El Boomeran(g)
El blog literario latinoamericano
Editado por La Oficina del Autor
lunes, 13 de octubre de 2008
Blog de Félix de Azúa
Ahora que ya sé decir 'pennícula'
Las palabras del delegado de Cultura del Ayuntamiento de Barcelona, Jordi Martí, sobre Woody Allen me saltaron al cuello desde las páginas del diario de la burguesía catalana: "Reiteró que el Ayuntamiento ha aportado una subvención de un millón de euros a la productora Mediapro-". Esto ya lo sabíamos porque los directores de cine barceloneses se sentían estafados: jamás se había pagado semejante cantidad, ni siquiera cuando aquel caballero filmaba tremendos petardos históricos sobre los sufrimientos de Catalunya que sólo veían Pujol y sus hijos el día del estreno.
Sin embargo, lo mejor de las declaraciones de Jordi Martí venía luego: "-en términos de inversión". O sea, que no es una subvención sino una inversión "que (se) recuperará en parte o totalmente en función de los beneficios que obtenga la película". Cielo santo. Mi alcalde concede préstamos con mis impuestos. Espero que el porcentaje sea usurario para compensar tanto ridículo.
¿Y por qué invertimos en una película de Woody? ¿Por qué no en una pintura de Frederic Amat o en un libro de Miquel de Palol? Ya que estamos buscando beneficios con eso que pomposamente llaman cultura, ¿no sería más adecuado invertir en talento local? ¿Hemos de ayudar a los norteamericanos a hacerse una cultura? ¿Tan triste es el panorama de inversores yanquis que no pueden ni siquiera financiar a Woody? ¿O será que ya nadie da un duro por él? Pues si perdemos la inversión, ¿quién nos compensa? Casi todos los funcionarios consultados aducen que los beneficios serán de tipo publicitario. La ciudad aparecerá en todas las pantallas donde se proyecte el film. Eso es cierto. Y como buena publicidad, la Barcelona que verán será una gigantesca mentira. Ayer rodaban en las Ramblas, lugar del que huyen los barceloneses y que está tomado por masas de ociosos en calzoncillos, rondados por trileros, carteristas, lateros y gitanas con niño dopado. En la película, sin embargo, Scarlett pasea en soledad por un lugar sosegado, limpio, silencioso, tan estúpidamente onírico como todas las mentiras municipales.
Artículo publicado en: El Periódico, 14 de julio de 2007
[Publicado el 16/7/2007 a las 09:57]
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Comentarios (556)
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Comentado por: jimena el 18/9/2008 a las 03:29
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Comentado por: abc el 12/6/2008 a las 11:06
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a todas las mujeres que se cansaron de la mermelada y quieren que realmente las entiendan llamen al 094601362 llo se que no seran las unicas pero quien sera la mejor las mujeres son marabillosas
Comentado por: angel omar el 18/8/2007 a las 03:22
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Se les deja a uds un par de días solos y escriben 200 páginas...
@Knudsen, para que la mermelada no se pegue, lo principal es no ponerse a hacer mermelada. Recuérdelo la próxima vez que sienta tentaciones. Con la mermelada pueden pasar muchas cosas, ninguna tan buena como la que venden en las tiendas. Y si sale bien, luego se pone mohosa.
@Carhelp
La que necesita ayuda soy yo. ¿No estará confundiendo a Grillo con Grifo? Grillo no escribe en este blog. Y Grifo soluciona enigmas como el de su post.
(Si era por lo del escarmiento, entonces es ud Azúa y eso no me lo puedo creer: ¡nos lee! ¿Y qué pasó con el gato Murr?)
Comentado por: escarola el 23/7/2007 a las 09:45
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Comentado por: Lucía Angélica Folino el 23/7/2007 a las 06:10
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(Se me olvidaba. Increíble el vídeo de Fripp que enlazó knudsen:
http://www.youtube.com/watch?v=klnog_IKzTM. Mil gracias.)
Comentado por: Al59 el 23/7/2007 a las 00:48
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Comentado por: Al59 el 23/7/2007 a las 00:34
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Luna de abajo
Luna de abajo,
en el fondo del pozo,
blanca en la bocamina,
inmóvil
en las aguas del río
que no pueden llevarla
-a ella, tan ligera-
en su corriente.
Luna
que no refleja al sol
sino a sí misma,
igual que un sueño que engendrase un sueño.
Luna de abajo,
luna por los suelos
para los transeúntes de la noche,
que vuelven a sus casas cabizbajos.
Luna entre el barro, entre los juncos, entre
las barcas que dormitan en los puertos;
luna
que es a la vez mil lunas y ninguna,
evanescente, mentirosa luna,
tan próxima a nosotros, y no obstante
aún más inalcanzable que la otra.
Ángel González
Comentado por: idiotima el 22/7/2007 a las 23:55
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Lo encontré de casualidad, Al59. Lo mismo te deseo.
Ya está bien por hoy. Habrá que intentar dormir. La noche se avecina espesa. A ver qué podemos hacer...
Buenas noches, criaturas.
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 23:06
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 22:50
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Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 22:39
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No es lo mismo, pero me recuerdan a estos:
http://chiprelandia.blogspot.com/2006/01/kalikntsari.html
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 22:31
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Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 22:20
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 21:55
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In British folklore, a boggart (or bogart, bogan, bogle or boggle) is a household spirit, sometimes mischievous, sometimes helpful. In Northern England, at least, there was the belief that the boggart should never be named, for when the boggart was given a name, it would not be reasoned with or persuaded and become uncontrollable and destructive.
It is said that the boggart crawls into people's beds at night and puts a clammy hand on their faces. Sometimes he strips the bedsheets off them. Sometimes a boggart will also pull on a person's ears. A horseshoe hung on the door of a house will keep a boggart away.
One of the most common tales told of a boggart is that whenever a family can not put up with its pranks any more and moves to avoid it, it will pack up its bags and move with them -- a trait it shares with the clurichaun. The family may hear him packing, or hear him say that he is moving too.
*
(Es que a mí el inglés. Vale...) En el folclore británico, un boggart (o bogart, bogan, bogle o boggle) es un espíritu doméstico, malévolo en ocasiones, servicial otras veces. En el norte de Inglaterra, al menos, solía creerse que nunca se debía nombrar al boggart, pues cuando recibía un nombre, ya no se podía razonar con él ni persuadirlo y se volvía incontrolable y destructivo.
Se dice que el boggart trepa a las camas de la gente y les echa una mano pegajosa en la cara. A veces les disputa las sábanas o les tira de las orejas. Una herradura colgada en la puerta de la casa servirá para alejarlo.
Una de las historias más comunes sobre boggarts nos dice que cuando una familia no puede soportar más sus travesuras y decide mudarse para librarse de él, el boggart hace las maletas y se apunta a la mudanza —una conducta propia también del clurichaun. La familia le oye empaquetar sus cosas, o escucha cómo dice que él también se muda.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 21:53
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Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 21:48
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 21:41
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 21:41
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maleas
Gracias por el poema luego les cuelgo una cancion mia sobre el tema .
Vengo de nadar , estoy hecho polvo , les dejo un texto de AZUA sobre Paris , es de hoy de el PERIODICO :
FÉLIX DE AZÚA
Escritor barcelonés nacido en 1944. Doctor en Filosofía y colaborador habitual de EL PERIÓDICO.
A principios de los noventa fue director del Instituto Cervantes de París.
Las dos frases más celebradas que se han pronunciado jamás sobre la capital francesa son: "París bien vale una misa" y "Siempre nos quedará París". La primera se atribuye al rey Enrique IV, un navarro de religión calvinista dispuesto a vender su alma y convertirse al catolicismo con tal de reinar sobre los franceses. La segunda la pronuncia Humphrey Bogarth al final de la película Casablanca y es el resumen de una vida fracasada, un sacrificio inútil y haberse sacudido de encima a la mujer más interesante del norte de África.
Ambas frases se oponen del modo más absoluto, pero dan una idea rigurosa de dos modos de abordar la ciudad. La primera, de un cinismo descomunal, sabe cuánta es la riqueza que contiene la urbe y es la frase de un conquistador. La segunda, resignada y melancólica, se recrea en un París que solo es admirable en el recuerdo. Es una frase nacida bajo Saturno.
Referente mundial
Uno puede encarar el viaje parisino, sea desde la impostación del alma de Enrique IV o la de Bogarth, pero no de ambas. Es ineludible elegir entre el desalmado vencedor y el resabiado perdedor, si uno desea obtener una visión coherente de la que fue capital del orbe durante el siglo XIX, pero que sigue siendo, junto con Londres y Nueva York, la referencia mundial de la civilización. Es mejor no engañarse: ya pueden otras metrópolis hacer toda clase de contorsiones por alcanzar ese lugar olímpico, ya pueden Los Ángeles, San Francisco, Berlín o Tokio presentarse como modernos centros internacionales. Comparadas con las tres verdaderas capitales del mundo, son monos disfrazados de botones de hotel.
El París de Enrique IV es el de Balzac, el de Alejandro Dumas, el de Victor Hugo, un lugar de alma gótica y tenebrosa, con catacumbas tapizadas de huesos humanos y cloacas por las que escapan los condenados a muerte. El centro neurálgico de este París guerrero y nigromante es el laberinto de callejas de la Isla de San Luis, los muelles próximos al palacio de justicia, las tétricas naves de Notre Dame, el enjambre popular del Barrio Latino. Tiene una exposición nobilísima en el Museo de Cluny, antiguo palacio de un rico comerciante en cuyo interior se guardan las figuras del París romántico y lúgubre. Por el lado romántico, el maravilloso tapiz de la Dama y el Unicornio. Por el lado lúgubre, los calvarios policromados.
La visita de este París denso, augusto, es cada día más difícil, hasta hacerlo impracticable, pues es donde se concentra el mayor número de visitantes. El trayecto de la Plaza de los Vosgos, antiguo palacio de la corona, hasta el Louvre, que es el palacio moderno aunque hoy sea tenido por un museo, es casi insoportable debido al tsunami humano y la muralla de autocares. Su complemento, el trayecto desde Notre Dame hasta la iglesia de Ste-Etienne, en las proximidades del Panteón, terreno eclesiástico dominado por los obispos de horca y cuchillo (siempre asistidos por los teólogos de la Sorbona), no lo es menos. No obstante, nada se puede entender de la ciudad sin este esbozo geográfico de un París nuclear unido por un río que facilita la fluidez de ambas orillas, la eclesiástica y universitaria con la militar y cortesana. El turista animoso, el vencedor que se imposte en la aguerrida figura de Enrique IV, puede intentarlo.
La ciudad poética
El melancólico, aquel que se sienta inclinado a prescindir de lo más deseado, renunciar a la riqueza y el éxito con tal de que le dejen en paz, ese debe escapar del núcleo guerrero y episcopal. Ese debe internarse en el París poético y fantástico de los rincones dispersos, de los fragmentos e iluminaciones. A la manera de los surrealistas, deberá construirse un París propio en la medida de su fantasía, aunque también tan extenso como su corazón.
Si los surrealistas encontraron el cuerpo de París descuartizado en los mercados de viejo, en los traperos, en las librerías de lance, en los mercadillos y chamizos, en los bouquinistes del Sena, también el viajero saturniano deberá buscarlo, miembro a miembro, en sus cuevas íntimas.
