El Boomeran(g)

Comentarios (21)

• Y ademas cuñado.Sr.Montero es vd. un botarate que huele a facistilla hasta por la Red.Hay perfumes que alivian esa nauseabundez.Pruebe alguno.
  
  
  
  
  
  Esto no iba en otra entrada?
  
  
  
  
  Opiné sobre Montero y los vómitos son para él.
  Nauseabundo y vomitivo.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 07/9/2007 a las 05:06

• Aqui una mujer de Parla.
  

  Comentado por: Tapias el 05/9/2007 a las 05:48

• Heredero de Valle, Quevedo y Camilo. Habrá heradado los muebles, porque la prosa supongo que se refería a eso no se parece ni por asomo. Empezando por Quevedo, que no tiene nada que ver con Valle-Inclán, y si con Cela, del cual por supuesto este no es heredero. Pobre sr. GlezMontero, si este pésimo juego de insultos soeces es su mayor marchamo literario ¿Como serán sus artículos?
  

  Comentado por: jose manuel sánchez-paulete el 04/9/2007 a las 18:32

• Fíate de las de Parla, Rioyito, fíate de las de Parla que estoy seguro que no te quieren ni ver
  
  
  

  Comentado por: child in time el 04/9/2007 a las 16:22

• Yo siempre había pensado que Rioyo era homosexual... qué tendrá que ver eso con Villalonga? o sea ... un texto habla de un autor que ha muerto y expresa lo que quiere y como quiere, como es lógico por ser su blog y resulta que hablan del oficio de las mujeres: putas, una profesión no legal, y de cojones y de chulos ah...
  pensó eso escarola y necesitó a ese apodo para decirlo... en serio? realmente absurdo.
  Villalonga por lo que leí de él era un hombre en medio de la naturaleza
  
  Te has pasado dos pueblos, tres gasolineras y la casa de putas donde trabajó tu madre.
  
  
  Publicado por: MONTERO GLEZ
  creo que el texto no versaba sobre Montero Glez, pero es lo que le gusta a algunos que ahora se pregutnan si el autor es homoxesual... y? no sé me preguntaré que número de zapato calza, me parece más interesante saber qué numero de zapatos calza
  Enea
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 04/9/2007 a las 14:52

• ¿Ve, Sr. "Adrede", como en este país progresamos, quiérase o no se quiera, hasta el punto de que los estúpidos como usted tienen su púlpito? Porque agárrate y no te menees con la gilipollez. Un tal "Adrede", sin nombre, oficio, beneficio o forma de reconocimiento, me acusa a mí, Pedro de Paz (con nombre y apellido real y constatable. Y si quiere le enseño foto para que compruebe, que no tengo el menor inconveniente) de llevar a cabo la bajeza de ocultarme bajo un psedónimo. ¡Tócate los cojones que van por ahí abajo! No sé si tomarlo como el colmo del cinismo o el colmo de la estupidez y la incompetencia.
  
  ¿Realmente piensa usted lo que escribe o la diarrea le sale sola?
  

  Comentado por: Pedro de Paz el 04/9/2007 a las 13:14

• Digamos que Montero Glez, sobre lelo -"los dan cargos públicos" escribe, para susto de la gramática- es, literariamente, un epígono degradado de Jaime Campmany, quien a su vez era, literariamente, un epígono degradado de González - Ruano, quien ... ¡¡cuánta degradación!!
  
  Montero Glez se dice heredero de Valle -prescinde del Inclán; se conoce que compartieron brazo-, de Quevedo y de Camilo -así llama a Cela; se conoce que compartieron orinal- pero yo lo veo, más bien, como el heredero literario de Makinavaja. De hecho, Montero Glez no es sino un Makinavaja letraherido que aspira a entrar por la puerta de atrás -la del servicio- en el Parnaso de las Letras, sección subalternos casposos.
  

