
  "Y esos, señaló Azúa a los prisioneros, también vendrán. Seguro que saben más de lo que aparentan y nos serán útiles." Había dolor en su voz, aunque hacía por disimularlo.
  "¿Laurel y Hardy también?", pregunté incrédulo, señalando a los dos secuaces, que sollozaban amenazados con una sartén por Bingo.
  "¡Todos!", aseguró Azúa, dando media vuelta y volviendo hacia la casa. Como siempre, se retiraba a meditar y comer, y el trabajo de rutina quedaba para la tropa.
  "¡Guau!, soltó Joaquinita, ampliando su espectro canoro. Nos vamos en busca de hielo, pingüinos y, quizás, mensajes secretos. ¡Guauuuuuuuu!"
  "¡Qué bien, tío!, estaba radiante mi sobrino. Iremos a uno de los Polos, no sé bien a cual, pero a uno seguro."
  "Si tú lo dices...", acepté la que sería mi nueva rutina familiar.
  "¡Claro!, continuó. Estaba lanzado. ¿Has visto como peleaba? Se notaba que me crié en la calle..."
  "¿En la calle?, eso era demasiado. Pero si vosotros viviais en la Bonanova."
  "Claro, aseguró con aparente seriedad. Una calle, elegante eso sí, pero una calle al fin y al cabo. Papá no me dejaba jugar con el aro en casa y..."
  Iba a decirle por fin lo que se merecía cuando un pitido intermitente me llamó la atención. Por lo que pude ver, no era el único intrigado.
  "¿Qué es eso?", preguntó Vernon, siempre a la que saltaba.
  "Eso es una bomba, explicó RSF señalando con el bastón una caja metálica de la que provenía el sonido. Va a estallar en treinta segundos. No se molesten en correr. Un kilotón no es gran cosa, pero bastará para atraparles. Mejor que aprovechen para rezar y mueran en paz y descansados."
  Mi primer pensamiento fué que, a este punto llegados, el Bentley no me parecía ya gran cosa.
  "¡Sazaaaaaaammmmm!", gritó Knudsen.
  De un salto se plantó ante la mortífera caja, la tomó en sus manos y echó a volar.
  "No es un avión, no es un pájaro, es.....", acerté a decir las que resultaban unas penosas últimas palabras.
  
  (continuará)
  
  MPM
  Con estas cosas no se bromea.
  http://www.bentleymotors.com/Corporate/display.aspx?infid=171
  Azúa & Co. sienten el vértigo de la técnica.
  http://www.youtube.com/watch?v=GG2wk6QU9-g
  Albert Flat y Coco Nut se buscan la vida.
  http://www.youtube.com/watch?v=kJ0w_FE63uY
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: ortega el 08/8/2007 a las 16:49

• Al59
  Doy por supuesto que todo lo que esté en Google lo tienes fichado. En http://www.geocities.com/rbsp1940/ he visto los libros que leí y ya no tengo. Puede que mi hermano pequeño, el último que se fue de la casa paterna, se los llevara. No me extrañaría. Una vez me dejó un Kafka que subrayé de jovencito y pasamos la gran tarde con mis comentarios al margen.
  

  Comentado por: Cristóbal el 08/8/2007 a las 16:46

• Provo
  Los caminos del señor son inexcrutables.
  
  Como me da lo mismo que los ignorantes me digan pedante y los superficiales pesado,diré que la frase es de Blas Pascal.
  
  No es preciso que te tomes la molestia de fotocopiar ese valioso documento tuyo.Con respecto a la Cienciologia,posiblemente tenga mas información un servidor que los de el Hebdo,y si es estilo Jueves,ni te cuento,no es mi estilo,con alguna honrosa excepción.
  
  Cree lo que digo y no me hagas como con lo de Püech,que crieste lo que tu amigo decia cuando te lo confirmó un librero de Paris.¿Por que no pides,una institución tan respetable tendrá tambien un eficaz servicio administrativo,copia de los programas y la bibliografia vigente en la especialidad que tu cursaste hace no se cuantos años y luego hablamos?.
  