Tanto era el desprecio de los surrealistas por el París de los vencedores que escribieron una guía de la ciudad que permitía recorrerla de arriba abajo sin toparse con un solo monumento artístico o edificio histórico. A veces el paseante debía hacer cosas raras, como meterse por la boca de un metro y salir por el lado contrario, o caminar una calle con la espalda pegada a la pared para no pillar una posible riqueza cultural. Así también deberá actuar el viajero melancólico, pero con tino. Véase el fracaso de uno de ellos, el imprudente Walter Benjamín. Este filósofo alemán se entusiasmó con los Pasajes, galerías construidas a mediados del siglo XIX para que los comercios de lujo expusieran sus productos. Cuando él los descubrió eran lugares perfectamente ruinosos solo frecuentados por rameras y navajeros.
Por desdicha, tras el éxito de Benjamín entre los universitarios (lo que atrae de inmediato a los periodistas y luego de ellos a los comerciantes), los pasajes han sido restaurados y hoy forman parte del París triunfante y guerrero, o sea, masivo.
Como ya dije al principio, aquellos que busquen el París lírico y cordial, tendrán que imaginarlo a solas y no compartirlo con nadie. Para lo cual es innecesario que viajen a París.
Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 20:45
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¡Un clásico ligerito!
Para mi querida P.S.
:-)
Junto a una clara fuente
estaba un pastorcillo lastimado
llorando amargamente
de amoroso cuidado
sobre la verde yedra recostado.
Estaba de tal suerte
metido en gran congoja y pensamiento
y con ansias de muerte
publica su tormento
al pie de un alto roble al fresco viento.
Dice de amor herido,
de tristeza y dolor acompañado:
"¿Por qué quieres, Cupido,
que viva tan penado
un pastorcillo pobre enamorado?
¿Por qué con tanta pena
quieres que sienta el mal que ahora siento?"
Y ausente en tierra ajena,
cada hora y momento
llora su doloroso apartamiento.
Timoneda
Comentado por: Cristóbal el 22/7/2007 a las 20:30
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MARABÚ
Dicen los marineros que viajan conmigo
que soy un tipo agrio, intratable y malvado,
que odio a las mujeres de una manera ruin
y que yo nunca suelo acostarme con ellas.
Y aún dicen más, que tomo hachís y cocaína,
que una pasión terrible me tiene poseído,
que tengo el cuerpo lleno de horribles tatuajes,
extraños y angustiosos, con los que estoy marcado.
Y aún dicen otras cosas peores, muchas más,
que, sin embargo, son mentiras e invenciones.
Pues lo que de verdad me marcó mortalmente,
no lo ha sabido nadie, a nadie dije nada.
Pero ahora que ha caído la tarde tropical
y huyen hacia el oeste aquellos marabús
hay algo que me incita a poner por escrito
aquel suceso oculto que siempre silencié.
Yo fui una vez grumete en un barco correo
que llevaba las cartas de Egipto al sur de Francia.
Entonces conocí a mi flor de los Alpes
y nos ligó una estrecha amistad fraternal.
Era aristocrática, ligera y melancólica,
hija de un rico egipcio que un día se mató.
Viajaba sus penas hacia tierras lejanas
–acaso allí sucede que las penas se olviden–.
Solía llevar con ella el Journal de Bashkirtsev,
o leía con ardor a la santa de Ávila.
A veces recitaba tristes versos franceses
y se quedaba horas mirando el mar azul.
Yo sólo conocía los cuerpos de las putas
–tenía un alma abúlica herida por la mar–,
ante ella recobré la gracia de la infancia
y en éxtasis le oía hablar como un profeta.
Le puse un día al cuello una pequeña cruz
y ella me regaló una hermosa cartera.
Me sentí desdichado, el más triste del mundo
cuando un día llegamos al fin a su destino.
Muchas veces pensé en ella al navegar
como mi baluarte, como mi ángel guardián,
y su foto en el puente para mí era un oasis
que uno hubiera encontrado en medio del desierto.
Creo que debería ya detenerme aquí,
tiembla mi mano, el aire caliente me fustiga.
Las flores tropicales apestan en el río
y allá a lo lejos grazna un torpe marabú.
¡He de seguir!... Un día en un puerto extranjero
me emborraché con whisky, ginebra y con cerveza,
y sobre medianoche, tropezando pesado,
me dirigí a las casas sucias de las perdidas.
Allí sórdidas hembras arrastran a los hombres
y de repente una me arrebató el sombrero
–viejo hábito francés del barrio de las putas–
y casi sin quererlo entonces la seguí.
Era un cuartito oscuro, tan sucio como todos,
a pedazos caía la cal de las paredes.
Ella, un andrajo humano que hablaba roncamente
con los ojos oscuros, negros y endemoniados.
Le dije que apagara la luz. Caímos juntos.
Mis dedos recorrieron sus huesudas costillas.
Hedía a absenta. Desperté, que dicen los poetas,
“cuando la aurora extiende sus pétalos de rosa.”
Cuando le vi la cara con las primeras luces
me pareció tan digna de lástima y maldita,
que con extraño horror, como si me aterrase,
me saqué la cartera veloz para pagarle.
Doce francos franceses... y lanzó un alarido
y vi que me miraba con sus ojos salvajes
y también mi cartera... pero yo me quedé
con la mirada inmóvil en la cruz de su cuello.
Olvidé mi sombrero, como un loco corrí,
un loco que vacila y que se tambalea,
pues llevaba en la sangre la horrible enfermedad
que juega con mi cuerpo y aún hoy lo tortura.
Dicen los marineros que viajan conmigo
que hace mucho tiempo que no veo a mujer
que soy pellejo viejo, que tomo cocaína,
mas si ellos lo supieran me compadecerían...
La mano tiembla... fiebre... He olvidado mucho.
En la ribera veo un marabú muy quieto,
y mientras él me mira a su vez insistente,
nos parecemos –creo–: estúpidos y solos.
Nicos Cavadias
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 19:55
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Estoy encantado, gracias a tod@s hoy, .... Baudelaire, Valle. Un poco de modernidad sienta muy bien.
Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 19:26
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Oportunísima, Maleas. Conexión Folino: también Sabina reivindicó al poeta Valle, cuando lo entrevistó Dragó en la tele, con ocasión de sus Ciento Volando. A ver si en Cátedra o Castalia toman nota y nos ofrecen una edición decente de las Claves.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 19:19
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Hay que reconocer que G. Buhs tenia razón cuando llamó "cobardes" a los españoles por que correr es de cobardes y hay que ver como corren algunos.Hoy ,sin ir mas lejos,Alberto Contador en los Pirineos,Alonso en Alemania y ya veremos esta noche como corre Dani Pedrosa en Laguna Seca.
Comentado por: maleas el 22/7/2007 a las 19:11
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Oportuna la reinvindicación de Valle Inclán por parte de Azúa.
Como yo tambien me estoy haciendo un vago copiaré solo unos pocos versos.
Va por ud. Albert
¡Verdes venenos! ¡Yerbas letales
de Paraisos artificiales!
A todos vence la marihuana
que da la ciencia del Ramayana.
¡Oh! marihuana,verde neumónica,
cannabis índica et babilonica.
Abres el sésamo dela alegría,
cáñamo verde,kif de Turquía.
Yerba del Viejo de la Montaña,
el Santo Oficio te halló en España.
Yerba que inicias a los faquieres,
llena de goces y Dies Ires.
¡Verde esmeralda -loa el poeta
persa- tu verde vistió el Profeta!
(Kif -yerba verde del persa- es
el achisimo bhang bengalés.
Charas que fuma sobre el diván,
entre odaliscas,el Gran Sultán.)
Claves Liricas
Comentado por: maleas el 22/7/2007 a las 19:05
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A menudo, por divertirse, los hombres de la tripulación
cogen albatros, grandes pájaros de los mares,
que siguen, como indolentes compañeros de viaje,
al navío que se desliza por los abismos amargos.
Apenas les han colocado en las planchas de cubierta,
estos reyes del cielo torpes y vergonzosos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
colgando como remos en sus costados.
¡Qué torpe y débil es este alado viajero!
Hace poco tan bello, ¡qué cómico y qué feo!
Uno le provoca dándole con una pipa en el pico,
otro imita, cojeando, al abatido que volaba.
El Poeta es semejante al príncipe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
desterrado en el suelo en medio de los abucheos,
sus alas de gigante le impiden caminar.
Baudelaire
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 18:40
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 18:00
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* Este es un país de analfabetos funcionales, y en lugar de poner remedio se ponen exámenes cada vez más fáciles para que no haya fracaso escolar.*
Una vez me convocaron del ministerio de educación de mi isla. Tenía que preparar el examen de selectividad de español. Las directrices del ministerio fueron claras: todos los estudiantes han de aprobar y entrar en la universidad. Una vez allí, el problema ya no es nuestro. Así nos va….
Hazte unos largos por mí Albert, hoy no puedo salir.
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 17:55
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Amiguitos todos y gente de buen ver y pensamiento en agredecimiento a la paciencia que tienen ustedes con mi persona , solo comparable con la de Judith , les cuelgo una entrevista a Felix de Azua , que dara para un bonito debate . Me voy a nadar , espero les guste .
21/07/07 13h 02m
LITERATURA
Entrevista a Félix de Azúa: "A la generación de Zapatero no le gusta trabajar"
1077 palabras
-“En España hay poca gente que habla de lo que sabe, y a la que sabe nadie le hace caso”, sostiene el escritor catalán, quien acaba de publicar una recopilación de sus versos.
Barcelona, 21 jul. (COLPISA, Paco Soto).
Félix de Azúa (Barcelona, 1944) es novelista, ensayista y poeta, aunque él sólo se considere "escritor de versos". Doctor en Filosofía, profesor de Estética y colaborador habitual en medios de comunicación, el escritor catalán acaba de publicar 'Ultima sangre' (Bruguera), un libro que reúne su obra poética de 1968 a 2007. Polémico y mordaz, Azúa arremete contra los gobernantes, el sistema educativo y la sociedad española, porque “no tiene el menor respeto por el conocimiento”.
PREGUNTA: ¿El humor y la parodia son sus actitudes ante la vida?
RESPUESTA: El humor, sin duda. La parodia, no. Hay algunos escritores paródicos muy buenos, como Borges. Yo utilizo el humor para protegerme de la vida. El humor es la última protección del desesperado, cuando ya no tiene ninguna confianza en poder vivir un momento de exaltación y libertad. Lo contrario del humor es la tragedia. La tragedia señala que somos seres efímeros e insignificantes. Vivimos muy entusiasmados pero nos morimos todos al cabo de muchos o muy pocos años.
P: Y todos estamos igualados por la muerte.
R: Esta es la cuestión. Es un misterio trágico. ¿Por qué actuamos de una manera tan idiota cuando es evidente que todos estamos igualados por la muerte. Ese es el corazón de la tragedia. La tragedia habla de hasta qué punto podemos ser malvados los seres humanos. Nos gusta vivir en la crueldad y la tiranía.
P: ¿Rafael Sánchez Ferlosio, Juan Benet y Agustín García Calvo son tres referencias básicas en su formación literaria y sentimental?
R: Por supuesto. Tuve la suerte de conocerles y de beneficiarme de su saber y amistad. Con Benet aprendí qué es una buena prosa; con García Calvo qué significa el pensamiento, la filosofía, y Sánchez Ferlosio me enseñó que para participar en la vida pública y escribir un artículo hay que estar bien indignado.