  Comentado por: Adrede el 04/9/2007 a las 12:59

• Lo que a usted le enerva más, mi atribulado piltrafilla, para incluso parapetarse tras un ridículo pseudónimo -¿me teme?- es que tengo razón y escribo mejor que usted. En cuanto a mis aspiraciones literarias, se me curaron de mozo cuando vi que hasta Montero Glez publicaba en España. La literatura es un pasatiempo facilón. Hasta los macarritas de playa juntan letras y saben manejar un diccionario de sinónimos.
  

  Comentado por: Adrede el 04/9/2007 a las 12:52

• Sr. "Adrede", acláreme una duda, por favor. Realmente no sé discernir si es usted un tonto con ánimo de reconocimiento o un desconocido con ilusiones. Es decir, que según usted, "...Ya no saben qué hacer para que les lean..." sin embargo, se dedica usted a calcar el mismo mensaje idiotizante en dos blogs y no contento con ello, se dedica a regresar corriendo a ésta, su guarida, sacando pecho para, a voz en grito, anunciar: "Papá Rioyo, Papá Rioyo... Mira qué bien lo he hecho"
  
  No sé que me enerva más, si su patetismo o su estupidez. Y, a pesar de ello, no puedo dejar de estar de acuerdo con usted. Algunos ya no saben que hacer para que los lean. Comenzando por usted y acabando por el auspiciador de este blog.
  

  Comentado por: Pedro de Paz el 04/9/2007 a las 12:46

• macarrita playero , me mola esa definición .
  

  Comentado por: albert pla el 04/9/2007 a las 12:32

• (He escrito esto en otro blog. Javier, ni puto caso a estos mierdecillas. Ya no saben qué hacer para que les lean.)
  
  GLEZ
  
  Montero Glez es un escritor pésimo. Él piensa que escribe como Umbral, pero Umbral nunca le hizo maldito caso. Montero Glez, castizo bajuno, consigue en cada frase ser peor escritor que en la anterior y así ininterrumpidamente hasta el alarde fecal. Él cifra el estilo literario en escribir "bujarrón" por homosexual y "tranca" por pene. Montero Glez es a la literatura lo que un dodotis usado a la lencería.
  
  Uno, que discrepa de Rioyo en muchas cosas, no puede menos que solidarizarse con él ante los ataques arrabaleros que le lanza el pobre Montero Glez, macarrita playero.
  
  
  

  Comentado por: Adrede el 04/9/2007 a las 12:12

• ¿Señor? Monteiro Glandez, lo suyo se puede decir más claro pero no más alto.
  

  Comentado por: Conistorsis el 04/9/2007 a las 10:50

• Yo siempre había pensado que Rioyo era homosexual, y me extraña que no se note más, que siempre esté hablando de las mujeres que le gustan a otros en lugar de los hombres que le gustan a él; debería confiar más en sus lectores.
  En cuanto a M. González, le diría que Rioyo se ha limitado a transmitirnos sus palabras, y que ningún comentario suyo podría empeorar la miserable impresión que producen
  
  

  Comentado por: escarola el 04/9/2007 a las 09:34

• Será Glandez y estará irritado. Estas cosas suceden. No es Gravez, eso seguro.
  

  Comentado por: hoy también me río yo aquí el 04/9/2007 a las 02:31

• Creo que no es Gletz Albert.Se estaria buscando un pleito caro.
  

  Comentado por: maleas el 04/9/2007 a las 00:44

• Quien es Montero Glez? Rioyo es Gay ? y eso se utiliza como insulto ?
  
  Bueno , ya me diran .
  

  Comentado por: albert pla el 03/9/2007 a las 23:47

• está irritado y no encuentra la forma de decir que odia, entonces intenta ess palabras que cree fuerte... respire... y depúes digalo otra vez porque no me enteré de nada... más que está super irritado.. y dice palabras sin sentido no... oficio y cojones... ah! pues parece que le escucen, cálmese.
  Enea
  

  Comentado por: Enea el 03/9/2007 a las 23:19

• Y ademas cuñado.Sr.Montero es vd. un botarate que huele a facistilla hasta por la Red.Hay perfumes que alivian esa nauseabundez.Pruebe alguno.
  

