El Boomeran(g)

Comentarios (28)

• Siempre hay cosas peores, Lutera.
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 26/9/2007 a las 16:25

• LU, tú dices tu verdad que poco la entiendo. Allá tú. El problema son los que se creen lúcidos (es decir, yo estoy dentro de ese grupo) y muchas veces no hacen sino imitar el paso del pato. Ya sabes, a cada paso, una. Ya sabes. si te asisto es un efecto bushiano, o sea, colateral. pero no me parece mal. Como monteramente ves, hay cosas peores.
  

  Comentado por: Lutera 2010 el 26/9/2007 a las 10:34

• gracias Lutera por asistirme con el montero de los monteros y monteros.
  
  Saludos a eneíta que hoy no apareció.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 26/9/2007 a las 05:35

• Pepe: leerte me causó ese efecto. Ya lo sé para evitar tus comentarios a partir de ahora.
  

  Comentado por: Lutera 2010 el 26/9/2007 a las 01:30

• pepe montero: ¿me estás comparando con los libros kafkianos?
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 25/9/2007 a las 23:40

• Si no ha tomado ninguna protección para poder leer a Lucía y siente dolor muscular, dolor de cabeza, erupción en la piel, confusión, fiebre, pérdida de apetito, ictericia en el blanco de los ojos, le salen bultos en cualquier parte del cuerpo, tiene una súbita opresión en el pecho, oye pitos, bosteza en demasía, o le entran ganas de crucificar gatos, consulte rápidamente a su médico. Mientras tanto, puede vomitar aquí mismo.
  

  Comentado por: pepemontero el 25/9/2007 a las 23:01

• LAS TRES K
  Kafka Tamura
  
  "Lo que necesitamos son libros que hagan en nosotros el efecto de una desgracia, que nos duelan profundamente como la muerte de una persona a quien hubiésemos amado más que a nosotros mismos, como si fuésemos arrojados a los bosques, lejos de los hombres, como un suicidio; un libro tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos adentro" Franz Kafka
  Gusto, más que azar, placer, coincidencia también, búsqueda personal, los autores y los lectores tienen alguna recurrencia. Hay motivaciones que vienen del subconsciente, flotan, se anidan, permanecen en el tiempo y tarde o temprano, salen a la superficie, indican con su largo dedo el aquí y ahora. Los guiños vienen de diversos ángulos, son muchas veces tardíos, lejanos, vagos, difusos, pero adquieren materialidad, presencia física, dejan de ser ánimas de sus propios sueños o espíritus huidizos. Es un reencuentro del lector con los autores sin más intermediarios. La soledad de la página escrita, del cuadro que uno ve con ojos propios, la constatación personal, íntima, sólo la compañía del autor, sus viajes al fondo de la escritura o a los colores de la paleta. Todos los escenarios y pasados de la memoria en cada una de las páginas. La memoria olfatea en presente y hace el recorrido que sólo ella conoce y activa el botón, su inconfundible switch personal.
  Algo o alguien pone esa chispa silenciosa que en algún momento ilumina a páginas y autores, desencadena, estimula la revisión o entrada y la chispa cumple su cometido.
  Vamos a las tres K, una letra poco amable, usada en el idioma castellano, diría bastante ajena a nosotros, como un kilómetro. Pero ha resultado deslumbrante en el arte. F. Kafka, J. Keoruac y F. Kahlo. Son comparables como la estación del viento, la luz opaca de los faroles bajo la nieve o el ardiente verano de todas las esquinas.
  Kafka permanece eterno en el barro memorioso de la noche iluminada, en el sacrificio de un tiempo siempre postergado, que no llega, ese absurdo vacío real. La condena de las llamas que no cumplieron su cometido. Todos somos un poco las cenizas de sus libros que no llegaron a ser. Renovamos los votos en la mutilación de los sueños kafkianos, sobre la incineración de sus propios deseos. Kafka tiene la doble k, como un cerrojo con su llave. Kafka es un vicio enorme del siglo XX. Seguimos respirando por sus tuberculosos pulmones. Somos tan kafkianos como podemos. Nos dejó un ruido, pistas, señales, rutas, un ala en pleno vuelo,
  Kafka pidió a su mejor amigo, Max Brod, que quemara sus sueños, pesadillas, lo que le impedía vivir quizás. ¿El fuego purifica o produce más dolor? M. Brod prefirió, probablemente, que Kafka siguiera ardiendo en la palabra. La noche se detiene en un río. Un sastre se fuga con un maniquí. La Musa no se duerme en los laureles, ni en el olvido. Kafka, el más buscado/citado/criticado/interpretado/desconocido de los escritores del siglo XX. Kafka se repite en el mortal sueño de la vida. En estos días ha vuelto bajo el enigmático título Kafka en la orilla, del escritor japonés, Haruki Murakami, quien coincide con las dos K y una magnífica novela. Kafka Tamura, es el “seudónimo” del personaje principal de la novela, un quinceañero destinado a una edípica tragedia griega. Todo se origina en una mala relación “kafkiana” con el padre. (¿Kafka era un capítulo inconcluso narrado por sí mismo?) ¿Este es el principio de las historias de Kafka en la orilla? Para llegar a ningún lugar hay que atravesar por diversas situaciones, recorrer muchos caminos, adentrarse tal vez en uno, profundizar en u supuesto destino, adentrarse al fondo de las cosas, hablar con una piedra, gatos, asesinar, amar a su propia madre si fuera necesario. Las historias se entrelazan, no todas conducen a Roma y podría llegar a tener una explicación real, transparente como un estado de cuentas bancarias. Hay un curso que late, persiste, continua, nace, se hace orilla y centro, a pesar de nosotros mismos. Más allá de lo aparentemente sobrenatural, lluvia de peces y sanguijuelas, de una suerte de espiritualidad japonesa. Hay sueños que son realidad y realidades que se convierten en sueños.
  Haruki Murakami es nieto de un monje budista y de un mercader, pero sus padres enseñaban literatura japonesa. Desde luego algo le debemos al pasado y al origen, aunque el presente lo construyamos bajo nuestros pies. Murakami estudió literatura y drama griego, lo que se refleja en esta novela claramente, como su influencia anglosajona salpicada de sentido común, cotidianeidad. Estamos ante una travesía, viaje, el camino que se abre en otro camino hacia donde la mano del escritor lleva. La literatura pastorea sus propias ovejas, y aún, las descarriadas.
  