P: Usted no oculta su indignación cuando escribe. Hace poco escribió un artículo en el que tachaba de “vago” a José Luis Rodríguez Zapatero. ¿Por qué no le gusta el presidente del Gobierno?
R: Los españoles (ríe) estamos muy marcados por la formación religiosa católica. Para Zapatero o hay buenos o malos; o se hacen las cosas por bondad o por maldad. A mi entender, el presidente hace cosas mal porque es un vago. No estudia los problemas, no trabaja. Uno no se puede meter en la pacificación del País Vasco teniendo como asesores a cuatro ‘mindundis’.
P: ¿Y lo del diálogo de civilizaciones en la ONU?
R: Lo único que buscó Zapatero con esta tontería fue una foto con el presidente de Turquía y el pobre Kofi Annan, que en este momento, si le pagan 300.000 pesetas, va a una fiesta benéfica. El problema de Zapatero es el problema de su generación, el problema de gente a la que no le gusta trabajar, estudiar, leer, pensar. Es una generación que no ha conocido el esfuerzo ni sabe lo que es el sacrificio, una generación que desprecia el saber y el pensamiento y funciona con dogmas sectarios, en la izquierda y en la derecha. Esta generación es la que toma el mando y las que vienen después son aún peores.
P: Es usted muy duro.
R: España es un país anárquico. Aquí nadie sabe quién manda. Es un país desarticulado y cada una de las regiones que cree ser nación está igual de desarticulada que el resto del país. No hay jerarquías intelectuales respetadas como en Francia. Aquí nadie trabaja ni reconoce al que sabe. En España hay exceso de intelectuales, pero hay poca gente que habla de lo que sabe, y a esa gente nadie le hace caso. Y el defecto de los políticos españoles es que son unos vagos.
P: ¿Y la sociedad?
R: El país europeo que menos dedica a educación es España. ¿Qué se puede esperar de un país así? Este es un país de analfabetos funcionales, y en lugar de poner remedio se ponen exámenes cada vez más fáciles para que no haya fracaso escolar. España es el país de Caín y de Abel, un país de locos. La sociedad española no tiene el menor respeto por el conocimiento. El liberalismo ilustrado nunca ha tenido adeptos; aquí han tenido fuerza los autoritarismos de derechas y de izquierdas, como el fascismo y el comunismo.
Poetas en internet
P: Su faceta de novelista y ensayista es más conocida que la de poeta. ¿Qué es para usted la poesía?
R: Yo he escrito versos pero no soy poeta. El poeta es el que es capaz de construir un mundo simbólico coherente y que representa con gran fidelidad un momento histórico y una sociedad. Yo empecé escribiendo versitos, quizá con la ambición de llegar a ser poeta, pero me di cuenta que no sería posible.
P: Usted ha escrito más que versitos. Su homenaje a Juan Benet, por ejemplo, es un poema como la copa de un pino.
R: No le daría tanta importancia. Quizá porque le doy mucha importancia a la palabra poeta. En el caso español, lo mejor de la Segunda República fueron Antonio Machado y Valle Inclán. El resto, aunque se intente pintar con purpurina, no es poesía. Los poetas son capaces de representar los momentos más libres de una sociedad. Todavía hoy en día, cuando lees a Machado, a Valle-Inclán, a Baroja, incluso al denostado Ortega y Gasset, te das cuentas que eran artistas de la palabra. Ocurre lo mismo con los discursos de Manuel Azaña.
P: Pere Gimferrer, refiriéndose a su poesía, dice que usted no puede tener continuadores y aún menos discípulos.
R: Me halaga mucho que lo diga Pere Gimferrer. El seguidor o el discípulo es alguien en quien se ve inmediatamente la mano del anterior, del padre. Todos somos discípulos de alguien y lo importante es tener buenos maestros. Yo no tengo discípulos porque no soy un maestro.
P: ¿El futuro de la poesía es el pasado, como dice en su poema 'Parálisis?
R: No le sabría decir, pues hay muy pocos poetas en el mundo. Murió hace unos años el italiano Giorgio Manganelli y el paisaje está muy desarbolado. En el terreno del verso, en cambio, la producción es enorme. El 80% de lo que se escribe en internet son versos, conscientes o inconscientes.
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Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 17:41
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Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 17:09
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Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 17:08
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Gracias, Melusina. Todavía una más, del maestro Agustín (en Poesía antigua):
Lesbia mía, vivamos, nos amemos,
y el gruñir de los serios personajes
en total nos importe dos ochavos.
Soles pueden ponerse, y volver soles:
al ponérsenos esta lucecita,
una noche a dormir nos queda eterna.
Dame besos, y mil, y luego ciento,
luego mil otra vez, de nuevo ciento,
luego mil sin parar, y luego ciento;
luego, ya que sumemos muchos miles,
confundamos la cuenta, no sepamos
ni un malvado nos pueda echar mal ojo
cuando sepa que había tantos besos.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 17:06
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Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 16:59
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No me resisto...
Vivamos, Lesbia mía, amémonos,
y los rumores de los viejos serios
valorémoslos todos en un céntimo.
Morir y regresar los soles pueden;
tan pronto se nos va la breve luz
nos queda por dormir la noche eterna.
Dame mil besos, dame luego ciento,
mil más después y luego otra vez ciento,
luego incluso mil más, y luego ciento.
Cuando llevemos dados muchos miles,
confundamos la cuenta, no sepamos,
y que ningún malvado pueda aojarnos
cuando sepa que fueron tantos besos.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 16:51
-
Hablando de besugos:
V
Lesbia mía, vivamos, sí, y amemos,
y rumores de viejos muy severos,
estimémoslos todos en un as.
Ocultarse y volver los soles pueden,
que al instante en que breve luz se oculta
hemos noche perpetua para el sueño.
Dame tú besos mil y luego ciento,
dame luego otros mil y luego ciento
luego incluso mil más, y luego ciento.
Cuando hayamos ya dado muchos miles,
confundamos la cuenta, no sepamos,
o no pueda hechizarlos un malvado
cuando sepa que fueron tantos besos.
Catulo y Rafael Herrera
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 16:48
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César: yo creo que hace un poco de trampa en su planteamiento (cierto que tampoco yo me las ahorré en mis objeciones). Es verdad que se hace un poco difícil silbar a Stockhausen o a Tangerine Dream en la ducha, pero eso no es todo. La cuestión es que hay mucho verso de Catulo, Garcilaso o Bécquer que sigue siendo capaz de emocionarle a uno, mientras en cambio las exquisiteces de, qué sé yo, un Valente le dejan a uno con esa sensación que decía Huidobro de que son interesantes, pero su interés no me interesa. En cambio, hay poetas no menos impopulares, como Juan Larrea, que sí le dejan a uno la sensación de un acierto perdurable: «Por su propio peso, la tristeza / baja los grados de la escala social». «La llama busca sus azares». Uno se alegra de que alguien haya sido capaz de decir algo así —y en comparación, lo otro (el jueguecito de las intertextualidades y demás) resulta insípido.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 16:41
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¡dioses!, qué bien huele y se respira hoy por aquí, aire transparente y un poco de brisa de vez en cuando.
Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 16:40
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Con éste flipas:
http://www.youtube.com/watch?v=FjP80GePItY
http://profile.imeem.com/sdFejt/music/cNQ1uqmh/stis_xarauges_ksexniemai/
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 16:34
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Comentado por: vice el 22/7/2007 a las 16:21
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Isis y Provoqueen, ( y otras que ahora no nombro) estoy completamente enamorado de las palabras y los corazones de ustedes aún siendo muy distintas. Con pasión disimulada busco dos o tres veces al día sus mensajes en el blog, esas tiernas pinceladas de perfumada vida carnal e intelectual bellamente compartida con conjurados desconocidos y que es tan grata y agradecida compartir, pero cuide la fiebre Isis, eing ?
Comentado por: vice el 22/7/2007 a las 16:15
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Pla, Malamas es uno de los grandes. Alkinoos lo será algún día, lleva camino de ello.
http://www.youtube.com/watch?v=5In8DT5q72Y&mode=related&search=
Mola tu vídeo.
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 16:11
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melusina
Muy bueno eso que ha puesto , gracias .
Ahora pongo una carga de profundidad , para que vean que no solo soy un porrero , sino que tambien puedo pensar :
http://www.youtube.com/watch?v=IdeogEMVUZc&mode=related&search=
Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 16:01
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http://www.youtube.com/watch?v=3jnq1sphdoI&mode=related&search=
Kapoios eipe pws h agaph s’ena asteri katoikei
Avrio brady tha eimai ekei
Kapoios eipe pws o erwtas gia mia stigmi krata
Avrio brady tha einai arga
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 15:57
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Al59
Si , video clip y cancioncillas ,algun cuentecito corto , unos petas , unas copitas , Judith , natacion , oriol tramvia , y poco mas , pero eso ya lo digo en una de mis cancioncitas :
El Gallo Eduardo Montenegro
los pajaritos cantan las nubes se levantan
las gallinas ponedoras en vez de poner huevos
consuelan a un gallito desolado
pues como cada mañana cuando fue a anunciar el día
el gallo se quedó sin habla la voz no le salía
tenía una afonía y ni cacarear podía
por mucho que abriera el pico no le salía ni pío
cómo iba a empezar el día si su canto no se oía
estaba convencido que el mundo se acabaría
así que san se acabó
el sol sólo saldrá el día en que las gallinas
se pongan a mear
presta atención
a lo que este gallo afónico te quisiera decir
kikirikikí...
los pajaritos cantan las nubes se levantan
el mundo gira gira y gira
el sol brilla brilla y brilla
creer que se detendrían porque un gallo
padeciera una afonía eso era una tontería
como esa que algunos hombres creen
que viven eternamente
que su alma sube al cielo
aunque su cuerpo haya muerto
como si en el firmamento
hubiera sitio para tantos
san se acabó
lo único que sube al cielo son los pedos
que se tiran los gusanos cuando comen sus despojos
parecía el patito feo abandonando el gallinero
le despedían con pañuelos llorando sus gallinas
sin rumbo ni norte alguno
el gallo se fue errando hasta que un día muy cansado
se paró a dormir un poco era el reposo del guerrero
y en un bosque encantado
bajo un roble milenario
no hay futuro dijo el sabio
siguió preguntando en vano
quién puñeta fue primero fue la gallina o fue el huevo
así que san se acabó
el amanecer llegó y no se oyó cantar un gallo
ese día tan absurdo lo estaba anunciando un búho
presta atención a lo que un burro cualquiera
opinaría sobre esta absurda cuestión
ia ia ia iai
los pajaritos callan era un búho quien cantaba
hola gallo dijo el búho esto es un bosque encantado
soy el bicho que buscabas
yo soy quien despierta al sol cada mañana
al lobo vegetariano y al león republicano
y a todos los bichos raros
soy un búho yo soy brujo
te has fijado que cursi es la moraleja
del cuento de la lechera
aquí nada es como parece
aquí uno no nace uno se hace
sin que nadie te lo mande
sólo se hace lo que place
atrévete si quieres a no hacer nunca lo que debes
san se acabó
aquí hay gallo encerrado
donde está el cuarto pié del gato
más vale pregunta en mano
que cien respuestas volando
presta atención
yo sé cómo arreglar el mundo
ruego un poco de silencio
lo diré bien fuerte y claro pero sólo una vez
xiu xiu xiu...
yo cantaré así así o asá o como a mí me dé la gana cantar
xiu xiu
iai iai
kikirikiki
los pajaritos cantan las nubes se levantan
en verdad quién fue primero la tortuga o el conejo
existe realmente una gallina que ponga los huevos de oro
érase una vez un gallo que sabía el final del cuento
que fueron muy felices que comieron perdices
a mí me importa un pito si el mundo funciona
a pilas con butano o gasolina
es doloroso ser sabio y descubrir la sopa de ajo
apartó un árbol enorme y por fin pudo ver el bosque
yo lo que quiero es largarme con la música a otra parte
san se acabó
los músicos de bremen han sido asesinados
el burro el perro el gato
pero el cadaver del gallo aún nadie lo ha encontrado
presta atención
sabes tú qué pasaría si el viento y el agua
y toas las cosas transparentes de repente
tuvieran color
pues que bla bla bla bla...
Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 15:42
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El problema de Pla es que no tiene la experiencia precisa para recrear mentalmnete el coloquio de Agustín. La sra. Isabel Escudero es impagable, un fenómeno de la naturaleza, y la tal Anne no le va a la zaga.
Comentado por: césar lebrato el 22/7/2007 a las 15:35
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Espero que no resulte muy duro para estas horas:
http://www.youtube.com/watch?v=YYG6Q4O8x08&mode=related&search=
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 15:28
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Sobre el comentario de Al59 (22/07/2007 12:20:22):
Muy intersante lo que dices. Como no tengo ganas de convencer a nadie de nada, porque ni siquiera sé cuál es mi opinión en este momento, discutré un poco porque sí, para que nos entretengamos.
En ese tipo de poesía del SXX que buscaba "aprovechar las ambigüedades del texto escrito, congelado, su necesidad de estar construido con un dialecto muy concreto", etc, como me dió por escribir muy verbosamente el otro día, incluyo a casi todos los escritores mímimamente arriesgados del XX: de Paul Celan a Valéry, de Joyce a Benet. No sólo a los letristas, practicantes de poesía concreta... En la literatura, durante el XX, sucedió en cierta forma lo que en la música "culta" y un la pintura (a veces creo que estas artes impusieron a las letras unas obligaciones que nunca han sabido como satisfacer): ya no sólo era cuestión de "vanguardia", sino de moral: el artista no podía seguir haciendo las cosas como antes. El músico ya no PUEDE seguir el camino de Wagner, Srauss, Haendel... (no se sabe por qué, y ahí esta el quid). ¿Qué tiene que hacer un músico: obedecer a Adorno, o seguir el camino de Cage, o el de Stockhausen, Ligeti, pasarse al free jazz..? En el caso del escritor (del poeta, si nos referimos a los escritores que manejan palabras vivas y capaces de vivir dentro de otros, y no aprendices de periodista o de guionista de telefilm), sea cual sea el camino tomado, nadie se molesta en fingir "mímesis", en fingir que forma parte de una corriente anónima y eterna, ni en que sea posible "llamar las cosas por su nombre". Observo que hasta los ochenta, lo predominante era considerar deshonesto a quien presumiese de "contar la realidad tal cual". Claro que nadie puede alimentarse enternamente de Derrida y Marinetti,ni mucho menos de Julián Ríos. Nunca prescindiremos de irnos recitando a nosotros mismos, y ese gusto no nos lo satisfacen los poemas visuales de Joan Brossa. Haciendo balance de tantas décadas de experimentalismo obligatorio, sin duda abundan los pufos y la vacuidad. En lgún artículo hablaba Félix de esas novelas de Sollers, Robbe-Grillet, GªHortelano, que sólo fingían leer cuatro burgueses barcelonenses (él y sus colegas, sin ir más lejos).
"O los versos de origen culto quedan en la memoria de la gente y se van volviendo otra cosa (milagro que le cabe incluso a una cuarteta que otra de Campoamor) o no."
Eso es. Igual que Cage no ha solucionado esas necesidades que hacen que nos sorprendamos a nosotros mismos canturreando una copla o un tema de Madonna mientras arreglamos la bici, tanta literatura autoconsciente y crítica no nos ha dado ni de lejos el placer solitario que proporcionan (a las personas de buena memoria) los poemas de todos los siglos anteriores. Pero eso dista mucho de creerse que la poesía puede estar viva, o al menos "viva" en el sentido que lo podía estar antaño.
Por gusto,o por desesperación, o por alguna circunstancia que aclararán los críticos del futuro, el panorama poético abunda en artesanos de la poesía "cívica", "erótica", "testimonial" (la poesía femenina (como la gay, judía, negra, mestiza, lo que se inventen, se basa en el pacto del autor honesto, en la posibilidad de un lenguaje transparente)) "de la experiencia"... Recuerdo el Pierre Ménard de Borges: un Quijote escrito anteayer será maravilloso y todo lo que se quiera, pero es otro libro, con méritos y defectos distintos.
La relación que tenemos es distinta. No se cuál será, pero lo seguro es que incluye todas las relaciones que haya habido antes, y más, sin ser ninguna de ellas. No me refiero a postmodernidad, aunque está incluida, y superada. Hemos ido un poco más lejos y todavía nos falta el correspondiente nombre técnico.
Esto es sólo hablar por hablar. Espero, Al59, que hayas llegado hasta aquí y hayas podido coger por dónde iba...
Comentado por: césar lebrato el 22/7/2007 a las 15:26
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 15:19
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Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 15:14
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 15:10
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Javier: lo comprendo. Tiene material fresco para su fobia en http://todoal59.blogspot.com/ .
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 15:02
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Al59: No conozco tampoco a ningún cardenal de Ferrara. Pero el soneto bien puede referirse al famosísimo retrato de un cardenal, atribuido a Rafael, y alojado en el Museo del Prado de Madrid (ese Museo donde se celebra una exposición general de Patinir). No se sabe de qué personaje pueda tratarse. Se barajan posibilidades. La figura del cardenal supone, por parte de Rafael, una muestra de agudeza y sutileza psicológicas de tamaño intemporal ('Es inmortal', dice el poeta del cardenal: quien es inmortal es Rafael: del otro no queda más que el fantasma). Y el soneto le viene de perlas ('su sonrisa es disfraz de cortesano,/su mirada puñal de condottiero.'). Parece una descripción de tal retratado.
En el ámbito en castellano, el cardenal de Rafael alude con toda probabilidad al retrato del Prado. Y por ahí lo tomo.
Pongan en un buscador: Rafael cardenal Prado.
Y elijan. Una:
http://www.aragoneria.com/cronista/13/rafael03.htm
El soneto no está nada mal. Pero merecería un final, un último verso, más a tono con la ironía demostrada. Las flojeces de los finales creo que denotan simple cansancio y no falta de técnica: descuido, estado gripal o diabetes. Pero tienen cura.
Por cierto: el cuarzo es algo riquísimo. Pruébenlo y no alimenten prejuicios. Si lo encuentran algo duro y con un sabor a sílice que da asco, toménselo con un granate (un silicato ferromagnesiano), o con un poco de feldespato (un silicato de aluminio). No será porque no tengan... Se acabaría el hambre en el mundo.
Ánimos y mastiquen bien. No asalten las canteras todavía.
Grifo
Comentado por: Grifo el 22/7/2007 a las 14:54
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javier
No toque a Garcia Calvo que le tiraran la artilleria .
Sin animo
Españoles en potencia ? es un concepto suyo ?
Ayer fui a el bar EL CARME de la plaza real de Barcelona , lo han cambiado todo , y miren que es pequeño , la barra esta en el otro lado , los baños en la otra punta , la musica es diferente , y ya no se hacen charcos en el suelo . Cierra a las 6:00 . al volver me cole en el Metro .
Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 14:49
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Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:43
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Al59, debo confesarle que en cierta ocasión faltó poco para que unos amigos me tiraran por la ventana de su casa después de que yo dijera que G. Calvo me parecía patético leyendo poesía en público pero también disertando y, luego, supuestamente dialogando sobre lo previamente expuesto, en sus "performances" del Ateneo de Madrid.
Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:41
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Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:34
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He subido al blog la penúltima sesión de la tertulia política que García Calvo anima cada jueves en el Ateneo de Madrid. Es, como mínimo, curiosa: García Calvo habla de sus comienzos como poeta y de las creencias e ilusiones que, a su actual entender, lastraban esos primeros intentos. En el coloquio posterior hay de todo, trifulcas sonrojantes incluidas. Quien tenga ánimo, que se aventure y me cuente.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 14:33
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(NUEVO INTENTO DE VESTIRME DE CARMESÍ)
Estimado Ortega, ¿porqué no nos entrega, mejor, una glosa sobre el artículo ese en vez de enviarnos a las galeras (o lo que es igual: leer en inglés a pobres incultos como yo)?... No obstante, le adelanto que, en mi opinión, no hay la menor duda: efectivamente risas y humos poco tienen que ver entre sí (¿acaso se reían Tip y Coll mientras lo hacíamos nosotros?..)
Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:32
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... quiero aparecer en rojo pero no hay manera... Sepan ustedes que soy yo, el moralista.
@Cristobal. Voy terminando el primero de los libros de Nogales. Se lee bien, aunque me gusta más Orwell (esa pretendida imparcialidad de Nogales entre rebeldes y leales no es verosimil).
Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:25
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... una queja como la de sin ánimo de incordiar siempre es justa; siempre oportuna. Es aquello de vale, bien pero no olvidemos los principios. Y los principios dicen que, aunque aquellos a quienes no vemos la cara ni conocemos sus nombres ni procedencia, no nos importen a pesar de todo son nuestros iguales, nuestros hermanos. De ahí lo frágil de nuestro juicio.
Recomiendo a sin ánimo de incordiar, y a quien quiera, que lea esa carta, especie de testimonio final, escrita sobre el propio Polanco (Pacto de Sacha). Porque el juico frágil lo aplicamos a todo, no solo a los inmigrantes que se ahogan en su intento por llegar a nuestras costas.
Comentado por: Javier el 22/7/2007 a las 14:19
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Risas y humor.
Parece que tienen poco que ver.
Si les interesa, primero vean esto
http://www.youtube.com/watch?v=WquwyOxHrlY
y luego lean, a ver si les convence.
http://discovermagazine.com/2007/brain/laughter/article_print
Comentado por: ortega el 22/7/2007 a las 14:04
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Comentado por: ortega el 22/7/2007 a las 13:50
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@ Knudsen
Vale, pongamos que fué la fiebre. Y que la fiebre no tenía nada que ver con Marky Mark ni cualquier otro anuncio de Calvin Klein.
Así que, deseándole una pronta mejora y un buen viaje, le adjunto una musiquilla para acompañar las tisanas.
http://www.youtube.com/watch?v=CPAYT393sXU
Comentado por: ortega el 22/7/2007 a las 13:49
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Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 12:55
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En busca de una imagen. Encuentro una antología un soneto estupendo del modernista Antonio de Zayas, del que en una nota al pie aclara "se refiere a un cuadro del pintor del siglo XVI Rafael Sanzio". La cosa le debe haber parecido tan obvia al editor que no da el título del cuadro —y por "Cardenal de Ferrara" yo no soy capaz de encontrarlo en la Red. ¿Algún alma caritativa?