  Disculpa el sermon,y mas con el calor que dicen que hace,aqui,ademas de tranquilo estoy fresquito.Sera que me estoy tomando un mojito mediterraneo,en vez de azucar,miel y ademas de yerbabuena,unas hojas de Melissa.No queda mal.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 16:41

• Comparto con Patricia la idea de que algunos participes me resultan molestos en sus intervenciones,tal vez no seán los mismos que a ella,no por que les lea,sino por el tiempo que me hacen perder pasando pagina y ralentizando esto.Seria facil que el "blog" que es una maquina rudimentaria,poco trabajada adoptase permitiese,entre otras cosas,que los escritos de esas personas no saliesen en mi pantalla.Lo he comentado en lo Basilio,que tambien parece andar preocupado por el funcionamiento de esto.Veremos si dice algo.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 16:22

• entre amigos se dice: see yo, pero a gustos,...later, o paper... o be... comoe ra
  
  be good, en términos familiares es pórtense bien
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 15:57

• Al59
  Lo de los acentos es un lio.Yo, con una profesora de gramatica que era una vieja amargada,ademas de mi deformación profesional de viejo programador,los encuentro engorrosos,agravado el engorro por la poca ergonomia de la tecla ´, y ademas los encuentro en su una gran mayoria innecesarios para la comprensión del texto.Queda mas bonito eso si,Azúa no se deja ni uno.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 15:53

• Publicado por: Al59 | 08/08/2007 12:17:49
  
  es muy hermoso su , o su poema, es que a los caballos les ponen herraduras, no a los leones, esa tranquilidad de la selva cuando está quieta es que no está hambrienta, como su poema
  Enea
  
  ( pero recuerde Al,o la que bate en arena con nombre que le acusa , con recibo de acuse, que quien paga la factura o la cobra lleva frac... Lucía, no yo... m?)
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 15:52

• Bonjour gaieté. Cursilerías, insultos, críticas... todo nos pertenece como seres humanos, pienso
  

  Comentado por: piel el 08/8/2007 a las 15:13

• ¿Sciacia? ¿No es el del Archivo de Egipto? Buen libro, también. Vengo corriendo como siempre.
  

  Comentado por: Piel el 08/8/2007 a las 15:09

• Al59
  De Rimbaud de la edición de Rio Nuevo,bilingue,como debe ser.La traducción es de Vidal Jover.Es un libro formato pequeño,que me ha sacado de alguna comisaria,al comisario tambien le gustaba Rimbaud.
  Estará descatalogado tambien,seguro.
  

  Comentado por: maleas el 08/8/2007 a las 14:50

• @Pla
  Su momento Azúa me recordó a otro momento, uno de los más poéticos y terribles de la historia del cine. No le reservo un buen papel, pero como dice que nunca se ofende, ahí va:
  http://www.youtube.com/watch?v=85npc_tZj0c
  

  Comentado por: escarola el 08/8/2007 a las 14:06

• Bonjour gaieté!
  Saludos a todos, gracias por estar aquí, incluso en agosto... Me cierran la biblio..
  

  Comentado por: Joaquinita el 08/8/2007 a las 13:09

• Cada día me levanto más tarde. Poco a poco el horario se va volviendo perezoso. Ayer reencuentro con los pedales. Caminos de caña y naranjos abandonados. De tanto en tanto en el paisaje llano, destacan unos grandes árboles que dibujan un armonioso perfil en el horizonte, indicando que allí está el agua de algún antiguo molino. Mi ruta es un camino entre las acequias. El rumor constante del paso del agua tranquiliza mis oídos. El cielo nublado inspira dudas acerca de si se desencadenará la tormenta. De hecho un rayo rasga el horizonte como si fuera la cremallera de un vestido ajustado. En un trozo amable de camino donde una pequeña pendiente aumenta sin apenas esfuerzo la velocidad de mi máquina y con ella la de mi cuerpo, disfruto de la agradable sensación
  de mi pelo volando al aire cuesta abajo.
  Me entran ganas de cantar cualquier cosa que ensanche mi corazón, mi garganta o mi cerebro…pero no lo hago, prefiero escuchar la melodía que el viento sopla en mis oídos, que hoy suena como si fuera la de un saxofón.
  
  

  Comentado por: Joaquinita el 08/8/2007 a las 13:06

• Enea amores obras
  herraduras con ojos bien abiertos
  un héroe con los brazos deshojados
  y el cielo encareciéndonos la lluvia
  compra vende préstame tus facturas
  gourmets del oro viejo
  un martillazo templa los metales de la luna
  
  
  

  Comentado por: Al59 el 08/8/2007 a las 12:17

• ¡Qué sería la vida sin el rollo cursi y los tangas fucsias!. No quiero ni pensarlo o acordarme.
  @melusina, seguro que el colorcillo le dura hasta otoño, ya verá en Madrid, se la verá espléndida.
  Ahora ..., "endedicada" a todos, todas y especialmente a @knudsen, que rompió la veda al inicio de temporada con este estilo de copla.
  http://www.youtube.com/watch?v=N2mYxwNerOQ
  

  Comentado por: playboy el 08/8/2007 a las 11:41

• BONJOUR GAIETÉ!
  BONJOUR GAIETÉ para PATRICIA, CHIQUI o CHIQUI, PATRICIA, las chicas menos cursis del blog y las más sensatas, no cabe duda...
  Ahora me voy a desayunar con mis cursis favoritos. See you later, babies.
  