  
  

  Comentado por: rolando gabrielli el 25/9/2007 a las 17:52

• Lo decía, si le dan cuerda, ¿de qué os quejáis?
  

  Comentado por: Feligresa el 25/9/2007 a las 07:02

• Por eso he dicho FIN. Ni respondo a sus ladrillos, ni los leo. Pero esta mujer es famosa en internet por su obsesion con J.S.
  
  
  
  
  No seas zorro, "marta".
  No leer es no implicarse.
  La obsesión la tiene J.S. conmigo y no hay nadie que se anime a frenar su perversión.
  Por no leer los "ladrillos" estás siendo cómplice de un delito: ACOSO MORAL.
  
  
  
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 25/9/2007 a las 03:51

• Por eso he dicho FIN. Ni respondo a sus ladrillos, ni los leo. Pero esta mujer es famosa en internet por su obsesion con J.S.
  
  Como ha puesto "Marta me ha desafiado", he aclarado que no me dirigia a ella.
  
  Y FIN-FIN
  
  Nadie ha señalado que gano el Atleti? aaay, como les gusta a los atleticos ir de victimas!
  

  Comentado por: Marta el 25/9/2007 a las 02:03

• Porque es muy cuerda.
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 25/9/2007 a las 00:11

• Sánchez, Marta, ¿entonces, por qué le dáis cuerda?
  

  Comentado por: Feligresa el 25/9/2007 a las 00:02

• Lo que ocurre es que nadie se anima a poner un freno al morbo de Sabina.
  
  La gente piensa que como es el poderoso no puede estar enfermo de obsesión. Que lo "normal" es que se dé el caso inverso.
  
  
  Como mi pensamiento es según vuestra opinión "conspiranoíco y egomaníaco" agradeceré enormente que me digan con claridad y sin eufemismos que es lo más obvio que no puedo ver.
  
  Porque lo que yo veo es que el miserable no ha dejado de perseguirme para torearme y burlarse.
  La prueba está en el interviú de hoy.
  Hay que tener un poquito de inteligencia para advertirlas pero supongo que aquí no se les escapará porque hay gente extremadamente apta.
  
  ¿No les gustó el soneto?
  

  Comentado por: Lucía Angélica Folino el 24/9/2007 a las 23:51

• Lucia, mi respuesta no era un desafio para ti, era una ironia dirigida a Rioyo, el autor de este blog.
  
