El Boomeran(g)

Comentarios (7)

• Cuando tenia trece años eramos mi
  bicicleta y yo siempre de exploracion (nun-
  ca debi cambiar mi caballo por los hombres).
  Asi descubri una gran casona escondida que
  parecia vacia y entre por una ventana sin
  cristales.No habia mas que polvo ,paredes
  desconchadas ,rincones y escalones rotos.
  La habian dejado morir,abandonada en su
  agonia como siempre hacemos los humanos
  con todo lo que poseemos o construimos.
  Pero en el salon ,encontre un espejo en
  buen estado sorprendentemente limpio
  y ,como en las novelas ,un manojo de
  cartas con una cinta amarilla.
  Lei las cartas y las deje alli a
  morir con la casa.
  Lo que lei iba a tener mucha
  influencia en mi vida. Ahora lo se.

  Comentado por: la tortuga varada el 03/2/2010 a las 18:21

• Hermoso poema el de Carver aunque todos
  digamos ahora, invierno.

  Comentado por: nubes,nubes el 31/1/2010 a las 20:43

• Hummingbird
  
  Suppose I say summer,
  
  write the word "hummingbird",
  
  put it in an envelope
  
  take it down the hill
  
  to the box. When you open
  
  my letter you will recall
  
  those days and how much
  
  just how much, I love you.
  
  Raymond Carver

  Comentado por: envelope el 29/1/2010 a las 02:08

• “Año 2054. Mis nietos están explorando el desván de mi casa. Descubren una carta fechada en el 2004 y un CD-ROM. La carta dice que ese disco CD-ROM que tienen entre sus manos contiene un documento en el que se da la clave para heredar mi fortuna. Mis nietos tienen una viva curiosidad por leer el CD, pero jamás han visto uno salvo en las viejas películas. Aún cuando localizaran un lector de discos adecuado ¿cómo lograrían hacer funcionar las programas necesarios para la interpretación del disco? ¿Cómo podrían leer mi anticuado documento digital? Dentro de 50 años lo único directamente legible será la carta.”
  
  Jeff Rothenberg
  
  Tal y como aparece en "Nocilla Dream" de Agustín Fernández Mallo

  Comentado por: María el 28/1/2010 a las 23:13

• 14 East 95th St.
  25 septiembre 1950
  
  dice que tiene una primera edición de La Universidad e Newman por seis pavos… ¡y me pregunta con aire de inocencia si la quiero!
  
  
  Querido Frank:
  Sí, la quiero. No seré capaz de ganarme bien la vida. Jamás me han importado gran cosa las primeras ediciones por sí mismas…, pero ¡una primera edición de ESE libro!
  Oh, cielos…
  puedo verlo ya.
  Envíeme también la “Antología de Oxford”, por favor. No se pregunte nunca si habré encontrado algo en cualquier otra parte, porque ya no busco en ninguna otra parte. ¿Para qué voy a bajar hasta la calle 17 a comprar libros sucios y estropeados cuando puedo conseguirlos de ustedes limpios y hermosos sin tener que alejarme de mi máquina de escribir? Desde donde estoy ahora, Londres se encuentra muchísimo más cerca que la calle 17.
  Dentro del sobre, si Dios quiere, encontrará 8 dólares. ¿Le he contado lo del pleito de Brian? Él compra gruesos volúmenes de física a una librería de Londres especializada en libros técnicos; no es negligente y confiado como yo. Pues bien, adquirió una colección cara, se fue hasta Rockefeller Plaza, hizo cola, puso un giro postal y lo envió por cable comoquiera que se haga: es un hombre de negocios, hace las cosas bien.
  El giro se perdió por el camino.
  ¡Viva el Servicio Postal de Su Majestad!
  
  HH

  Comentado por: 84, Charing Cross Road el 28/1/2010 a las 20:40

• Acabo de mandar una carta pero era una reclamación de cantidad. Estas si siguen enviándose. Además como los morosos ya no recogen las cartas certificadas ni los Burofax lo mejor es mandarlas como antes.
  
  P.D.: Don Vicente le regalé su libro de no ficción a Rosa Díez. Vamos a ficharle para UPyD.

  Comentado por: José Luis Martínez Hens el 28/1/2010 a las 18:25

• Hace aproximadamente una década que empecé a enviar y recibir correos electrónicos. En mi ingenuidad cibernética, yo los concebía como cartas instantáneas que resumían el proceso lento y elaborado de las relaciones antiguas que antes cuajaban a base de pequeñas citas, paseos, confidencias y, por decirlo de alguna forma, eran concebidas como un proceso de manufactura. La correspondencia ocupaba, dentro de este proceso, un lugar muy especial y tenía, desde luego, un ritual preciso. Comprar sobre y sellos, ensayar diferentes borradores hasta hallar la forma justa, plasmarla en una caligrafía, esmerada pero informal, presentada casi siempre como un rasgo personalizado junto con algún adorno, fotos y recortes, incluidos todos a modo de archivos adjuntos primitivos. Finalmente, echar la carta al buzón.
  Todavía habrá quien recuerde con un pellizco el chasquido metálico al levantar la lengueta. Pero quizás lo más llamativo era ver cómo nos quedábamos parados todavía unos segundos delante del cilindro amarillo, como esperando ridículamente que algo sucediese. Y podría decirse que algo ciertamente sucedía. A partir de ese momento un reloj interno, con minutero y segundero incluidos, se activaba en nuestra imaginación, en nuestro deseo. Mentalmente recorríamos los lugares por los que habría de pasar la carta antes de llegar a su destino, prefigurábamos el gesto de nuestro lector al recibir la misiva inesperada, revivíamos la carta escrita como si nosotros mismos fuéramos los destinatarios.
  Para bien y para mal, todo eso pertenece ya a una experiencia con el barniz literario de las novelas del diecinueve, ahora estamos inmersos en las tecnologías de la comunicación. Se ha eliminado el tiempo narrativo de la espera y ahora investigamos la poeticidad del presente absoluto, participamos de sociedades tentaculares en las que podemos chatear por las noches con una camarera mexicana a la que acabamos de conocer o participar desde el trabajo en un foro de especialistas en la pesca de la trucha asalmonada. Conste que no lo digo con nostalgia. Una alegre perpejlidad se renueva en mí cada día con un nuevo descubrimiento, con una nueva posibilidad de la que el último capítulo es el fenómenos de los blogs.
  No es que quiera yo ahora descubrir algo que pertenece a la actividad cotidiana de millones de personas en todo el mundo, ni hacer de improvisado Vicente Verdú (...)
  Esto lo escribí hace dos años, y en el fondo parecía como si esperara una respuesta de alguien con el que inconsncientemente sostengo un diálogo a través de sus escritos. Gracia, Vicente (Verdú, perdón por las confianzas)

  Comentado por: José María García Martín el 28/1/2010 a las 10:59

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