  Comentado por: Isis el 08/8/2007 a las 11:10

• Un par de enlaces.
  
  ¡Esto es la leche!
  
  http://www.elpais.com/articulo/economia/Leche/precio/carburante/elpepueco/20070805elpepieco_2/Tes
  
  Siete consejos para el vicio solitario.
  
  http://www.marcandangel.com/2007/07/25/7-clever-google-tricks-worth-knowing/
  

  Comentado por: ortega el 08/8/2007 a las 10:44

• Saludos, person@s. Me paso brevemente. Estoy pero estoy lejos, muy ocupado temporalmente en recorrer las Cavernas de Ra y contemplar sus criptogramas, corregir traducciones erróneas, etc..., todo propio de Agosto ('Tarde de Agosto', Al59...), el mes del Sol y de la Luna Llena -mes del signo de Leo, tótem del Sol (como decían aquellas chicas citadas hace semanas por Azúa, qué majas); y de la Luna, cuyo plenilunio es el más celebrado del año; aunque, para plenilunio, no hay otro tan azul, límpido y cristalino como el de Enero-.
  Os leo y me acompañáis por las oscuridades de Re-stau, de turistas y sin pagar billete.
  Perdonad que no os nombre un@ a un@.
  Abrazotes.
  
  Grifo
  

  Comentado por: Grifo el 08/8/2007 a las 10:15

• pues a mi me gusta el rollo cursi y los tangas fucsias .Me voy a dormir . buenas noches peña .
  

  Comentado por: albert pla el 08/8/2007 a las 09:30

• @Playboy,
  me alegro y le envidio. Ya sabe, yo estoy de servicios mínimos. Lo mío es la vida descolocada, y la parada estival me llega en otoño. Aunque tengo la ventaja de tener la playa cerca y, ahora sí, luzco un colorcillo estupendo. Además, estos días nos llega el olor a mojado de Grecia y el tiempo nos está dando un respiro. He dormido poco, como siempre, pero muy a gusto. Me levantado, hoy sí, de muy buen humor.
  ¡Buenos días a tutiplén!
  

  Comentado por: melusina el 08/8/2007 a las 08:41

• @melusina, gracias por preocuparse y por su consejo pero es todo pose, en realidad estoy descansadísimo y disfrutando de unos días distendidos a más no poder, organizando con mis hermanos la celebración del cincuenta cumpleaños de nuestra hermana más joven. Queremos que sea una sorpresa y estamos preparando un fiestorrón con todo detalle.
  Y aunque mi ciudad esté hecha unos zorros y muy, muy tontita, ¡qué le vamos a hacer!, parece que ya es definitivo y sin arreglo, este verano está resultando de lo más agradable en cuanto a temperaturas. Encima me voy a escapar de ella durante tres semanas, es decir que el panorama no tiene nada de inquietante y si mucho de estimulante.
  ¡Bon jour everybody y felices desayunos!
  

  Comentado por: playboy el 08/8/2007 a las 08:27

• (Si, de paso, Enea me dedica alguna de sus composiciones cubistas, estupendo. Tengo debilidad por sus mensajes.)
  
  Publicado por: Al59 | 08/08/2007 2:02:00
  
  y yo por Picasso
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 02:55

• (Si, de paso, Enea me dedica alguna de sus composiciones cubistas, estupendo. Tengo debilidad por sus mensajes.)
  
  Publicado por: Al59 | 08/08/2007 2:02:00
  
  ... para ti
  
  los cuadros que han rescatado de Picasso, que fueron robados en Francia ( eso es todo un dilema lo de los museos)
  
  Pero esos cuadros... por Dios... que no los roben
  
  que son tan bellos... eso cuadros son bell´´isimos.. dos narices porque el niño en brazos en un hombre que no sabe Picasso era sí.. por favor para todos esos cuadros para todos... que no los roben
  tanta beññeza .. un hombre plasmó Guernica , una madre llorando con un hijo esquelético, unas caras de mujeres es menos... pero esa belleza del Toro con las piernas cruzadas...
  Goya- Picasso por favor que olviden a Bus... Picassso eso es quiero decir.. qué imagen de tu pensamiento Picasso
  
  un genio... el gran genio increíble... qué mente............... ah no hay palabras
  para ti pues Al 765986970e398riuchvnj bhj b
  
  imagen pues
  
  dos narices , dos ojos porque enperfil es decir uf
  
  Picaso, ss es suficiente con la spiernas del toro cruzadas para entender que la vida es eso
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 02:30

• Llevo meses queriendo decir esto. Esperando que otro lo diga, o voy a ser la única en decir cosas tan evidentes como ésta?
  