  Tanto pensamiento conspiranoíco-egomaníaco no te deja ver lo mas obvio.
  
  Obviamente...
  
  FIN. Que se te da cuerda y no paras.
  
  
  
  
  

  Comentado por: Marta el 24/9/2007 a las 23:12

• A mi particuarmete Paul Auster no me gusta nada, comparado por ejemplo con John Dos Pasos, el NY que describe es mas bien infantil, pero eso no quiere decir nada. La Sra. Folino es capaz ella sola de boicotear cualquier foro de discusión y opinión. Propongo de una vez empezar una suscripción para que elija un buen siquiatra o bien un viaje alrrededor del mundo a su elección.
  

  Comentado por: jose manuel sánchez-paulete el 24/9/2007 a las 17:44

• II. Estructura condicional del segundo tipo: la condición "probable" o "irreal"
  
  Esta estructura condicional aparece bajo la siguiente forma:
  
  SI + imperfecto de subjuntivo + condicional simple ó
  condicional compuesto
  
  Ejemplos:
  Si tuviera coche,
  (imperfecto de subjuntivo)
  
  haría ese viaje.
  (condicional simple)
  
  Si hicieras bien tu trabajo,
  (imperfecto de subjuntivo) no debería vigilarte constantemente.
  (condicional simple)
  
  Si ganara más dinero,
  (imperfecto de subjuntivo) habría podido comprarme un coche nuevo.
  (condicional compuesto)
  
  Si hablara mejor el inglés,
  (imperfecto de subjuntivo) no habría necesitado un intérprete.
  (condicional compuesto)
  
  http://amnesia.eljuego.free.fr/Fichas_gramatica/FG_estructuras_condicional.htm
  
  

  Comentado por: Feligresa el 24/9/2007 a las 17:22

• Lú Folino...
  
  ahora a la obsesión se la llama azar?
  
  
  Internet es inmenso, pero tu fijación es infinita.
  
  
  

  Comentado por: Fata Morgana el 24/9/2007 a las 17:10

• Será mejor que no siga,
  porque pongo en evidencia,
  que el absurdo y la indecencia
  son, qué quiere que le diga,
  un gran dolor de barriga,
  para la mala conciencia,
  de los b astardos en ciencia,
  de los toreros del ruedo,
  que quiero pero no puedo,
  se mofan de la eficiencia.
  
  Más, por mucho que me ocultes
  de donde viene el efecto
  de tu luz y tu intelecto
  de payaso. No me insultes,
  nada -hay que me resulte
  tan inhumano y feroz
  que eso de escucharte a vos,
  tildarme de gata y negra,
  vamos a ver si te alegra
  que ahora te escupa el arroz.
  
  S ordina, viejo ap estoso,
  sos un secuaz mercenario,
  un histérico, un o tario,
  un ladrón que se hace el oso.
  No tendrás paz ni reposo,
  vivirás acongojado
  llorando del otro lado
  de la festiva ventana,
  no habrá boda ni fulana
  que se coma tu bocado,
  
  porque estás equivocado
  si pensás que con las uñas
  de politicos con cuñas,
  estarás asegurado.
  Por cierto, pongo candado
  y me cuido de atorrantes,
  que no dan manos galantes
  ni comparten las ganancias
  cuando perdieron las ansias,
  con su séquito dorado.
  
  Ensuciás cualquier fragancia
  con tu olor avinagrado,
  satánico alechuzado,
  me das asco en tu arrogancia.
  Ni siquiera la elegancia
  de cantar con la varona
  te salva como persona,
  sos juglar descafeínado,
  un tazón de sopa helado,
  un mar icón de Sorbona.
  
  Vas con P risa y con Po lanco,
  haciendo tus monerias,
  discutiendo con las tías
  un negro dado en el blanco.
  Te caerás por un barranco
  desolado hasta el pellejo
  like a rolling joven viejo,
  no habrá chin chin en tu fiesta.
  si vas a dormir la siesta
  sin reflejarme al espejo.
  
  Monteros y monterías,
  son tu disquito rayado,
  los amigos al costado,
  las grandes damas sin días
  sin noches, y sin minutos
  van contando los esputos
  de tu boca destrozada
  por la fiel e inmaculada
  muerte llevando sus frutos.
  