El soneto (y si les recuerda a algún correoso difunto reciente, disimulen):
EL CARDENAL DE FERRARA
Es el birrete púrpura severo
lauro en la sien del cardenal romano,
su sonrisa es disfraz de cortesano,
su mirada puñal de condottiero.
¿Provoca audaz o miente lisonjero?
¿Alma es creyente o corazón pagano?
¿Ilustra la mansión del Vaticano
honrando a Cristo o comentando a Homero?
Es inmortal. Prelado o hierofante,
la omnipotencia del pincel de Urbino
las líneas esculpió de su semblante;
y la vaga expresión de estatua fría,
que dilata su gesto florentino,
sugestiona las almas todavía.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 12:54
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Félix, las películas son todas falsas, eso es el arte y para eso se ven, para no estar, para ausentarte de la mierda de cada día. Lo de invertir está cojonudo. Allen lo merece y para Barcelona va ser bueno. Otra cosa es el funcionario autonómico de turno. ¿A ti te da asco, desprecio y risa? A mi también.
Comentado por: Jonás el 22/7/2007 a las 12:53
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@Al59 y Maleas.
Gracias. Ya voy más empistado.
Con la Casa del Libro (vía internet) sólo encontré, en verso, una Iliada en Cátedra.
Comentado por: Cristóbal el 22/7/2007 a las 12:46
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sin ánimo: la muerte de alguien que conocemos (aunque sea un conocimiento bastante superficial, como en este caso de Polanco) nos afecta siempre más que la de un desconocido. Para sentir esas muertes hay que imaginarse lo que no conocemos, dar rostro a los muertos, colocarnos allí. Realidad virtual: ficción. Esa operación fantástica tiene bastante de voluntarista, y bordea el autoengaño. Para bien y para mal, no conocemos a esa gente, y no procede que entremos a llorar a su funeral. Sabemos que ha tenido que ser horrible. Tal vez usted tenga una idea relevante sobre cómo evitar otras muertes similares, alguna que no se les haya ocurrido ya a políticos y ONGs al uso. Sería interesante compartirla. Venir a arrojarnos la sombra negra por la cuota que nos toque de culpa o por nuestra presunta insensibilidad creo (respetuosamente) que no lleva a ninguna parte (ni siquiera el diferencial gratificante que pueda usted sentir en este momento entre su propia sensibilidad comprometida y nuestra amoralidad viscosa resiste, quizá, un análisis detenido).
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 12:32
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Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 12:26
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César Lebrato: Entiendo y comparto con entusiasmo lo que va exponiendo hasta que nos dice:
«Pero pese a eso no podemos olvidar -y casi todos lo que en el SXX pasaban por autores relevantes lo subrayaban- que nuestra casi única esperanza radicaba en aprovechar las ambigüedades del texto escrito, congelado, su necesidad de estar construido con un dialecto muy concreto y normalmente identificado con el discurso dominante -o con los tópicos y lastres sedimentados por siglos de noble tradición, si así se prefiere...»
Ahí concede muchas cosas que, al menos, habría que examinar más despacio. ¿Nuestra esperanza? ¿De quiénes? ¿En qué? ¿Es del juego con las galas de la escritura y la tipografía de donde nos cabe esperar aciertos poéticos perdurables? ¿De la diferencia y cosas así? ¿Nos alimentan hoy Derrida y Marinetti más que Machado y Rosalía de Castro?
«Resumiendo: ya nadie recuerda desde cuándo (¿fines del XVIII?) está bajo sospecha el que pretenda hacer pasar el discurso escrito por el oral, escamotear el mercadeo como boca a boca...»
"Bajo sospecha" se me hace policial. En una cosa así no cabe engaño. O los versos de origen culto quedan en la memoria de la gente y se van volviendo otra cosa (milagro que le cabe incluso a una cuarteta que otra de Campoamor) o no. Ni siquiera obra a la que podríamos plantearnos hacerle quizá el reproche que usted indica, (el Ramo de romances y baladas de dom Agustín), por aquello de que "hacer de pueblo" implica un poco de impostura, engaña de veras a nadie. Algo así se intenta por si acaso, y ya veremos.
«El artista no se libra de ser consciente de su herramienta (y de la historia de ésta) e intenta aprovechar como puede las contradicciones en las que, a menos que sea un ingenuo o un cínico, se sabe preso.
Pruébese a leer en alto casi cualquier poema de Félix, Vallejo, Ferrater... Curiosamente es su declamación lo que los convertirá en mala prosa, y aún en los casos en que pueden tolerar el trance no son lo mismo que en el papel.»
De los que dice, apenas he frecuentado un poco a Vallejo, así que me ceñiré a él. ¿Suenan mal sus versos si uno los recuerda y los va oyendo en su cabeza? No me lo parece. Así que tampoco irlos diciendo buenamente en voz alta o baja tendría por qué convertirlos en mala prosa. Otra cosa es que la recitación quiera, más que sacar lo que hay, convertirse en vehículo de expresión personal del que recita —en cuyo caso, claro, mal vamos.
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 12:20
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Perdonen que haga un pequeña y modesta intervención en sus encadenados. Compruebo que de vez en cuando comentan alguna noticia sin saber muy bien el por qué de esa elección, aunque cada uno puede decir lo que le dé la gana (sino ahí están las noticias más leidas de los diarios, en estos momentos es la participación de Hamilton en el gran premio de...). Sólo me extraña que cuando mueren 50 españoles en potencia (recuerdo algo de aquello de ser en potencia y ser en acto) a nadie le importe un pepino, nadie haga mención. Ya sé que me dirán que están cansados de oir las mismas noticias de Irak, de Afganistan, de los cayucos y todo eso, pero lo que tiene delito, y a eso venía yo, es que le estemos dando el pésame a no sé quién por la muerte de un no sé quién que resulta ser un Randolph Hearst a la española, y nadie se acuerde de los 50 ahogados.
Si esos 50 españoles en potencia, que luchaban no contra un muro a lo mejicano, sino contra uno mucho peor y más salvaje, hubieran muerto en Barajas, en tren de cercanías o en Hipercor hoy estaríamos de duelo. Pero no, murieron ahogados, sin camaras que grabaran sus gritos, en un ooceano que se iba haciendo helado y que se los iba tragando uno a uno. Luego iremos dando leccciones a otros paises de que es irrefrenable la necesidad de una vida mejor. ¿Por qué no se lo decimos ahora a la cara a los familiares de aquellos que luchaban por esa esperanza? Estos gobiernos que les importa un comino que mueran esos 50 españoles en potencia siempre y cuando a los españoles en acto no les interese el tema. Sí, murió ese español rico y forrado de pasta que dominaba la opinión pública con sus medios de comunicación, en un hospital a los 70 y tantos, eso sí da pena, a los 50 negritos de 20 y pocos ahogados salvajemente en nuestro muro natural que les zurzan.
Comentado por: sin ánimo de incordiar el 22/7/2007 a las 12:07
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De La Eneida,la edición de Planeta a cargo de Virgilio Bejarano es una traducción de Gregorio Hernandez de Velasco,Toledo 1555.Se ha dicho de ella que es casi tan buena como el original.Está compuesta en octava rima y verso castellano.Es la versión que leyo Cervantes.
Comentado por: maleas el 22/7/2007 a las 11:59
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Cristóbal: sobre las traducciones de los clásicos en verso. Con Homero tenemos mucha suerte. La Ilíada la tradujo hace poco García Calvo (en su editorial, Lucina), que tiene también una antología de poesía grecolatina de lo más disfrutable: Poesía antigua. La Odisea de la editorial Gredos también está en verso (obra del benemérito José Manuel Pabón).
El teatro de Eurípides completo está en Planeta (aunque temo que descatalogado), traducido por Fernández Galiano.
Pasando a Roma, de Catulo hay una traducción de lujo en Ediciones Clásicas, de Rafael Herrera, que también ha traducido, en Alianza, las Tristes de Ovidio, y en Visor, a Cavafis.
De Virgilio, hay dónde elegir: tenemos las Bucólicas de Cátedra (Vicente Cristóbal); una antología (Bucólicas, libro IV de las Geórgicas y libro VI de la Eneida) en 'Virgilio', ediciones Júcar, de García Calvo; y la Eneida traducida (¡en endecasílabos!) por Aurelio Espinosa, en Cátedra.
Pasamos a Horacio: Odas y Epodos, por Fernández-Galiano, en Cátedra.
Habrá más, seguro, pero ahora no caigo (quizá Melusina quiera completar y matizar algo).
Ahora me toca a mí preguntar. ¿Hay alguna traducción en verso del soneto de las vocales de Rimbaud?
Comentado por: Al59 el 22/7/2007 a las 11:31
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¿Gigantesco? gigantescamente desagradable, cafre, cutre, estúpido, irremediable, perdido, adolescente, bobo, hortera, cateto, estúpido, ... ese ya lo dije, irrespetuoso, faltón, triste, avaro, sin estima, pijo, impertinente Lloret, que ha crecido entre el Llobregat y el Besòs.
Comentado por: playboy el 22/7/2007 a las 11:15
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Radical y absolutamente de acuerdo. Hemos hecho el "panoli" lamiendo el culo a un buen cineasta, cómo hay algunos por aquí; y me parece que lo único que se busca, es seguir potenciando este gigantesco y desagradable Lloret, que ha crecido entre el Llobregat y el Besòs.
Comentado por: jovekovic el 22/7/2007 a las 10:44
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Comentado por: Carhelp el 22/7/2007 a las 01:48
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Voy a tener que usar el maletín de Play, dar una vuelta a la isla, bajar fiebres y mejorar resacas a pesar del tirón lumbar que tengo de tanto bailoteo en la silla.
Comentado por: Cristóbal el 22/7/2007 a las 01:17
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Me parece sentir el aroma de la mermelada quemada... Es algo así como algo que viví una vez.
Verán. Andábamos hace años por la selva cuando al fin encontramos una carretera más o menos decente por la que transitar, impregnada de un olor dulzón, a caramelo quemado. No sabíamos de dónde provenía. Al fin lo supimos, cuando en una orilla, junto al bosque, encontramos una fabrica de azúcar. Lo sorprendente es que el aroma se fue con nosotros hasta casa, en la ruedas, salpicado en la carrocería, ya que los restos de la caña de azúcar era utilizados como aglutinante para asfaltar la carretera. Una carretera de azúcar, como un cuento.
Hoy me encuentro un poquito mejor y he salido a comprar libros por la tarde. Lo he pasado fatal, no sabía qué comprar mirando las novedades, no me apetecía nada. Al final, como siempre, he vuelto a los clásicos. ¿Sólo me pasa a mí? ¿cuándo va a comenzar el verano? ¿cómo fue su primer beso?
Frambuesas... lo probaré. Cuarzo... no sé.
Descanse en paz Polanco
Buenas noches a todos, creaturas de apariencia frágil y almas de poetas.
Isis
Comentado por: Isis el 22/7/2007 a las 00:53
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Vuelvo de la terraza. Hay humedad. Ahora soy yo la que necesita una ducha.