  
  patricia, un nombre romanao, patriarca, jueces, la leche... vaya es nueva y cuanto conoce a la reina.. bueno la entendemos... lleva meses... queriendoi decirlo y se hace patricia... verá los romanos calzaban zapatos en punta sólo cuando andaban en tierra seca... lo cogió
  
  hermosa Patricia,, hermosaaaaaaaa ella hace mese que quería soltarlo... y es nueva o con H
  
  Eenaa digo Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 02:21

• traduciendo del suizo en chocolate con nata, Al... a los sindicatos les gustan las secastas con huevos fritos y patatas ya sabe chu chu... ponemos ya el calabacín ?
  le gusta eso o el mensaje Al
  sinceramente creo que Melusina debería decirle a Isis que hoy... necesita leche con miel y a la cama, porque si la provoqueen quiere decir que no sabe utilizar internet .. bueno será que en París le enseñan a Villepin
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 02:16

• Sí, ya sé, no me contestaran….Felix de Azúa no se merece estas cursilerías
  
  
  Publicado por: Patricia | 08/08/2007 1:55:32
  
  PERDON, LO ANTERIOR ES MIO! MI HERMANA USA MI ORDENADOR CUANDO ANDA POR AQUI.
  
  Publicado por: chiqui | 08/08/2007 1:57:12
  
  pero aún cree en el perdón en internet... usa .. qué fuerte el apagón de Endesa
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 02:13

• (Si, de paso, Enea me dedica alguna de sus composiciones cubistas, estupendo. Tengo debilidad por sus mensajes.)
  

  Comentado por: Al59 el 08/8/2007 a las 02:02

• Gracias a ti, Cristóbal. Yo aprovecho para preguntar si alguien conoce alguna traducción en verso (si es buena, mejor) de Rimbaud.
  

  Comentado por: Al59 el 08/8/2007 a las 01:59

• PERDON, LO ANTERIOR ES MIO! MI HERMANA USA MI ORDENADOR CUANDO ANDA POR AQUI.
  

  Comentado por: chiqui el 08/8/2007 a las 01:57

• ¿QUIEN FUE EL QUE SE INVENTO LO DE LOS DESAYUNOS Y EL "Bonjour gaieté!!!"??? Uf!!!
  Parece que juegan a las casitas. Hace que todo el blog parezca de metirijilla. Lo cierto es que hay cosas respetables pero...
  
  Llevo meses queriendo decir esto. Esperando que otro lo diga, o voy a ser la única en decir cosas tan evidentes como ésta?
  Sí, ya sé, no me contestaran….Felix de Azúa no se merece estas cursilerías
  
  

  Comentado por: Patricia el 08/8/2007 a las 01:55

• de nada Cristobal, si así siente el olor... de nada Cristobal.. compre.. es lo mejor
  
  Fíjese , Cristobal lo que dice Lucía, págueme... recapacite Cristobal no compre
  
  pague, haga el favor de pagar a Lucía de una vez.
  
  Y ahora, esperemos que después del viaje de provooqueen a Francia ya puedan otra vez desayunar...
  las esperamos Isis.. y Melusina.. reucerden el té blanco no es para todas las horas
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 01:17

• Gracias Al59. Es lo que suponía.
  Seguiré buscando el resto de las recomendaciones tuyas. He comparado mis dos Odiseas con la de José Manuel Pabón y ... ¡No hay color!
  La Eneida de Maleas está descatalogada. Una pena.
  

  Comentado por: Cristóbal el 08/8/2007 a las 00:55

• Es curioso que después de tantos mensajes no sepamos todavía de qué acusa concretamente la señá Lucía a Sabina. ¿Le robó algún verso, o algo así?
  
  Lucía Folino Amgélica. o viceversa Al 98
  lo dice claramente,
  
  que le paguen..... dinero.. la esquizofrénica de Enea si le contesta dice que se vaya a la mierda.... es el pensamiento de Lucía ... la secta de provooqueen y la comida de l donut... aún está intentando resolverlo
  venga desayune con Isis y Melusina, mientras le dicen a la provooqueen que sirva donuts juaquinita le cantara una ranchera
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 00:40

• Es curioso que después de tantos mensajes no sepamos todavía de qué acusa concretamente la señá Lucía a Sabina. ¿Le robó algún verso, o algo así?
  

  Comentado por: Al59 el 08/8/2007 a las 00:34

• Basilio:
  
  Le podés entregar esta carta a Pancho Varona (músico de la gira Dos pájaros de un tiro)?
  