  Viejo m ezquino y ladrón,
  la basurilla ex ecrable,
  un c abrito intolerable,
  mal nacido, gran mamón.
  Este que es Joaquín Ramón,
  el perdido en las estrellas,
  el místico de botellas,
  que no le pagó a sus musas,
  y vive de escaramuzas,
  que nadan en botellón.
  
  Un perdedor intratable,
  una larva en extinción,
  un agarrado pu tón,
  una lacra detestable,
  que a puro azur, gules, sable,
  de heráldico decandente
  muestra su calva insolente,
  sus voz que parece lija;
  a mi me da que no hay pi ja
  que cobre cuenta pendiente.
  
  Me provoca el humillarlo,
  por agarrado y ladino,
  se creyó que a la F olino
  le pondría un velo largo.
  Cuando salga del letargo,
  verá el hippie atolondrado,
  que ni su barba candado
  ni su voz desgarradora
  le gustan a la señora,
  porque no pagó al contado.
  
  Un insensible templario,
  un borracho mujeriego,
  un ganador en el juego
  de creerse libertario.
  Se infecta el abecedario
  cuando el ripio nos fulmina,
  su hedor hasta en la Argentina
  se hace carne de chorizo,
  Joaquina no riza el rizo
  sin aros de nicotina.
  
  Es malo para la danza,
  horrible para el amor,
  es que tiene tanto olor
  que penetra como lanza.
  Te espera una gran venganza
  terrible por lo ferviente,
  mejor es no andar caliente
  por un ru fián como usted,
  que le robó a mi merced
  en la nariz de esta gente.
  
  ¿Quién era la serranita
  que te encoñaba en el Ciento?
  Te lo diré y no te miento:
  la llambas tu Lucita.
  Yo por bendita maldita
  me cansé de ser tu negra,
  y rayarme como cebra
  detrás de pantalla esquiva,
  a mi no se me motiva,
  si no me pagan con guita.
  
  Qué tigre, qué luna nueva,
  de papel o de Valencia,
  podrá tener la elocuencia
  de ser Musa en esta cueva.
  Mojada aunque no me llueva
  la fama, el mérito, el vento,
  que llevaste suculento
  de tu estadia en Faena
  negándole a esta Morena
  las voces del Parlamento.
  
  Me buscabas, me encontraste,
  aparecí en las revistas,
  montada en varias artistas,
  los que cantan como el traste,
  se ganaban por contraste
  el derecho a la pernada.
  Me tenías alejada
  de la radio y de la tele.
  Mon Deu, con tanto pelele
  el abuso es carcajada.
  
  Me va llegando la hora
  de escapar por la cornisa,
  vos me debés la sonrisa,
  no soy pu ta soy señora.
  Veremos si se mejora
  tu enfermedad de neurosis,
  ¿o será arteriosclerosis
  lo guarro de tu estocada?
  Ya ves, no te debo nada
  ni te curo la Psicosis.
  
  Este payar solitario
  me demuestra, en cuenta clara,
  que tus besos eran para
  escribir el recetario
  del poeta escapulario
  de dinosaurios rodeado,
  de p etardas admirado
  con fama de peder asta.
  Bueno ya, digamos Basta.
  Por hoy hemos terminado.
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 16:43

• II-
  
  Y yo esperando el debut,
  del infame cavernario
  dando vueltas al sudario
  si me insultaba el mamut,
  le servía un extra brut,
  reverenciaba su cava,
  creyendo que era el Sai Baba
  el patrón del firmamento.
  Perdónenme, no les miento
  el tipo se la tiraba.
  
  Me acosaba con historias
  que escribía en interviú,
  y yo dándole del tú,
  y activando su memoria,
  resultó ser una escoria
  bailando con la más fea,
  aunque nadie se lo crea
  y finja que no sabía,
  la Jimena era Lucía,
  y S abina la diarrea.
  
  Con rimitas apestosas,
  se gana bien el puchero,
  abusando del sombrero
  de las Musas silenciosas,
  con bombines por esposas,
  en puertas de delatores,
  atestado de traidores,
  con un canto de chicharra,
  iba el guapo con guitarra,
  sobornando Relatores.
  
  Y a la argentina, una pa ja,
  un diablo del espanto
  un asesino en Lepanto,
  del gran Silvio: la mortaja,
  una burla, una migaja
  de pan ázimo, un mal chiste,
  un insulto que persiste,
  y un avaro de monedas,
  que disfruta de las ruedas
  de toros, un asesino
  un vulgar ultramarino
  que se revuelca en las gredas.
  