El beso. No tiene gran misterio, la verdad, salvo para mí, supongo, y espero que para él. Madrid, Parque del Oeste, junto al templo de Debod, octubre de hace 20 años, sábado. Recuerdo que ese día me disfracé y me vestí de mujer, vamos, que me puse una falda. Funcionó, a pesar de lo complicado de la postura. Él estaba sentado en el banco, yo en el respaldo. Me agarró de la nuca y el mundo se me puso en blanco. Sonaron vítores por parte de la pandilla que disfrutaba del espectáculo. No hubo mucha intimidad, pero no lo olvidaré. Fue un beso torpe, pero muy dulce.
@Cristóbal, lo sé, lo sé, estoy en ello. Me cuesta pensar, hace calor y es difícil, pero lo intento. No pongas relatos de susto, porfi, que luego no puedo dormir.
Para los enfermos de fiebre con el deseo de que se me cuiden mucho: http://www.youtube.com/watch?v=8RTi3TVoqkY
Comentado por: melusina el 22/7/2007 a las 00:47
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ortega
Cierto me pillo , ahora salgo a tomar una copas pero antes les contare una cosa que hizo Judith el otro dia . Tenia que cojer el metro para ir no se donde , no tenia targeta y se acerco al expandidor de billetes , alli vio a un señor de unos cincuenta y pico años , no era un mendigo pero segun me conto era algo desastrado ( como tu Pla , textual ) el tipo se dedicaba a buscar los cambios que la gente se olvida , le siguio con la mirada un rato y se fue a por el billete , cuando paso la barrera se giro y observo la cara del tipo , que aquella vez habia tenido suerte , el no la vio .
Bueno , me voy a tomar unas copillas
Comentado por: albert pla el 22/7/2007 a las 00:06
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Comentado por: maleas el 22/7/2007 a las 00:05
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@ Ortega,
era la fiebre, hombre de Dios. Tengo gripe y estoy ardiendo (ardo más que la cacerola -que ya está en la basura- ¡qué le den!)
Voy a ver si durmiendo se baja y me puedo ir mañana de viaje.
A la vuelta, si todavía me soporta, seguiremos con la saga.
banda sonora de despedida:
uno de los suyos con uno de los míos (y no hace falta que hagan carreras)
a cuidarse, partner
http://www.youtube.com/watch?v=qoYpXU7Mpx8
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 23:47
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@maleas, desde e norte de España, despés de disfruar de una copiosa cena a orillas del Cantábrico, enredando con el ordenata, jugamos a hacer comentarios a tres bandas.
Comentado por: nimelocreo el 21/7/2007 a las 23:47
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GAZAPO DEL DÍA
La solución para hoy es:
"antes tendria que pegarme una ducha de agua fria"
atribuido a Pla, de quien todos sabemos que no se ducha nunca
Muy fácil y suponemos con muchos acertantes. Se comunicará el ganador.
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 23:46
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@ Knudsen
Claro, se le ha quemado la mermelada. Esa es una tarea para monjitas, que no tienen que pensar en nada más mientras la hacen y no se distraen con youtubes de ningún tipo, especialmente de Marky Mark.
Pruebe a hervir agua con lejía en el cazo y que tenga más suerte la próxima vez.
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 23:38
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Melusina me debes @ y contar tu primer beso.
Tras el guateque de tarde ahora toca cuento de miedo.
La ventana abierta
Saki
-Mi tía bajará enseguida, señor Nuttel -dijo con mucho aplomo una señorita de quince años-; mientras tanto debe hacer lo posible por soportarme.
Framton Nuttel se esforzó por decir algo que halagara debidamente a la sobrina sin dejar de tomar debidamente en cuenta a la tía que estaba por llegar. Dudó más que nunca que esta serie de visitas formales a personas totalmente desconocidas fueran de alguna utilidad para la cura de reposo que se había propuesto.
-Sé lo que ocurrirá -le había dicho su hermana cuando se disponía a emigrar a este retiro rural-: te encerrarás no bien llegues y no hablarás con nadie y tus nervios estarán peor que nunca debido a la depresión. Por eso te daré cartas de presentación para todas las personas que conocí allá. Algunas, por lo que recuerdo, eran bastante simpáticas.
Framton se preguntó si la señora Sappleton, la dama a quien había entregado una de las cartas de presentación, podía ser clasificada entre las simpáticas.
-¿Conoce a muchas personas aquí? -preguntó la sobrina, cuando consideró que ya había habido entre ellos suficiente comunicación silenciosa.
-Casi nadie -dijo Framton-. Mi hermana estuvo aquí, en la rectoría, hace unos cuatro años, y me dio cartas de presentación para algunas personas del lugar.
Hizo esta última declaración en un tono que denotaba claramente un sentimiento de pesar.
-Entonces no sabe prácticamente nada acerca de mi tía -prosiguió la aplomada señorita.
-Sólo su nombre y su dirección -admitió el visitante. Se preguntaba si la señora Sappleton estaría casada o sería viuda. Algo indefinido en el ambiente sugería la presencia masculina.
-Su gran tragedia ocurrió hace tres años -dijo la niña-; es decir, después que se fue su hermana.
-¿Su tragedia? -preguntó Framton; en esta apacible campiña las tragedias parecían algo fuera de lugar.
-Usted se preguntará por qué dejamos esa ventana abierta de par en par en una tarde de octubre -dijo la sobrina señalando una gran ventana que daba al jardín.
-Hace bastante calor para esta época del año -dijo Framton- pero ¿qué relación tiene esa ventana con la tragedia?
-Por esa ventana, hace exactamente tres años, su marido y sus dos hermanos menores salieron a cazar por el día. Nunca regresaron. Al atravesar el páramo para llegar al terreno donde solían cazar quedaron atrapados en un ciénaga traicionera. Ocurrió durante ese verano terriblemente lluvioso, sabe, y los terrenos que antes eran firmes de pronto cedían sin que hubiera manera de preverlo. Nunca encontraron sus cuerpos. Eso fue lo peor de todo.
A esta altura del relato la voz de la niña perdió ese tono seguro y se volvió vacilantemente humana.
-Mi pobre tía sigue creyendo que volverán algún día, ellos y el pequeño spaniel que los acompañaba, y que entrarán por la ventana como solían hacerlo. Por tal razón la ventana queda abierta hasta que ya es de noche. Mi pobre y querida tía, cuántas veces me habrá contado cómo salieron, su marido con el impermeable blanco en el brazo, y Ronnie, su hermano menor, cantando como de costumbre "¿Bertie, por qué saltas?", porque sabía que esa canción la irritaba especialmente. Sabe usted, a veces, en tardes tranquilas como las de hoy, tengo la sensación de que todos ellos volverán a entrar por la ventana...
La niña se estremeció. Fue un alivio para Framton cuando la tía irrumpió en el cuarto pidiendo mil disculpas por haberlo hecho esperar tanto.
-Espero que Vera haya sabido entretenerlo -dijo.
-Me ha contado cosas muy interesantes -respondió Framton.
-Espero que no le moleste la ventana abierta -dijo la señora Sappleton con animación-; mi marido y mis hermanos están cazando y volverán aquí directamente, y siempre suelen entrar por la ventana. No quiero pensar en el estado en que dejarán mis pobres alfombras después de haber andado cazando por la ciénaga. Tan típico de ustedes los hombres ¿no es verdad?
Siguió parloteando alegremente acerca de la caza y de que ya no abundan las aves, y acerca de las perspectivas que había de cazar patos en invierno. Para Framton, todo eso resultaba sencillamente horrible. Hizo un esfuerzo desesperado, pero sólo a medias exitoso, de desviar la conversación a un tema menos repulsivo; se daba cuenta de que su anfitriona no le otorgaba su entera atención, y su mirada se extraviaba constantemente en dirección a la ventana abierta y al jardín. Era por cierto una infortunada coincidencia venir de visita el día del trágico aniversario.
-Los médicos han estado de acuerdo en ordenarme completo reposo. Me han prohibido toda clase de agitación mental y de ejercicios físicos violentos -anunció Framton, que abrigaba la ilusión bastante difundida de suponer que personas totalmente desconocidas y relaciones casuales estaban ávidas de conocer los más íntimos detalles de nuestras dolencias y enfermedades, su causa y su remedio-. Con respecto a la dieta no se ponen de acuerdo.
-¿No? -dijo la señora Sappleton ahogando un bostezo a último momento. Súbitamente su expresión revelaba la atención más viva... pero no estaba dirigida a lo que Framton estaba diciendo.
-¡Por fin llegan! -exclamó-. Justo a tiempo para el té, y parece que se hubieran embarrado hasta los ojos, ¿no es verdad?
Framton se estremeció levemente y se volvió hacia la sobrina con una mirada que intentaba comunicar su compasiva comprensión. La niña tenía puesta la mirada en la ventana abierta y sus ojos brillaban de horror. Presa de un terror desconocido que helaba sus venas, Framton se volvió en su asiento y miró en la misma dirección.
En el oscuro crepúsculo tres figuras atravesaban el jardín y avanzaban hacia la ventana; cada una llevaba bajo el brazo una escopeta y una de ellas soportaba la carga adicional de un abrigo blanco puesto sobre los hombros. Los seguía un fatigado spaniel de color pardo. Silenciosamente se acercaron a la casa, y luego se oyó una voz joven y ronca que cantaba: "¿Dime Bertie, por qué saltas?"
Framton agarró deprisa su bastón y su sombrero; la puerta de entrada, el sendero de grava y el portón, fueron etapas apenas percibidas de su intempestiva retirada. Un ciclista que iba por el camino tuvo que hacerse a un lado para evitar un choque inminente.
-Aquí estamos, querida -dijo el portador del impermeable blanco entrando por la ventana-: bastante embarrados, pero casi secos. ¿Quién era ese hombre que salió de golpe no bien aparecimos?
-Un hombre rarísimo, un tal señor Nuttel -dijo la señora Sappleton-; no hablaba de otra cosa que de sus enfermedades, y se fue disparado sin despedirse ni pedir disculpas al llegar ustedes. Cualquiera diría que había visto un fantasma.
-Supongo que ha sido a causa del spaniel -dijo tranquilamente la sobrina-; me contó que los perros le producen horror. Una vez lo persiguió una jauría de perros parias hasta un cementerio cerca del Ganges, y tuvo que pasar la noche en una tumba recién cavada, con esas bestias que gruñían y mostraban los colmillos y echaban espuma encima de él. Así cualquiera se vuelve pusilánime.
La fantasía sin previo aviso era su especialidad.
Comentado por: Cristóbal el 21/7/2007 a las 23:33
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@ knudsen y la vieja llama:
La vieja ya no llama, pero igual te dedico mi cuentito de hoy (está reciclado de la basura, pero es arte contemporáneo).
LAS ARTES EXPERIMENTALES.
Evaluando las pérdidas, metamorfoseando las prosas, papeles que se lleva el fuego,
aprendí que ensoñar es soñar.
¿En soñar?
¿Ensoñar es soñar o sonar? ¿Sonar como suena una castañuela o como te sonás la nariz para aliviarte los antiestéticos mocos del invierno?
...cuando escribo en un cuaderno "Arte", aunque ya no se llame así, y abunden imitaciones de tres por cinco pesos, me obligo a tener una conciencia mayor sobre lo trascendente o apocalíptico de la letra impresa con birome de Invento Argentino, mejor azul, que negra porque negro es el color oficial de las demandas forenses.