  
  Apreciado Pancho:
  
  Lamento profundamente tener que enviarte mi carta por este medio, ya que pese a haber sido vos el primero que me dirigió un correo (hace de esto casi una década) a raíz de una participación espontánea en la página ocre, cuestiones que no te son ajenas impidieron continuar con el intercambio postal que mantuvimos (con lo que he gozado al leer tus intervenciones de Armatoste).
  
  Por otra parte, es un desgaste tener que responderle luego a los curiosos que llueven por cientos a preguntar qué fue lo que ocurrió y que por arte de birlibirloque se despreocupan y siguen consumiendo la mentira organizada y el mercado de los carreteros del top manta.
  
  Como -gracias al cielo- tengo una memoria frágil y olvido fácilmente las ofensas, que son generalmente infundadas, puedo entrar a contestar tus inquietudes sobre los agravios que recibís por tu "trabajo". Lo que no se me escapa es hecho de que ahora tus jefe ande cantando "Lucía" y cierre con un "Pacto entre caballeros" y que según tus palabras (si es que eran tuyas) nunca podrías escribir una canción tan bella ni en ocho años.
  
  Esta mañana leí en un editorial de Vila Matas que George Duhamel llamaba a Erasmo de Rotterdam "el Rey del pero". Por extensión metafórica podría decirse que estoy igual.
  Admiro tu humor y tu música pero me pareció una actitud mezquina, cascarrabias y sobre todo proclive a separar las castas sociales tu actitud, tanto en Madrid como en Buenos Aires, cuando me acerqué a charlar contigo.
  
  No fue tan desdeñoso Antonio G. y se lo agradezco. Vos fuiste demasiado lejos para cuidar tu puestito y la obra social. Preferiste decir que "dejara la milonga" antes que dar la cara con valentía y una explicación sobre los enfermizos comportamientos de Joaquín en las tablas y ante la prensa.
  
  La verdad es que hacerlo hubiera implicado un reconocimiento expreso, un valor agregado que no estabas dispuesto a compartir. ¿Lo digo una vez más? Para "Joaquinito" "las musas no cobran derecho de autor", son "putas" o "monjas menopáusicas" y "toda la platita es para él".
  
  En lo personal creo que tu hija te va a pasar esta factura. Va a preguntarte ¿por qué hicieron algo tan nefasto con Lucía?, ¿por qué para curarse de la abulia crónica alguien puede manipular, acaparar, blasfemar, increpar, ocultar, trangredir impunemente y lucrar a costa de una persona, cuando ni hasta con los animales admitimos un comportamiento tan patético como es someterlos a sesiones de toros o partidos de pelota con pato vivo, tal como se jugaba entre semianalfabetos del campo.
  
  Muchas veces dicen que se sienten ofendidos por mis comentarios. ¿No es mayor ofensa el ostracismo, el ninguneo (del que alardea Sabina para provocar dolor), la injusta retribución o la insensatez del encubrimiento?
  
  Aquí no hubo muertos, aunque podría.
  
  En realidad, no los tomo en serio, me río de sus miserias avariciosas.
  
  Te consta que si no hubiera existido esa carta "parricida" que envié a Joaquín a través del foro, bajo el nombre de Rocío, no habría existido gira, disco, ni recuperación del capitán de nave. El que "no ve no ve".
  
  Mucho más penoso que la incongruencia de la conducta de alguien que como don Joaquín está irremisiblemente enfermo, fue el padecimiento de los mediocres sarcásticos y pedantes que quedaron "tirados en la hierba"sin atreverse a dar explicaciones.
  
  La lista es interminable:
  Abarca muchos personajes famosos y de los que no tienen tanto nombre público pero sí un imnenso poder mediático.
  Cito, por caso a José Tomás Muñoz Romero, a Adolfo Verde, a Paco Martín, a Joan Manuel Serrat, a Fito Páez, a los Pimpinela, a Jorge Guinzburg, a los hermanos Stivel, a los Rot y Roth, a Gerardo Sofovich y sus lacayos Rial, Polino, Canosa, a Javier Menéndez Flores, a Alberto Oliart Saussol, a los periodistas y editorialistas de diarios prestigiosos como los del grupo Polanco de El País y Clarín, a personajes de fútbol que se involucran en sucios negocios de lavado de dinero y pases millonarios...
  
  En varias oportunidades hubo quienes haciendo ejercicio de la ética me permitieron expresar mi disgusto por el hostigamiento que padecí siendo "la jime" de los libros y entrevistas. Nunca pude obtener una palabra de confirmación.
  No te agradecí en cambio, los aplausos en la puerta del Gran Rex, cuando denuncié con megáfono lo que me impidieron denunciar por micrófono televisivo.
  
  Publiqué una carta de lectores en la revista R.S. de Argentina (te la envié: "Camas desde un peso") y tuve un par de réplicas "como oyente" en espacios radiales de Lanata, Baby Etchecopar y algun medio local de mínima onda de transmisión. Punto.
  