  Y de números romanos,
  tengo púas, colecciones
  de mentiras, sacudones
  del viejo y de sus hermanos;
  tengo de versos las manos
  rebosantes que no es poco,
  en esta nave del loco,
  que nubla el entendimiento
  soy la sal de condimento
  y el otro se lleva el toco.
  
  Miserias del interviú,
  motivos para un desnudo,
  del escudero que pudo
  hacer leña del vodoo.
  Y yo dándole del tú,
  a sus niñas obedientes,
  y pelados incipientes,
  que reían de las feas,
  será mejor que me creas:
  Sabina es de malvivientes.
  
  Y ni es un diablo ni es Dios,
  ni es el genio, es un petardo,
  es vulgar como Abelardo,
  y Eloísa: un dos por dos.
  Vive hundiéndose y en pos
  de quitarme la alegría.
  Sardina, llegará el día
  en que sepas que el teatro
  se excita en un dos por cuatro
  y que quien manda es Lucía.
  
  
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 16:42

• Ser la musa es muy ingrato,
  lo digo por experiencia,
  abusan de tu paciencia,
  y se pasa mal el rato.
  
  Para colmo si "avivato"
  cobra en euros su elocuencia,
  no hay musa sin resistencia
  ni llanto por desacato.
  
  Cometen prevaricato
  las damas de blanca ciencia
  que derrochan eficiencia
  para pasarles el dato.
  
  Que no diga que soy gato,
  ni "no novia". Es mi advertencia
  que ante su incomparescencia
  iré en busca de mi plato.
  
  Porque el viejo fue un ingrato,
  un ladrón con imprudencia,
  un marrano en la indecencia
  y un pichón de turulato.
  
  
  ¿Y dirás que no hay zapato
  que calce su indiferencia?
  Perdoname la inclemencia
  pero a ese idiota delato.
  
  
  ¡Mica, cuarzo, feldespato,
  oro, plata, con la anuencia
  del poeta en decadencia
  y a mí nada? Yo lo mato.
  
  
  Abusando de mi innato
  amor por rimar querencia
  como ardid de preferencia
  me llamó Lucas, el Pato.
  
  
  Si no la gano la empato,
  y perdonen la insistencia
  que dicta: maledicencia
  a quien nos birla a rebato.
  
  
  
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 16:38

• mientras cuida su barba en (el) entreacto
  
  
  
  -para los puristas que detestan el hiato- y para que no se provoque sinalefa.
  
  
  venga Marta, mejora eso.
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 16:26

• Caramba, cuanto tiempo sin mentar al grupo PRISA...
  
  Rioyo, al gimnasio ya!
  
  Y la próxima vez, escriba un SONETO a la hoja de lechuga.
  
  (Sin aliñar, por supuesto)
  
  Cualquiera es cualquiera, y ninguno lo niega...
  
  Publicado por: Marta | 24/09/2007 4:37:45
  
  Amén.
  
  
  
  
  
  
  El azar me trajo a este sitio.
  
  
  KRISTINA ESTÁ APAÑADA POR EL PODER DE BUSH, Y EN CONTRA DE LA U.E. Y EL MERCOSUR.
  ¿SE ENTIENDE ESO O HAGO UN DIBUJITO, CHAVEZ?
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Viene Marta y aquí me desafía
  con un soneto a la hoja de lechuga
  y yo que estoy llegando y voy en fuga
  me presto a solventarle su porfía.
  
  Resulta que la foja de esta tía
  se hierve para té, aunque se arruga,
  si quieres ensalada, ay, ¡qué verruga!
  la aliñas con la savia de Lucía.
  
  Y Rioyo que esto lee estupefacto,
  mientras cuida su barba en entreacto,
  pregunta si el soneto de estas hojas
  
  de lechuga que cantan las Pantojas
  no será un tiro para las secretas
  cofradías que viven de mis tetas.
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 16:19

• El azar es el vuelo de un pájaro que cae, el color rojo de la sangre que bulle en el interior de un azaroso cuerpo desnudo, lleno de recovecos donde demorarse lentamente, la bendición vacua de un cura en el púlpito. El destino lo que nos repetimos, como un rosario eterno y repetido, bisbiseado, murmurado del alba a la madrugada y luego en sueños.
  

  Comentado por: Piel el 24/9/2007 a las 16:16

• Javier: Aprovechá la oportunidad de estar en N.Y. (no sé si ya regresaste) y deciles a los montos que veas de gira que se les terminó el plazo.
  