En las páginas del R N R, sus dibujos de Eros desnudas, y sus poemas que vuelan como los días, discurro que dentro de pocas horas, ya no estará aquí mi sensación de ahogo y desfallecimiento, dejada en palabras que nadie lee, tiradas a un vacío etéreo, pero absolutamente productivo del desorden... en estas efímeras sábanas sin usar de los cantantes que se animan con la literatura o el tango, y me siento a gusto…
En bailar, ensoñar, ensañar, enseñar…
Nada tiene un por qué, qué que es dulcemente acatado por las generaciones que conocieron el mouse Genius desde la cuna. Yo que fui una post Mickey Mouse, pero pre-Asterix, no puede dejar de pensar en ese porcuá, perké, uai?, ay, ¡que guay!
¿Por qué hay que morir todos los días un poco con cada muerte anticipada e inescrupulosa?
¿Siendo que las libretas se humedecen, se queman, son detritus que echan cabezadas y terminan en una bolsa sucia donde la gente solamente busca comida, por una mínima y poderosa fe en la supervivencia merece la pena sobrevivir en la red?
¿Sobrevivir para seguir buscando, colectando nueva basura para recaudadores habilitados?
Mi basura ciber virtual, me excita, porque entre los agricultores de la nada puede ocurrir el milagro de encontrar ecos y resplandores lejanos, que se reproduzcan en los espejos del infinito multiplicado.
Cuando leo algún autor diferente, veo un cuadro delirante, nuevo para mi, que no termino de conocer a mis viejos artistas de siempre y que incorporar “otro” significa una misericordia, una erradicación, un dolor intenso ante el extrañamiento, un inesperado no saber si podré aceptarlo en mi módica familia, cuando detecto un nuevo, decía, me sorprende la originalidad que tenemos en común, lo que nos separa y nos acerca (desde Los Ángeles o a Portugal, de Plaza de Mayo a Canberra). Entonces imagino que la diferencia entre quien obra y quien percibe es una frontera gris y delicada, que se adentra en el pálpito, esa función que cada uno de nosotros tiene que cruzar o no cruzar, ejerciendo ese derecho conscientemente.
Los periodistas escritores, como los escritores periodistas, me dan esa clase de saudades, más pena que melancolía, porque una de las dos profesiones no es el impulso de su libertad, sino de la libertad que nos impone el mercado. La obligación de pagar la cuenta del teléfono.
Entonces, en lugar de cuestionarse (¡y dijo que lo había pensado solito!) sobre la grosería de los monopolios que se acopian de los derechos por inventar algo que tiene que ser de todos, porque todos nosotros merecemos el universo entero, me enfado con los que compramos los discos repetidos, y siempre que sea posible un libro bien encuadernado antes que sus fotocopias, y andamos por las redes colgando garabatos, alimentando negocios de piratería mezquina y reivindicando el hambre pornográfica, ¿ y el Arte?, bien gracias.
Publicado por Premio consuelo para Lucía Folino en 12:14 0 comentarios
Comentado por: Lucía Angélica Folino el 21/7/2007 a las 22:07
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@ Ortega,
estamos de acuerdo con Corcovado. También admito que Astrud era una fresca. Que Frank, en americano es nº 1, que Doris es sensacional, pero de lo que no puedo recupararme es de que se me haya quemado la mermelada de arándanoS que estaba preparando. Por eso me dolía (y por la cazuela quemada que ahora tendré que limpiar)¡ay, ay, ay!
CORCOVADO
Quero a vida sempre assim
con voçe perto de mim
até apagar a velha chama (justo lo que yo no hice)
e eu que era triste
dEscrente de esse mundo
ao encontrar voçe eu conheçi
o que é felicidade, meu amor
ATÉ MAIS VER
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 19:57
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ortega
Me gusta .
Bueno les dejo que salgo a tomar unas copas y antes tendria que pegarme una ducha de agua fria para quitarme la resaca de ayer .
http://video.google.es/videoplay?docid=-3407977077869926329&q=garrotin&total=37&start=0&num=10&so=0&type=search&plindex=3
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 19:54
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@Knudsen
En bañador y con el abanico. Intentando mejorar el gazpacho. Sin jefe en la oficina (¡¡por fin!!) y sin vistas de tener. De conciertos veraniegos y teatro clásico. Las tardes de siesta, de tabernas las noches. Despidiendo a los que se tenían que ir. Nos hemos quedado los servicios mínimos, con una cerveza en la mano y el salvapantallas puesto.
@Isis,
Cuídate, guapa.
@ Provoqueen,
¡Feliz descanso!
@Cristóbal,
Apunto el libro. Gracias.
Hace calor. Me voy a la terraza.
http://www.youtube.com/watch?v=GYuwLyD2qJ4
Comentado por: melusina el 21/7/2007 a las 19:50
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@ Knudsen
Vale, tregua, pero antes una de mis canciones favoritas (top ten):
http://www.youtube.com/watch?v=a9oPZlGOc6M
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 19:37
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@ Knudsen
¿Le duele algo o reconoce la categoría de Frankie?
Ahora, el de siempre (en mi caso) camelándose a una jovencita.
http://www.youtube.com/watch?v=F-UgO5hx9aw
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 19:33
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Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 19:33
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Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 19:29
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@ Knudsen
Seré sincero: no soporto a la Astrud. Su único mérito musical es haberse casado con Joao Gilberto (éste sí que canta del copón, jugando con el ritmo tan bien como Sinatra).
Así, la misma canción, pero (bien) cantada:
http://www.youtube.com/watch?v=1rAsoLm1Ges
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 19:13
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aquí ya no hay quien duerma
http://www.youtube.com/watch?v=pYCDA_biuRc
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 19:12
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@ Pla
Yo conocía los choros en versión Villa Lobos. A ver qué le parece (una muestra):
http://www.youtube.com/watch?v=Fpkx2aL94Mc
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 19:10
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@ Ortega
OK, es Vd. imbatible.
Esta es mi propuesta de conciliación:
su nº1 y la mía (cantando al suyo)
http://www.youtube.com/watch?v=c6YbQPVLLcw
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 18:55
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Una joya.
Les he despertado, pero les dejo cerrar los ojos.
http://es.youtube.com/watch?v=52KNsLX5rcI
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 18:55
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Ortega ,Knudsen
el "choro" es un tipo de musica brasileña , muy interesante y poco conocida . Suena asi :
http://www.youtube.com/watch?v=P_D9cX1oKw8&mode=related&search=
hay un documental sobre este tipo de musica :
http://www.labutaca.net/films/38/brasileirinho.htm
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 18:49
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@ Knudsen
¿Y qué me dice de esto?
http://es.youtube.com/watch?v=e9mPCmO2_UE
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 18:48
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El eterno regreso, vice, ¿no recuerda? el eterno regreso a lo "cafre y cutre".
No será la mejor pero Jobim un "poco" adoctrinó a tod@s:
http://www.youtube.com/watch?v=3mymIrWrWPI
Comentado por: playboy el 21/7/2007 a las 18:39
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@ Knudsen
Vale, ni usted ni yo.
Para número 1 de la bossa nova, ésta chica (ni que sea por el garbo).
http://es.youtube.com/watch?v=bDm7_F9KaT4
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 18:36
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Gracias Provoquen, si es en un Cuenco...yo desayuno también. Pero, no le importaría ponerme yogurt rumano? Feliz Fin de semana a todos.
Comentado por: chiqui el 21/7/2007 a las 18:25
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Pla, Cataluña siempre llena. El problema comienza ahí. Da trabajo a todos, aunque precario, para alimentar para toda la eternidad la maldición del eterno progreso. ¿ O era del eterno regreso ? No sé, me pierdo antes del tercer gin tonic.
Comentado por: vice el 21/7/2007 a las 18:17
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ortega,
Jobim nao nasceu para acompanhar ninguem. Ele é o numero um. O seu amiginho americano nao canta mal, mais numero um existe um só e seu nome é Antonio Carlos Jobim.
Lembranças cariocas para voçe
http://www.youtube.com/watch?v=enuDp_lzVn4&mode=related&search=
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 17:58
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Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 17:47
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Ayer a alguien le dió por lo brasileño, pero se dejó al número uno. Aquí está, acompañado por Jobim.
http://es.youtube.com/watch?v=mdKopU-Y7tQ
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 17:43
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Algunos comentan la última noticia, pero casi todos están dormidos al borde de la piscina. Me deslizo de puntillas, esquivando vasos y toallas, y tomo un disco del montón. Soplo la aguja, la deposito con cuidado sobre el vinilo y, tras un chisporroteo, empieza a sonar la música. Para dormir siempre estamos a tiempo.
http://es.youtube.com/watch?v=rgUmP87FdPQ
http://es.youtube.com/watch?v=VC-4dF2UFnI
http://es.youtube.com/watch?v=8K1InOOLEsQ
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 17:33
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Comentado por: Al59 el 21/7/2007 a las 17:02
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Comentado por: Al59 el 21/7/2007 a las 17:01
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Polanco, sí, adios, emocionante compañero de trabajo de toda una generacion, si. Bonitas palbras las que ha escrito Pla y las que escribió Judith. Imagino la sonrisa intima de Polanco, hoy mismo, frio, al enterarse del secuestro de El Jueves, si ha conseguido evitar la carcajada de la inmensa mayoria de aturdidos espectadores de la penetración de la princesa de asturias mil veces reprtida en todas las cadenas para que nunca nos olvidemos de las perversas buenas razones de un juez para secuestrar una publicación... satírica, si.
Comentado por: vice el 21/7/2007 a las 16:39
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Yo trabaje en una fabrica del textil en Sabadell antes de cantar , los presidentes del FC BARCELONA era siempre del textil , luego llegaron los del ladrillo ( Nuñez ) y ahora un semi politico ( Laporta ) , La evolucion de Cataluña queda plasmada en este bonito ejemplo .
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 16:31
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Gracias peter por adelantar el artículo, que me ha encantado. Como catalán me "toca" especialmente.
Casualidad también la coincidencia del tema del artículo y la noticia de la muerte de Jesús Polanco. Descanse en paz.
Comentado por: playboy el 21/7/2007 a las 16:08
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Gracias peter por adelantar el artículo, que me ha encantado. Como catalán me "toca" especialmente.
Casualidad también la coincidencia del tema del artículo y la noticia de la muerte de Jesús Polanco. Descanse en paz.
Comentado por: playboy el 21/7/2007 a las 16:07
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Comentado por: Lucía Angélica Folino el 21/7/2007 a las 15:34
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Comentado por: Lucía Angélica Folino el 21/7/2007 a las 15:28
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Ohhhhhh noooooooooooooooo. (Iba a ser mi padrino en la boda).
Mi pésame a la familia de Polanco.
¿Qué edad tenía Jesús?
Nosotros aquí desayunamos opìparamente, escuchamos música freaky de Pla y sus consocios de las discogràficas, leemos cuentos de filosofía griega y hay un mundo alrededor que necesita justicia.
Lo gracioso de todo esto es que la divinidad anda cerca y pronto empezaremos a vivir mejor en comunidad y no con el concepto egoísta de los sabinas cualquiera.
Comentado por: Lucía Angélica Folino el 21/7/2007 a las 15:27
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Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 15:21
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Vaya se ha muerto Polanco , yo no lo conocia pero no deja de ser el dueño de este chiringo con lo cual el que puso el espacio para que nos conocieramos . Descanse en paz y mi pesame a todo el equipo boomerang .