  Pero (vuelvo a "perificar") el silenciamiento más allá de agredirme por herir el ego (que todos tenemos y no es superlativo, por mucho que lo creas), ratificó que "ul curriculum brillante no es la lámpara de Aladino". De Aladino producciones: Los Pimpinela (que ni se llaman Joaquín y Lucía ni son galanes de telenovela).
  
  Hay gente que cree tener un Dios aparte. Les resulta gracioso. A mí lo que me resulta gracioso de todo esto es darme cuenta que no ven más allá de sus narices. Que no seré una "enemiga íntima" de nadie porque ninguno de los que me instan a la guerra da la talla, ni está a la altura de los acontecimientos. Fiel a mi tradición "con la frente marchita", y sin que el viento me levante la pollera cuando no quiero que se levante, seguiré tendiendo la lengua muy larga, la frente muy alta y la falda muy corta.
  
  Podrás decirle a tu hija que cometiste un error y dar la cara (los bailes de disfraces dejáselos a los chicos). Podrás contestarme en privado (luciangelicafolino@gmail) o por cualquier medio que me identifique. Hace tiempo que dejé de llamame Jimena de la Frontera, Anita Belén o Niña Pastori. Podrás rendir cuentas (que no vas a salir quebrado por compartir un poco lo que te sobra dado que lo que te pido es un reconocimiento moral y público). Podrás también obedecer y sufrir de gastroenteritis toda la vida sabiendo que hiciste lo incorrecto al robar para la corona.
  
  Por último, y ante la inminencia de las elecciones nacionales en mi país, ya que Sabina desconce y actúa por boca de los gansos que desde aquí les muestran estrellitas de colores, y falsedades flagrantes, te diré que el achatamiento de persistir en no ponerme en el mapa mediático, como quien fui, sin jactancias, dicho desde el raciocinio y el entendimiento de que existen caballeros andantes, subcomandantes de Marcos-Márquez, cruzados, templarios, masones, cabalistas, opusdeístas, rosacruces y toda una sarta de misóginos cobardes que se niegan al reconocimiento, los argentinos estamos ante el precipicio, del que nos salvamos en el 2001, cacerolazo de por medio, y al borde de caer dentro del abismo:
  Tener que aceptar, padecer y abjurar porque un hombre vestido de mujer, con Rolex de oro y cartera Louis Vuitton, nos gobierne, sin oposición real y concreta, continúe vaciándonos y destruya nuestras reservas materiales y morales durante los próximos cuatro años.
  
  Si seguís pensando que esto es un tango, no entendiste la relación que hay entre Arte, Fútbol, Erotismo, Política, Amor, Dios, Virtud y Felicidad. Tendrías que empezar a aprovechar los bañitos en la playa para meditar reflexionando sobre lo breve de nuestras existencias y las misiones que tenemos en la Tierra.
  
  Coraje porque no tenés idea de la que se les viene encima a los malvivientes.
  Y sin embargo, un abrazo.
  
  Lu.
  
  Publicado por: Lucïa Angélica Folino | 07/08/2007 0:19:10
  ............ me iré a la mierda...
  
  eso como he dicho tantas veces... es su pensamiento... no me molesta
  
  la leí pues, le contesto aqui
  
  para su tranquilidad no hay nada como escribir un rato
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 08/8/2007 a las 00:13

• Cristóbal: tiene poco misterio. Las normas de ortografía cambian. Hasta hace poco, cuando a una forma verbal con tilde se le unía un pronombre personal enclítico (es decir, que se pronuncia unido al verbo, como si el conjunto fuera una única palabra: *brindéle, *miróme, etc.) era preceptivo acentuar el grupo igual que la forma verbal aislada. Es decir, lo incorrecto hubiera sido escribir brindeme y mirome.
  
  Como esto entra en conflicto con la norma más general sobre las palabras llanas, la Academia ha resuelto en su última Ortografía suprimir la excepción y que esas palabras sigan la norma general. Así que ahora brindeme y mirome pasan a ser las formas normativas.
  
  Por efecto de estos cambios, es bastante frecuente que un libro que era ortográficamente impecable cuando se publicó contenga hoy formas 'erradas'. Generaciones anteriores a la nuestra se educaron acentuando *fé, por ejemplo.
  

  Comentado por: Al59 el 08/8/2007 a las 00:01

• @ Playboy,
  Descanse. No piense, viene bien de vez en cuando. Un beso, si hace falta incluso en alemán.
  @ Isis,
  Nunca me gustó el verano, pero ahora sí, a pesar de todo. Hoy sí, más que nunca. En cuanto a noviembre, qué decir, maravilloso…
  @Joaquinita,
  Hombres, mujeres, ¡cómo nos parecemos! Me gustaría ser pelirroja como tú.
  @Coco, Pla, Knudsen, Ortega, Maleas, Provoqueen, Al59, Grifo, Cristóbal,
  Besos en general
  @O
  Que es verano, hombre, que es verano… donde esté Harry Potter….
  