  
  QUEREMOS UN CAMBIO CLIMÁTICO, YA.
  
  
  08:43 | Kirchner y Cristina comienzan la agenda de actividades en Nueva York
  
  
  El Presidente participará de una cumbre sobre cambio climático de la ONU y hará un reclamo a los países centrales. Por su parte, la senadora y candidata será distinguida por la Universidad de Nueva York, irá a Wall Street y recibirá a la prensa extranjera.
  El País |
  
  
  
  
  
  
  El presidente Néstor Kirchner y la senadora y candidata Cirstina Fernández abrirán hoy en Nueva York una doble agenda de actividades. Por su parte, el mandatario participará de una cumbre climática de las Naciones Unidas, con un reclamo a los países centrales. En tanto, la primera dama visitará Wall Street, irá a la Escuela de Leyes de la Universidad de Nueva York y recibirá a la prensa extranjera.
  
  Durante la mañana (hora Argentina), Kirchner intervendrá en el plenario temático de la reunión de alto nivel sobre cambio climático, denominado "El desafío de adaptación: de la vulnerabilidad a la recuperación", en la sala de la Asamblea General de las Naciones Unidas.
  
  
  
  
  Es lo menos que merezco por haber alertado sobre como manejar el caso ATOCHA, para que tus amigos Zapateros y Trinidades lleguen al poder. Hasta la E.T.A. me hizo caso y salió a desmentir dos veces que no habían sido ellos los autores de tamaña calamidad.
  
  O sea, que favor con favor se paga.
  
  
  
  NO A UN NUEVO KIRCHNERATO.
  
  
  
  Cualquier duda sobre quien alertó a Sabina sobre los beneficios de descubrir al verdadero "autor ideológico" del atentado, y mi insistencia para que dejaran el "luto por la muerte" para más adelante, mi oposición expresa a Azebes (o Acebes, que no recuerdo el apellido como se escribe) preguntásela a él, que no te dirá una palabra, porque fue el principal usuario del servicio gratuito del "agua" o directamente al Ministerio de Interior de tu país (ellos a través del CESAN) tienen guardados todos los cruzamientos de la ex-página oficial del libro de visitas del mezquino tapatías.
  
  
  Amén.
  
  
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 15:45

• El azar es esto:
  
  
  http://premioparalucia.blogspot.com/2007/08/el-azar.html
  
  
  
  EL AZAR.
  
  
  
  
  El azar, que es la vida misma,
  vino como una ola de fuego
  a quebrar las piernas de los jinetes
  encarnados en la ingente telaraña
  de la calma chicha.
  Entraba en la noche,
  púlpito de nostalgias,
  en una vaguedad de ocres
  y grises que iban cambiando
  poco a poco.
  A lo lejos, gigantescos muros
  se precipitaban sobre las cabezas;
  gritaban gravemente
  los viejos y los mariquitas;
  rogaban los arquitectos
  tras el derrumbamiento y el sudor;
  olía a quemado la Belleza.
  Terminaba en incendio
  la sequía lustral, onerosa.
  La orquesta siguió tocando
  al ritmo respiratorio
  como un simulacro de batalla.
  Flotaba en el aire un espesa nube
  de humo y nicotina.
  Y allí, parada como un mimo
  con su máscara de tiza blanca
  cruzó la voluptuosa Eros el umbral,
  vestida de gala para coronar
  al más simple de los mortales,
  a la más humana y obstinada
  de todas las bestias vivientes,
  al divino animal devorador del Tiempo
  que me refleja en los vidrios espejados
  de este humilde dormitorio.
  
  Publicado por Premio consuelo para Lucía Folino en 16:48
  
  
  
  
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 15:36

• No se llama Azar, se llama INTERESES ECONÓMICOS, VIEJO.
  
  
  
  
  Hoy escribía Millás en Interviú: "Algo huele a podrido" en Sabina-Marca y en su verbosa y pulida editorial opinaba que todos los peluches huelen a cadáver. Todos los que luchamos somos es PeLuChe.
  De hecho, el actual Presidente K. cuando comenzó su período presidencial en Argentina arribó de España en el Tango junto a su ministro de Interior (KAníbal Fernández) y un oso de peluche que supuestamente la actual candidata había comprado en el Free Shop.
  Verdad es que toda mi gestión para apoyarlos a ser una segunda fuerza fue gratis (gratis significa de corazón), lo que no se perdona es la falta de liberación, la persistencia en la esclavitud a la que me sometieron como "negra" los mandatarios cercanos al Rey Juan Carlos. Los grupos Prisa-Clarín. Si algo se dijo sobre mi existencia real, muy suavente, provino de la derecha argentina (el grupo Mitre, el grupo Haddad que no sé ahora en manos de quien anda).
  