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 15:18
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Aquí, López Rodó. Allí...
http://es.youtube.com/watch?v=E_Z3I9ZhYL0
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 15:03
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Música para terrazas, piscinas y similares, inspirada en el Plan de Estabilización. Se aconseja el pelo recogido para ellas, el cuello de las camisas levantado para ellos y vasos de tubo para todos. Marisol y el Dúo Dinámico pueden servir de modelo (cuidado con los resfriados).
http://es.youtube.com/watch?v=BqlJwMFtMCs
Ésta en memoria de Edward Said:
http://es.youtube.com/watch?v=EACudJqowoc&mode=related&search=
http://es.youtube.com/watch?v=TvwmY3b_riY
http://es.youtube.com/watch?v=LmobBHa4wyk
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 14:53
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Mandorla, los niños juegan y se divierten cuando paseo, siento que con mi aspecto actual soy un dios que acompaña sus risas. Diotima está lejos; volviendo de Burdeos, lo más cerca que he estado del gran sur, de la tierra de mis dioses, se separó para siempre.
El Neckar que suaviza a mis vecinos sueña con Diotima, pero muere en el norte, también como mis vecinos. A ti te pido perdón, que parece que me escuchas.
humildemente,
Scardanelli
Comentado por: scardanelli el 21/7/2007 a las 14:12
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buenos días
@Isis,
me solidarizo con su gripe, ¡vaya gaita resfriarse en verano! Cuídese. Le recomiendo las frambuesas, son milagrosas.
@Melusina,
seguiremos con la música. ¿Qué tal por su isla?
@provoqueen,
¡felices vacaciones!
abrazos fuertes para las tres,
k.
Comentado por: knudsen el 21/7/2007 a las 13:33
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Hay a quienes la libertad les permite moverse lo justo para criticar la libertad.
Es una pena, pero no sería de recibo coartar nuestro movimientos movidos por la compasión hacia semejante desgracia.
A propósito de la libertad o a propósito del valor supuesto, no sé... http://www.youtube.com/watch?v=Ms1R0CVvBiw
Comentado por: Coco el 21/7/2007 a las 13:14
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Que ha pasado ? Recuerdos a Velarde que curra en El JUEVES , Un tio respetuoso este Velarde , Hombre les voy a ser sinceros si me sacan a mi en la portada , pues no se , la verdad es que yo tengo unas fotos para ustedes , estas fotos desmitifican un poco mi perfil de tio raro ( que por otro lado es mi fuente de ingresos principal )
recojiendo el titulo de doctor ( fui con la guitarra)
http://estaticos03.cache.el-mundo.net/elmundo/imagenes/2007/02/19/1171916592_extras_portadilla_1.jpg
Antes de escribir alguna replica en el blog
http://www.diagonalperiodico.net/IMG/jpg/19diagonal50-web_Pagina_1_Imagen_0005-2.jpg
Con Judith
http://www.javierpuebla.com/Im%E1genes/Diarioweb/2007/03-Marzo/Albert-Pla-Judit.jpg
Judith
http://www.pagina12.com.ar/fotos/radar/20061001/notas_r/farret.jpg
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 13:02
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Hola, amigos! Aquí está la contribución de hoy en El Periódico de Catalunya (versión en castellano):
Catalunya, hace medio siglo
A mediados de los 50 del pasado siglo, exhausta y dividida por su última guerra fratricida, España era todavía un país campesino y atrasado. Casi la mitad de la población trabajaba en el campo y en el mar. Fue entonces cuando los tractores reemplazaron a las mulas y desaparecieron los herradores. Solo vendíamos al exterior aceite, vino y agrios. En 1957, España estaba al borde de la bancarrota: la fórmula aberrante de cubrir el déficit presupuestario con continuas emisiones de deuda pública tocaba a su fin. La autarquía económica, intervencionista y corrupta, estaba agotada. Además, España no existía en el ámbito de las relaciones internacionales. Era, con Portugal, el último vestigio autoritario que quedaba en Occidente después de la victoria aliada. Jaime Gil de Biedma sintetizó esta situación en unos versos --la poesía siempre es síntesis--, que evocan aquel ambiente: "Media España ocupaba España entera/ con la vulgaridad, con el desprecio/ total de que es capaz, frente al vencido,/ un intratable pueblo de cabreros".
No obstante, quienes cortaban el bacalao no eran los cabreros, sino los dueños de las cabras, y eso seguro que también lo sabía muy bien Gil de Biedma. A fin de cuentas, en el régimen franquista, los sucesivos gobiernos presididos por el general fueron gobiernos de coalición en los que estaban representadas todas las derechas españolas, incluidas las periféricas, en una oportuna mixtura dosificada con retranca galaica, según el momento, para hacer digerible el cóctel a los paladares europeos y americanos, no muy exigentes a causa de la guerra fría. No es extraño, por ello, que algunos due-
ños de las cabras comenzasen a sentir, por aquel tiempo, cierta preocupación ante el futuro. Así, en 1954, las corporaciones empresariales barcelonesas --Foment, Institut de Sant Isidre y las cámaras de comercio y de la industria-- se atrevieron a pedir al Gobierno cierta liberalización económi-
ca, a través de Miquel Mateu, el marqués de Villalonga, Félix Escalas y el vizconde de Güell. Quizá a este impulso se debió el nombramiento de Pere Gual Villalbí como ministro sin cartera en 1957. Pero el paso de don Pere por el Gobierno resultó inocuo. Sería otro el hombre a través del cual se canalizarían, de inmediato, parte de las inquietudes del establishment catalán. Era de Barcelona y se llamaba Laureano.
LAUREANO López Rodó, catedrático pasado por el ejercicio de la abogacía en Galicia --¡todo un reto!--, administrativista sólido y político tan pertinaz como prudente, accedió en 1956 a la cocina del Gobierno como secretario general técnico de la Presidencia, a la vera del almirante Carrero. Que algo había cambiado lo muestran unas palabras de López Rodó con las que denunció "la atávica mentalidad proteccionista de Gual Villalbí, que respondía al sentir de un cierto sector de la industria catalana, partidario de una política de aranceles altos para quedar al abrigo de la competencia exterior". Frente a esta mentalidad, López Rodó respondía a otra concepción, extendida en las jóvenes generaciones de empresarios y profesionales barceloneses, para la que el futuro venía definido por dos ideas: liberalismo económico como método y Europa como destino. Máxime tras el Tratado de Roma, que fundó el Mercado Común Europeo. Por ello, tras participar en la botadura del Plan de Estabilización de 1959, López Rodó fue el inspirador de la política económica desarrollista de los 60, en la que participaron destacados técnicos catalanes como Joan Sardà Dexeus, Lluc Beltrán, Fabià Estapé y Santiago Udina.
El duro Plan de Estabilización provocó, a corto plazo, graves costes sociales, como los dos millones de emigrantes que surtieron a Europa, entre 1960 y 1970, de una mano de obra resistente, sufrida y no cualificada. Pero fue, sin embargo, el rito iniciático preciso para sanear una economía hundida e iniciar la construcción de un nuevo sistema en el que la subida de la renta per cápita fue el gran objetivo nacional, con el handicap --es cierto-- de que el reparto de esta renta fue manifiestamente mejorable según criterios de justicia social. Pero, en cualquier caso, lo cierto es que, entre 1963 y 1975, tres planes de desarrollo contribuyeron a que España dejase atrás su secular subdesarrollo e ingresase, aunque fuese tarde y por los pelos, en el club de los privilegiados como décima potencia industrial del mundo. A partir de ahí, al morir el general Franco, el país estaba suficientemente capitalizado --gracias a su tardía y parcial liberalización económica-- para financiar una transición en la que, en virtud de un pacto transaccional, se hicieron efectivas las conquistas del liberalismo político y del liberalismo cultural, por dos siglos aplazadas en España. Pero esta es otra historia.
HACE MEDIO siglo, la sociedad catalana estaba viva y tenía fuerza. Una fuerza blanda hecha de protagonismo económico y de modernidad cultural: Catalunya, motor de España, y Barcelona, centro autónomo de cultura conectado directamente a Europa. No fue porque sí por lo que, en aquellos años, jóvenes empresarios, universitarios y profesionales fundaron, tras la huella del Club Comodín, el Círculo de Economía. No fue porque sí por lo que otros empresarios, no tan jóvenes, sentaron las bases de Esade. Y no fue porque sí por lo que la Universidad de Navarra eligió Barcelona para abrir el IESE. Algo tenía Catalunya, algo que surgía de lo más profundo de su ser, y que le hacía superar las limitaciones de todo tipo --políticas incluidas-- que la afectaban. Algo tenía. Quizá aún lo tenga o pueda recuperarlo. Vete a saber.
Comentado por: peter gast el 21/7/2007 a las 13:01
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Libertad para que no te toquen demasiado las narices.
Digamos que, sólo un poquito.
Huyendo, siempre huyendo, eso siempre.
Agotador. Si. Escuchando siempre excusas viejas y nuevas.
¿a qué me ha salido una poesía maja?
Comentado por: playboy el 21/7/2007 a las 12:56
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Hace unos dias recordaba la famosa frase de Lenin ¿Libertad para que?.
Hoy este pais es un clamor de libertad,libertad para ofender,para mentir,para contaminar,para robar,para dictar sentencias inicuas.
Los obispos,antiguos liberticidas,piden libertad para corromper.
Los fascistas de siempre piden libertad para impedir cualquier atisbo de libertad,por que la unica libertad que defienden es la del consumidor de basura eso si,previo pago de la mierda.
Ilustres juristas consideran inapropiada la decisión de Juan del Olmo,incluso el editorial de El Pais veladamente la critica.Y es que estos democratas de toda la vida cierran filas cuando a alguien se le ocurre que la Libertad es arbol que solo crece en el humus del respeto,empezando por el que cada uno ha de tener a si mismo.
Bueno y caluroso dia.
Comentado por: maleas el 21/7/2007 a las 12:41
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A mi tambien me molan los desayunos y mas con el pedal que pille ayer , pero necesito mucha fruta , estoy deshidratado : Melocoton , ciruelas , sandia , bocata de queso y cafe con leche a y unas aspirinas . Bueno me voy a leer el periodico haber que pasa por el mundo .
Comentado por: albert pla el 21/7/2007 a las 11:10
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Es más bien por ser sábado, y principio de vacaciones,
y que no hace mucho calor, y la terraza invita...
Buenos días Ortega
Comentado por: provoqueen el 21/7/2007 a las 11:00
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@ Provoqueen
Con un desayuno así, no me extraña la energía que desparrama luego todo el día. ¿O es porque es sábado y no la esperan los obreretes?
Comentado por: ortega el 21/7/2007 a las 10:50
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"Su padre pasó por el patio sin verle... De pronto, el héroe vio que los vivos también están muertos y que solo podemos llamarnos vivos en aquellos momentos en que nuestros corazones tienen conciencia de nuestro tesoro; porque los corazones no son lo bastante fuertes para amar en cada momento."
¡¡Qué bonito Cristóbal@ !!
Bonjour gaieté!
Para desayunar, qué les parece un cuenco con frutas rojas y albaricoques; después, cereales integrales en yogur griego; café con leche; tostadas sin corteza, con mantequilla fresca y una gotita de mermelada de naranja.
Y para los que fumen, después de todo esto una taza más de café, acompañada del primer cigarrillo de la mañana.
Comentado por: provoqueen el 21/7/2007 a las 10:09