  

  Comentado por: melusina el 08/8/2007 a las 00:01

• Al59 o cualquier otro.
  EL día que copié el trozo de La mujer de Andros me encontré una palabra escrita en el libro con tilde: “dejóse” y se la quité. Ahora estoy leyendo La Odisea en verso que me recomendaste de la Biblioteca Clásica Gredos con traducción de José Manuel Pabón y me vuelvo a encontrar con palabras llanas terminadas en vocal y con tilde.
  Soy como las moscas de Bierce repartiendo tildes y otros signos pero me gustaría saber el motivo de éstas.
  
  … Yo al punto
  Le conduje a mi casa, en sus salas le di buen albergue
  y brindéle* mucho que en ellas tenía. Para aquellos
  que siguiéndole iban y haciendo su misma jornada,
  a la junta del pueblo pedíle* la harina y el vino
  y los bueyes que habían de matar hasta hallarse saciados.
  Doce días quedaron allá los divinos aqueos;
  reteníales un cierzo furioso; ni en tierra podíamos
  resistirlo a pie firme: algún dios lo azuzaba en su ira.
  Con la aurora trecena aquel viento cesó y emprendieron
  su camino.” Así dijo ensamblando plausibles mentiras
  y Penélope oyendo dejaba ir su llanto; su rostro
  derretíase cual nieve estancada en las cumbres serranas
  que ha llevado allí el céfiro y funden los soplos del euro
  y al fundirse deslízase a hinchar la corriente a los ríos.
  Canto XIX 193-207
  
  
  
  

  Comentado por: Cristóbal el 07/8/2007 a las 23:50

• El diario de un seductor de Kierkegaard... Seguro que es lo que está leyendo O.¿O será que ha leído el último de Savater y quiere profundizar? Por cierto que Søren también era tauro.
  

  Comentado por: Isis el 07/8/2007 a las 23:09

• Maleas, bien fácil ha sido que disfrutes el libro.
  
  Ayer buscaba cuentos relacionados con el mundo rural que desaparece.
  
  Un día.
  
  “Era un precioso día de junio, uno de esos días que sólo se presentan después de muchos seguidos de buen tiempo. Desde primera hora, el cielo está despejado; la aurora no irrumpe como un incendio, sino que se difunde cómo un tímido rubor. El sol, sin la fogosa intensidad de las sofocantes sequías, tampoco exhibe la palidez purpúrea que anuncia tormenta, sino que, dulcemente luminoso y radiante, asoma con suavidad por detrás de una fina nube y brilla con frescor, para sumergirse después en una neblina rosácea. El delicado borde superior de esa nube alargada estalla en un resplandor que recuerda la plata bruñida… Pero de nuevo aparecen los rayos juguetones, y el astro poderoso se levanta, alegre y majestuoso, como si echara a volar. Hacía el mediodía, suelen proliferar las nubes altas, redondas, de color entre dorado y grisáceo, con blandos bordes blancos. Igual que islas dispersas en medio de un río incesante que las envuelve con sus brazos trasparentes de un profundo añil, esas nubes apenas se desplazan; más lejos, cerca ya del horizonte, se mueven, se amontonan: entre ellas casi no se aprecia el azul; pero ellas mismas son ya tan azules como el propio cielo, henchidas como están de calor y de luz. El color del horizonte, un leve y pálido violáceo, no se altera a lo largo del día, y es idéntico en todas partes; no se ven zonas más oscuras, donde se esté preparando una tormenta; si acaso, en algunos sitios descienden desde lo alto unas franjas azuladas: una llovizna apenas perceptible. Al atardecer, esas nubes desaparecen; las últimas, negruzcas y difusas como el humo, se tienden formando ovillos rosáceos ante el sol declinante. Allí, en el lugar donde el sol se pone con la misma quietud con que se levantó por la mañana, un resplandor bermejo perdura por un tiempo sobre la tierra en sombra y, titilando con calma, como una lámpara cuidadosamente transportada, aparece en el cielo el lucero vespertino. En esos días, todos los colores se muestran atenuados, luminosos pero no deslumbrantes; en todos ellos se advierte una especie de conmovedora modestia. En esos días, el calor es a veces muy intenso; incluso puede llegar a resultar abrasador en las laderas de los montes, pero el viento los alivia, dispersando el aire recalentado, y los remolinos -señal inequívoca de tiempo estable- recorren los caminos y cruzan los sembrados, formando altas columnas blancas. El aire seco y limpio huele a ajenjo, a centeno segado, a alforfón; ni siquiera cuando falta sólo una hora para que caiga la noche se siente la humedad en el ambiente. Ese tiempo es el que anhela el labrador para cosechar el grano… “
  El prado de Bezhin.
  Traducción de Fernando Otero para ATALANTA.
  