  Comentado por: maleas el 03/9/2007 a las 22:36

• Joer,de ser él, es aún mas impresentable de lo que decia vd. Javier.
  

  Comentado por: maleas el 03/9/2007 a las 21:30

• Sobre villalonga , sus cronicas eran divertidas , en esta epoca de BLOGS tendria un monton de comentarios .
  
  vaya como esta el patio , con insultos directos .
  

  Comentado por: albert pla el 03/9/2007 a las 21:04

• 
  
  
  
  Se ha escrito un crimen.
  
  
  Recuerdo muchas noches de invierno viendo las televisión, solo, tumbado entre las mantas, con una lata de coca-cola y un paquete de tabaco sobre la mesilla. Miraba la televisión casi sin prestar atención, me enamoraba de las chicas que salían en ella, parece que la miseria de la vida no las alcanza, parece que no las roza pero todo es mentira. La luz apagada, los fríos destellos de las imágenes de la televisión en la oscuridad de la habitación. Me gusta estar en la cama, una novela, el tacto frío de las sábanas, abrazar la almohada y estirar las piernas antes de caer rendido en la profunda inconsciencia del sueño. Antes iba a Madrid todas las mañanas. Subía en la línea circular del metro y pasaba el rato dando vueltas por debajo de la ciudad, mirando a la gente y sus prisas. Me gusta mirar a la gente sin que se den cuenta. Las chicas con sus carpetas, los ancianos pálidos y cansados, las señoras gordas con blusas desgastadas, señores vestidos de traje y encorsetados por una anodina corbata. La miseria de la vida, los lamentos de las ruedas sobre los raíles, y el murmullo del traqueteo de los vagones que va de estación en estación como una lenta agonía. Fuera la ciudad caótica y cansada, llena de gente que pasea o camina con prisa sin prestar atención a nada. Viejos sentados en los bancos de los parques, chicas ecuatorianas paseando a ancianos en sillas de ruedas, hombres hablando por los teléfonos móviles, gente entrando y saliendo de las cafeterías, y el sol despuntando entre los edificios. Entraba a ciertas iglesias y me quedaba sentado en los últimos bancos. El cristo crucificado, redención del hombre, sostenido con clavos sobre la cruz, una lanzada en el costado, y una corona de espino para el rey de los judíos. Una señora que entra y se santigua, dos ancianos sentados en primera fila y el olor de las velas que se consumen ante el peso del silencio y toda su hipocresía.
  
  Una tarde de otoño entre el resplandor ocre de los árboles y las hojas que se arremolinan al borde de los caminos arrastradas por el viento. Hojas muertas flotando sobre el agua verde de los charcos, y las palomas haciendo círculos extraños a los pies de antiguos santos. Solo, cansado y extenuado. Tantas mentiras, tantos engaños, tantas palabras vacías, y solo la soledad tras mis pasos. Un cuaderno desgastado, hojas amarillas y un lápiz que surca una página dibujando débilmente el pecho de una mujer, una pregunta de palabras sencillas al final de la cuartilla ¿Serás tú?. Volver a casa, con los cordones desabrochados, y la mirada perdida. Las calles iluminadas por luces doradas, el rumor de los coches, y solo, solo con la melancolía. Septiembres que se han ido…León y olvido.
  
  Todas las noches me espera una cama vacía, una novela entre abierta, una Biblia, y una botella de güisqui, antes apenas si bebía. Las sábanas frías, la verdad, la mentira y una triste almohada. La vieja televisión apagada, el leve susurro de la brisa profunda que se cuela por la ventana y el rumor de la música, melancólica y cansada. Suspiros de España, suspiros de la tierra exhausta y la agonía de nuevos septiembres para jóvenes enamorados que no pueden susurrar inocentes te quieros, ni rozarse entre las sábanas con la punta de los dedos, buena la habéis hecho…
  
  A que si pajarito, a que si…más bukowskis y menos hipocresía.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

  Comentado por: Alex Rojo el 03/9/2007 a las 20:11

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