  
  Es obvio, que para alguna clase de dirigentes españoles entre los que incluyo expresamente al ex ministro de Sotelo, Alberto Oliart Saussol, (padre de la ex concubina de Joaquín Sabina), el seguimiento enfermizo que me hacen soportar hace 30 años -quizás más- me coloca en una situación similar a la de Cataluña.
  
  A la hora de las marcas (espionaje del más perverso tenor a través de la tecnología) usurpan mis derechos intelectuales, saquean mis ideas y me ponen en situación de burla perpetua.
  
  Joaquín en su poema de la misma revista de pacotilla donde venden pornografía y vulgaridad a troche y moche hace unas "doloras" en las que en cada estrofa menciona algún dato (ladrillo) donde es fácil advertir el tiro a mi blog.
  
  No haré ahora por falta de tiempo el análisis puntual (la luna, las uñas, las hijas de su madre, los cerros de Úbeda, los Martínez que eligieron ser Sabina. Los estudiosos de la página (Mágina) pueden comprobarlo. Muñón Moliné, su jinete polaco, estaría avergonzado de enfrentarse conmigo, seguramente. Todos leen a Coelho. Todos compran electrodomésticos en el grupo Márquez, y más Marcos.
  
  Entonces, soy como la indepentista Cataluña.
  Iré hasta donde pueda. Pero no iré ligada a los mentirosos, a los enfermos, a los miserables, esas larvas que hacen sentir asco por la crema de la intelectualidad, que no habla claro, que utiliza el estructuralismo pero sin pasar Francia, porque sospecho que ya no les queda ni París, para refugiarse.
  
  ¿Y dónde está mi parte, truhanes pseudo comunistas?
  ¿Quién me paga el ACOSO MORAL VIRTUAL, los experimentos de cobayo de sus mediocres universidades con sede en Los Àngeles del Vaticano, en los templarios de templos judíos del morbo, en la zona hostil de Gaza, en los negocios sucios, en las drogas ilegales que sustentan sus negociados de venta de armas.
  
  Podría haber sido muy distinta la historia si me hubiera tocado sentarme a negociar con Condolezza sin dolcezza. No me lo permitieron los RENACUAJOS, LOS GUANACOS, LOS CULTÍSIMOS DE SALÓN DE BILLAR.
  
  Se están acabando los plazos.
  
  Los que iremos al cielo somos siempre los mismos: los pobres, los perseguidos, los humillados. Lo que ocurre es que ahora Dios se puso banda ancha de internet y se entera antes.
  Cobra en esta vida o destruye el planeta.
  
  
  Preguntale a José Emilio Navarro o como se llame el dueño de Berry, preguntale a Paco Martín de Sony BMG, a Nacho Polanco, si miento en esto de ser la Catalunya o la uña de Serrat y Sabina y su Lucía popular.
  
  Un millón de personas verán un concierto que me deben, porque Sabina tendría que estar muerto y remuerto si no se hubiera ensañado en encontrar un motivo de vida chupándome la sangre.
  
  Hagamos cuentas.
  A cincuenta dólares de promedio la entrada: son cincuenta millones de dólares.
  (No cuento los derechos de autos, las giras anteriores, el producido por la venta de los discos, la ilegalidad de las bandas argelinas que patrocina Sony BMG como modo de evadir impuestos, los libros de los que comieron Javier Menéndez Flores y su cria interviusera).
  
  
  Cincuenta millones.
  
  Esto va a arder hasta que paguen lo que deben decrépitos psicóticos. "El voyeur solitario" y sus encubridores pueden ir poniendo las P.C.es Barba en remojo.
  
  
  

  Comentado por: Lucïa Angélica Folino el 24/9/2007 a las 15:34

• Fue sin querer... es caprichoso el azar
  

  Comentado por: Valentina el 24/9/2007 a las 15:18

• Todo lo que puede suceder sucede, pero sólo puede suceder lo que sucede".
  Franz Kafka (1883-1924); escritor checo
  

  Comentado por: francis black el 24/9/2007 a las 13:09

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