  Comentado por: Cristóbal el 07/8/2007 a las 23:03

• Usted seguro que puede verlo, Ortega; ver cómo la noche se convierte en humo y danza y bordea las luces que crepitan en la ciudad a sus pies. Podrá verlo como otros sentirán que la oscuridad se proyecta en el horizonte de los campos, sale del suelo mate y perfumado, rastrojos que crujen en el lento pasear del que vuelve a casa, con eco de grillos y los últimos zumbidos en el polvo de un camino cualquiera que poco a poco se irá enfriando. Podrá verlo como otros recogen de la arena azul las últimas prendas, cuando ya los rostros son recortes, los barcos luciérnagas, el mar gris violáceo y una brizna de cabello humedece los labios que dicen adiós, hasta mañana y vuelven sin prisa. We'll be together again.
  Pues claro.
  Eeeesotototodoamigos (me voy a cenar)
  

  Comentado por: Isis el 07/8/2007 a las 22:02

• oe, después de los huevos fritos con patatas decir que las sectas tienen fijación por la comida pobrecillo!
  
  huevos fritos con patatas, en internet hay muchas páginas para visitar en agosto y hacer una fiesta en peñota viva.... en fin llegó agosto
  hay garantizada una enfermedad que un adepto nunca sufrirá: indigestión.
  
  ya! se llamaba no enterarse y pertenecer a la misma secta y criticar a los adeptos, siendo adepto a qué sí... divertidos
  
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 07/8/2007 a las 21:53

• Les dejo una referencia para los que tengan curiosidad. Es la nota de prensa:
  
  http://www.prevensectes.com/charlie.pdf
  
  "...cet ouvrage sera disponible par correspondance auprès de Charlie Hebdo 44, rue de Turbigo, 75003 Paris."
  

  Comentado por: provoqueen el 07/8/2007 a las 21:52

• Es un poco grueso, pero a lo mejor se puede pedir por internet, es una idea.
  
  Una de las bromas que recuerdo así, a bote pronto.
  Señala cómo todas las sectas tienen fijación con el sexo y la comida. Pero así como en la cuestión 'sexo' se dividen en dos tipos, las que lo promueven, y las que lo prohíben, en la cuestión comida todas son del tipo restrictivo. Conclusión: por muy dañinas que sean las sectas, hay garantizada una enfermedad que un adepto nunca sufrirá: indigestión.
  
  

  Comentado por: provoqueen el 07/8/2007 a las 21:46

• Apago el pechusque,la tormenta esta haciendo temblar las paredes.
  

  Comentado por: maleas el 07/8/2007 a las 21:35

• RdC
  Azúa cuando se encuentra a gusto le gusta titular sus articulos con parabrasis literarias,son sus guiños a algunos de los pedantes que poblamos este nicho.Abril es el mes mas cruel,con toda seguridad lo sabe,es uno de los versos de uno de los poemas mas de mi gusto de Elliot
  

  Comentado por: maleas el 07/8/2007 a las 21:34

• Digitalizalo,fotocopialo y enviamelo o mejor traelo tu misma.
  Te juro que estoy tranquilo Provo,antes,durante y despues.
  Estos dias que has estado de vacances aqui han tenido un rifirrafe acerca de la educación Sabater y Ferlosio en la que ha terciado algun bloguero.Una de las afirmaciones que sostiene Ferlosio y que comparto es que sin conocimiento del hecho,sin contenido, no hay resultado.Sin huevos ni patatas no puede haber tortilla.
  

  Comentado por: maleas el 07/8/2007 a las 21:31

• @ Knudsen
  
  ¡Genial!
  Yo de mayor quiero ser Waldorf.
  

  Comentado por: ortega el 07/8/2007 a las 21:24

• @ Ortega,
  
  ¡Splendid!
  
  Para corresponder, unos momentos azúa,
  
  http://www.youtube.com/watch?v=7h15xIoVwWw&mode=related&search=
  

  Comentado por: knudsen el 07/8/2007 a las 21:03

• Perdón por el rollazo anterior, un poco ladrillo para estos tiempos ligeros.
  
  Ya termino, diciendo que lo mejor que he leido sobre sectas fue un monográfico del Charlie Hebdo (El Jueves, en versión francesa) dedicado a ellas. Divertidísimo, completisimo y muy bien d